hoje às 21h30 na Casa das Artes de Famalicão - SETE PECADOS MORTAIS e MAHAGONNY, duas óperas pela orquestra e solistas da ESMAE

da viagem…

da história… e das histórias…

das personagens e dos interpretes…

Uma pouca sagrada família: uma mãe (o baixo Jorge Castro), um pai? (o barítono Sérgio Ramos) e dois filhos (os tenores Almeno Gonçalves e João Terleira).

Ana (duas metades de uma só… a meio-soprano Ana Santos e a soprano-bailarina Ana Pousa) despede-se da família – reunida à volta da mesa - em silêncio.

A orquestra arranca com o Prólogo.

Ana parte (com a sua metade, irmã de si mesma) com a mala-fardo-fado da viagem. E, com ela, as tantas irmãs que partem também, e nós com elas. Canta-nos o objetivo da viagem: viajarão – ela e a sua irmã-metade… ela própria, portanto, personagem única mas divisível, consigo mesma… - durante sete anos, por sete cidades. Ganhará dinheiro com o suor do seu rosto de artista em desespero, que enviará para a família. A emigração já presente. A necessidade de partir, mas não já (crê-se) a partir da necessidade da sobrevivência, mas do desejo de riqueza, de ostentação, de fama, de celebridade.

Ana sai pela direita alta: primeiro a sua metade corajosa; a seguir a sua metade tradicional.

Na canção da família, A Preguiça, a mãe serve comida na mesa despida. Não há instrumentos (pratos, garfos, copos…). Não há mais mobiliário para além da mesa. Finge-se que se come, comendo. A pequena burguesia, capital do fingimento.  É-se, estando: não se está, sendo. Contradições de classe. O burgo fabricando as suas personagens de referência. O capitalismo a gatinhar os primeiros passos andarilhos.

No momento seguinte, Ana (a soprano Gabriela Braga) regressa da direita alta para cantar O Orgulho, o pecado associado a Memphis (quem souber que me explique). A família está-continua no seu lugar de família: a sala e a mesa burguesa. Ana 2 (a bailarina) invade esse território (que é um outro território, um lugar para onde a família lança Ana, a emigrante) e usa-o, bem como aos adereços da familia, como o seu palco onde se espectaculariza: os lápis, o lenço, o jornal, o cachimbo e a mesa – ela mesma, convenção familiar - são palco e adereços para o espectáculo. Como se no mesmíssimo espaço, co-habitassem territórios distintos e distantes.

No momento complementar deste momento, a família lamenta o comportamento anormal de Ana que não envia dinheiro suficiente para as expectativas da família. Este é também um momento que revela burguesmente a sua disfuncionalidade.

Ana (a soprano Sofia Pinto) sente, também ela, os escolhos, as tentações reveladas, mas entende – na canção seguinte: A Ira (Los Angeles) – que os obstáculos estão ultrapassados. As coisas avançam. Ana entra num filme pornográfico e a sua carreira vai de vento em popa. No meio das filmagens, assassina o parceiro (o baixo Luís Neiva, em silêncio… jogamos aqui duas das didascálias de Brecht). Ana (nas outras Anas presentes: bando e matilha) rouba-o. Ana consola a irmã que não percebe, ou não tem consciência do que fez.

A família, na canção que se segue, A Gula (Filadélfia), fala de Ana como sendo uma rapariga gulosa, que deve controlar-se. Caso contrário, porá em risco o plano de se tornar uma grande bailarina capaz de vencer nos principais palcos da América. Na carta que a mãe recebe (o barítono André Carvalho é o mordomo silencioso desta cena e é ele quem leva a carta, não a Garcia, mas à mãe) a família faz todo o tipo de considerações a respeito deste pecado da filha. Cantam, enquanto o mordomo chega com as mais diversas coisas para enfartar a mesa da família (toalha, tralha burguesa, serviço de loiça de Limoges, ou Vista Alegre, ou Valadares, etc. etc., e até, hélas, um candelabro com velas).

Instalada a mesa, um Homem (o tenor Carlos Meireles figura) acende o candelabro. Ana 2 invade este espaço (o espaço do seu pecado), fixada na comida, pois, mas também no homem, objeto da sua paixão. Contudo, a irmã (a soprano Mariana Fabião), na canção da Luxúria (Boston é a cidade associada), é um obstáculo. Ana II ama o homem que acendeu as velas do candelabro e, nesse gesto, as do seu coração e dá-lhe tudo o que pode para comprar o seu amor, mas ele ama Ana I e entrega-lhe tudo o que tem para comprar o seu amor. Um triângulo impossível, com a Luxúria presente, que termina no suicídio (metaforizado)  do homem, infernizado nesta desconformidade.

A família fala da avareza enquanto Ana se exibe em Baltimore.

De lá a S. Francisco (capital da Inveja), é um passo. Ana (a soprano Sandra Azevedo) prepara-se para regressar. O círculo fecha-se. A digressiva viagem de sete anos está prestes a terminar. As Anas (matilha e bando) regressam circunspectas. E preparam o Epílogo.

Ana regressa a casa sete anos depois (mas ‘seis teria sido muito melhor’, disse logo no início da obra) e à mesa está sentada a família, mas não há uma cadeira para si. A mesa é enorme e opulente, na relação com as pequenas cadeiras onde se sentam. Toca à porta de casa, limpa e desinfetada dos sete pecados sofridos e das sete cidades percorridos, sacudido o pó dos sapatos de pontas em cima dos quais se exibiu mundo fora, e a família, perante aquela chegada, volta-lhe as costas. A deformação não é aceitável numa família burguesa onde a imagem é parte importante da sua vitalidade enquanto grupo, mesmo quando essa deformação é plataforma para se chegar a um esplendor que, de outro modo, seria território impossível.

A consciência chega por fim. Ana foge. De si, desse passado, da diáspora e dessa memória de guerra sobrevivente. Ela, despojo e troféu. Lixo e luxo.

A cena, por um momento, fica vazia, apenas preenchida pela descida de uma cortina flamejante.

Mas já os trabalhadores de um bar local, pós-convocatória dos pecados acabados de experimentar por Ana e antecipação da cidade que se quer alcançar, transformam o espaço da metáfora em espaço de pecado. Um piano chega. Um microfone é montado. E a artista de cabaret, trôpega, sofrida, antiga, irrompe. É a mulher do poema ‘vou fazer o papel de uma bêbeda que vende os filhos em paris...’? E canta. En français. Sobre os cadáveres dos pequenos abortos que flutuam no Sena. E outras desconformidades. Em estilo feérico, desengajado, anacrónico. Inconscientemente feliz? E acaba. E, acabada a função, como qualquer Ana que se preza milhares de anos depois, parte, cumprido o seu papel, para um outro palco qualquer.

Em bastidores, mas visíveis, tudo se arrumou para a viagem a um El Dourado prometido.

E ei-los que chegam. Os homens e as mulheres da viagem seguinte.

Os homens cruzam-se - sem se cruzarem - com as mulheres, todos a caminho de uma decisão.

Na primeira canção, os homens (Carlos Meireles + André Carvalho + Luis Neiva + João Terleira) estão cansados, sujos, regressando de um mês de trabalho, mas cheios de dinheiro. Receberam o seu salário e projetam uma ida até um lugar de jogo, de mulheres e de álcool. Uma viagem sem regresso, porque não é planeado o momento seguinte. (Quando se vive sem esperança, sem futuro, interessa apenas o desespero do presente?)

Na segunda canção, as mulheres preparam-se para ir ganhar dinheiro num sítio onde se ganha dinheiro, onde homens procuram mulheres, jogo e álcool. As mulheres preparam-se, vestem-se, pintam-se, arrumam-se. Uma, a mais entendida (Ana Atalaia + Ana Pousa), ensina as outras (todas, mas principalmente as sopranos Liliana Sousa e Lúcia Ribeiro) o jogo da sedução, mesmo que seja um jogo de faz-de-conta no sítio onde ela não é necessária.

No terceiro momento, os homes e as mulheres encontram-se em Mahagonny. A cortina vermelha que desceu no final dos Sete Pecados, sinalizando o cabaret do intermezzo e a Mahagonny que se vai procurar a seguir, subiu.

Elas seduzem os homens, sacam-lhes o salário, o dinheiro. Há alcoól, há jogo. Os homens ficam sem nada, sem futuro e sem presente, e sem o salário.

Em Mahagonny todos os negócios possíveis já aconteceram. O dinheiro dos homens já acabou. O whisky acabou. Na ressaca de um momento procurado e já gasto, surge a possibilidade de uma outra cidade onde as coisas estão vibrantes, como já estiveram em Mahagonny, onde ainda há oportunidade de continuar. Onde se pode cumprir o desejo de qualquer coisa.

Mas os jornais já falam de uma calamidade qualquer: um tremor de terra, que deitou a nova cidade da oportunidade a perder.

A depressão instala-se. Todos são reféns da crise, da troika ausente. Uns e outras são, agora, gente desesperançada. Eles porque sem capital; elas porque sem sonho de se reencontrarem com os capitalistas.

Mas eis senão quando, neste ambiente decadente, surge Deus. Primeiro no whisky; depois em todo o lado. Até na excrescência que a criança retira do nariz com estrondo. Mas surgem tb as pequenas obcessões. Cada um com a sua. A obsessão da que quer ver o mundo desinfetado; a da que procura a tontura do desequilíbrio para sonhar; a da que procura a vertigem do abismo na beira do fosso; as das que querem por um momento a luz do microfone;

É tempo para o primado da individualidade.

Este?