Domingo de Manhã

2011-12-21T02:30:00.000+02:00

O Natal está aí, mas eu quero, nesta hora, lembrar Cesária Évora, e recordar o momento, para mim marcante, em que conheci a artista.

Ficou estabelecido que, se Cesária vinha ao Teatro circo, alguém da rádio universitária estaria por lá a entrevistá-la. Queriamos muito que ela fosse ao estúdio, mas o horário, diziam-nos, apertava. E depois de muitas negociações telefonicas, combinei com a produção da cantora, que ela se disponibilizaria para uma conversa, no camarim, depois da preparação do som, no final da tarde.

Na véspera da nossa conversa, vi, estarrecido, num programa de televisão, a mulher das mornas e coladeiras dar com os pés a Júlio Isidro em plena RTP, num programa musical, em directo. Terá pensado: cantar sim, mas falar é que nem pensar. Cantou, pois e, no fim, Júlio Isidro tentou umas quantas perguntas que Cesária, por qualquer razão que nunca averiguei, nem se dignou responder.

Por isso, quando foi o dia do espectáculo, em braga, tal como combinado, lá fui para o Teatro Circo com o rabinho entre as pernas ( entre a admiração e o medo da recusa), falar com a mulher. Durante o teste de som, ela foi-me apresentada, ou eu apresentado a ela, que quase nem me ligou, absorta que estava na prepação do espctáculo.

Lembro-me que a coisa deve ter demorado mais do que o previsto e o tempo, que já estava curto, deve ter encurtado ainda mais. Eu já antevia uma recusa de última hora, alertado até pelos sinais que ia recebendo do manager.

Acabada a sessão da tarde, a diva dos pés descalços pediu-me desculpa, mas que não podia perder mais tempo, que não podia receber-me no camarim como combinado. Perante o meu ar de tristeza, só pode ser essa a razão, disse-me que entrasse com ela no carro, que conversaríamos ali mesmo. Pois claro que sim, disse eu, e entrámos. O carro estava estacionado em frente ao teatro. E a mulher que não tinha tempo, que dera uma tampa violentíssima ao celebradíssimo Júlio Isidro (vá lá saber-se porquê) recostou-se no banco e ali esteve, uns quarenta e cinco minutos, pelo menos, conversando sobre tudo e sobre nada, sobre a infância em Cabo Verde, sobre os amores, sobre os desamores, sobre a fama, sobre a França que a deu a conhecer ao mundo, numa conversa sem tabus. Conversava pelos cotovelos, enquanto batia com as mãos nas pernas, fazendo ritmos a compasso ou a descompasso com o discurso.

O manager veio dizer que era imperioso fazer avançar o carro e, ela, nada. Numa das vezes perguntou-lhe quantos anos tinha o wiskyie que, contratualmente, lhe tinham posto no camarim. Ter-lhe-à respondido o manager que 8 anos ou coisa que o valha e ela recusando, ‘que não era pedófila’, que wiskie tinha que ter mais que não sei quantos, já não me recordo extacamente quantos. E ali ficámos mais um grande bocado, enquanto o manager zelava pelo cumprimento do contrato.

E eu juro que nessa noite, num dos momentos do espectáculo, a grande cantora me brindou com um trago generoso, da garrafa de que ia bebericando. Trago generoso e conversa ganerosa.

Nunca mais a esqueci. Como esquecê-la?

Recordo-a hoje, assim publicamente, neste espaço de crónica, para celebrar a mulher que tinha tristeza na voz, e que nos deixou mais tristes com o seu desaparecimento.

Tão curto este encontro, mas tão marcante.

‘Sôdade, sôdade’ daquela conversa no banco detrás de um carro, em frente ao teatro circo, com a fantástica artista Cesária Évora.

2011-12-21T02:18:00.000+02:00

A democracia degrada-se a cada hora que passa, e nós, pasme-se, que pensamos que todos os rombos que a democracia, por alguma razão, possa sofrer, serão sempre ressarcidos com as sulfamidas das petições públicas, desdobramo-nos nelas, às carradas, para isto e para aquilo, como se delas dependesse o nosso bem, como se elas fossem o paleativo de todas as feridas que acontecem no nosso corpo individual e social.

Se ameaçam fechar-nos o hospital, petição.

Se a autarquia anuncia que vai aumentar a taxa do lixo, petição.

Se o nosso padeiro, em articulação com os padeiros de todo o mundo, cola um papel mal amanhado na montra da loja, anunciando que o preço do pão vai subir um poucochinho, petição.

Se se diz no facebock que aquele cão vai ser abatido, petição.

Mas as petições não podem ser o norte ou o sul da nossa indignação, da nossa revolta. Ou pelo menos, não deviam ser.

Esquecemo-nos do que vale a indignação a sério, à antiga, quando generosamente oferecíamos uma gotinha do nosso sangue para animar a indignação geral. Agora a coisa, já só vai lá com a imolação de alguém, pelo fogo ou de uma outra forma qualquer, no meio da principal praça do lugar. As ideias que enviamos, como se fossem de pedra, como se fossem pedradas, contra os narizes dos antipeticionários, dos que contrariam as petições, dos que estão do outro lado do nosso mundo, não servem para coisíssima nenhuma. São palavras que lhes entram por um ouvido – no caso, por um olho – e lhes saiem pelo outro. Ou nem sequer entram, que é o mais certo, senão ainda deixariam um rasto de qualquer coisa, tinta de impressora ou saliva, que nalguns casos é bem pior que ácido.

E seja lá por que for - também por preguiça, eu sei, mas não só por isso - dou por mim a apagar as mensagens que sugerem esta ou aquela assinatura, para resolver (ou revelar) este ou aquele problema. Porque eu sei, espertinho, que o mal maior está a montante.

E isso, caramba, ficou tão claro, agora, com esta crise grega. Mal Coelho lá do sítio se lembrou que a Grécia e o seu povo, a pátria da democracia provavelmente popular – se bem que, se calhar, nem era assim tão popular… - deveria ser ouvida em referendo para avalizar uma medida que pode hipotecar irremediavelmente a soberania de uma das mais antigas nações do mundo, foi um ‘ai jasus’.

Fizeram-lhe a cama. Em grego. Irremediavelmente. O homem foi substituído por outro – que nestas coisas de governos e governantes, há sempre quem esteja disponível para pegar na tocha, há sempre alguém na lista de espera da sucessão – o referendo será coisa de que não se falará mais e, eleições então, sera coisa para esquecer. Só com tudo muito bem estabilizado, que quer dizer, tudo muito bem controladinho.

Aqui no burgo, e com todo o respeito, para legalizar a interrupção voluntária da gravidez ainda se conseguiu convencê-los a fazer o abençoado referendo. Mas as voltas que todos já deram para reverter a situação. Agora para referendar a interrupção voluntária da escravidão europeia, é que é o diabo.

O patrão não deixa.

Pois, como eu o entendo.

2011-12-21T02:14:00.000+02:00

Já sabemos com o que contamos.

Todos os passos, os que são dados em volta e os que nos dirigem para a entrada, estão a ser dados, vertiginosamente, pelo menos para mim que habitualmente ando a passo de caracol, a caminho da privatização absoluta dos bens que, na minha modesta opinião, deveriam ser geridos pelo estado, ou seja por todos nós, através de um processo certo, verdadeiro, consciente, honesto, de delegação de poderes. Mas em vez disso, temos uma coisa viciada a que chamamos eleições democráticas e que consagram politicos para a gestão da coisa pública mais ou menos escandalosamente engajados aos poderes liberais, polvo de tantos tentáculos e tão disseminados, que não percebemos quem são, quem abraçam, e o que pretendem.

Mas tudo se clarifica, se vai clarificando, à medida que os dias passam, cinzentos e medonhos.

A escola é cada vez mais uma coisa a ser gerida, administrada por gente fora da lógica do estado, mandatadas e pagas por outra gente que tem do ensino o objectivo do lucro, quanto mais melhor, mesmo que para isso se seleccionem os alunos, entrem apenas os que podem pagar; ou os que, não podendo, hipotequem o futuro em empréstimos impossíveis de resgatar; arrostar com a propina crescida, propina de pernas longas que indiciam locais secretos dentro de si (cito, de forma vesga e distorcida, Manuel António Pina, o poeta), apenas ao alcance de carteiras abonadas, putas finas olaré, propina apenas adivinhada (na verdade, menos do que isso, basta ver o exemplo de outros países e de outros sistemas educativos que vergaram à ferocidade de outros poderes que agora aqui se manifestam) mais ainda do que esta que o estado – chulamente, já sem aspas - obriga as famílias portuguesas a pagar.

E também a saúde, cada vez mais à mercê dos grupos engenhosamente encavalitados no poder político (que controlam), em politicos que compraram na feira da política, em partidos que subsidiaram, organizações que controlam, lobistas empedernidos, gigolos da coisa pública. Quem puder pagar a saúde que se vai perdendo, que a compre. Os outros, que se lixem.

E a água, que devia ser pertença de todos, e que passará a ser pertença apenas de alguns;

E as energias, extraídas da terra e que a todos deviam pertencer, e que por razões que não se entendem, eu pelo menos não entendo, apenas a uns quantos beneficiam.

E a habitação, mandamento fundamental da liberdade de cada um, uma espécie de nação que apenas a cada um deve dizer respeito, com as suas leis individuais e únicas, espaço e país para ocupar, cada vez mais à mercê da lógica bancária, dos caprichos do spred;

Até a lingua, a lingua portuguesa, pátria cantada por Pessoa, foi vergada à lógica do lucro, unificada à força por sabe-se lá quem, gente – muita dela – engajada a interesses económicos fraticidas, torcida numa tentativa estúpida de ser coisa comum a tantos países, que assim se afastam, ao invés de se reunirem, porque quanto mais diversa, mais rica é a lingua que se fala. Mas vá lá perceber-se isso…

Este é o país que temos. O país que Sócrates deixou a Coelho e que Coelho, com a inclinação própria de todos os da sua espécie, com afã e velocidade ímpares, em oito segundos apenas, já copulou e esmaeceu.

Confesso que por trás de Passos Coelho, reconheço as mãos de uns quantos, cujos vincos não estranho, tantas vezes as vi manipulando - ou tentando - manipular outros tantos títeres.

São esses, e os que, numa camada ainda mais anterior, nos governam, ou estão numa linha mais avançada da governação.

Como dizia recentemente o sociólogo Boaventura Sousa Santos, estará para breve uma subvelação popular. Também estou certo disso. A Assembleia Constituinte deve começar a ser preparada desde já. Para podermos, com o tempo possível, organizar o nosso futuro. Que queremos livre e independente. Senão, anexem-nos a alguém decente, que estaremos certamente melhor do que agora nos prepamos para viver.

2011-12-21T02:07:00.000+02:00

Sim, pois, não é novidade nenhuma, nós sabemos que a informação, a informaçãozinha, está transformada em espectáculo. Qualquer coisa de primário, entre o circo – com todo o respeito pelo circo, atenção, que é um espectáculo maior – enquanto coisa que se improvisa às vezes a partir do muito pouco, algo construído ao sabor da corrente e dos ventos, e a coisa em si mesma, ela própria, acontecimento não planeado que importa relatar. Mas como, muitas vezes, o simples relato da coisa parece ser de somenos importância, há que imputar à coisa, ao acontecimento, uma carga que provavelmente ele (ou ela) não terá, ou tendo-o, não se evidencia e, até, pelo contrário, se esconde num plano secundário, natural para a coisa em si.

No tempo em que também eu fazia jornalismo, ou coisa semelhante, iluminado pelas análises que o António Jorge Branco fazia para os jornalistas e jornais informativos da Rádio Nova e da TSF que eu avidamente lia, graças a jornalistas amigos, diziamos que a notícia, como uma boa história, tem não um, mas diferentes tempos de vida: um, é a narração do acontecimento, e outro, por exemplo, a narração dos tantos movimentos, ou reacções, que o acontecimento desencadeia. Como se o acontecimento fosse a pedra que cai na água, valesse ela o que valesse, e as ondas que ela provoca fossem as histórias e as outras tantas vidas posteriores.

Esses tempos, ou etapas, estão hoje em dia, na voragem dos acontecimentos, todas misturadas. Eu diria que ‘desonestamente misturadas’. Ou ‘ignorantemente misturadas’, coisa no que acredito cada vez menos.

E é assim que, nos momentos que se seguiram ao resgate dos Pescadores das Caxinas ao largo da Figueira da Foz, notícia de há três semanas, para a jornalista que ouvi numa das televisões, tão importante que a história do resgate, era saber pela boca dos aturdidos pescadores, se a Força Aérea não teria demorado tempo excessivo para cumprir o salvamento. O mestre, mais esclarecido e resguardado pelos amigos, lá foi dizendo que não, que estava era muito agradecido, e nesse abraço comovido envolvia todos, também a Senhora de Fátima, a quem desesperadamente, todos haviam rezado, uns em silêncio e outros de viva voz, disse. E a jornalista, insensível a estas questões menores, a insistir na mesma tecla terrorista incendiária, sobre o tempo do salvamento, não percebendo que essa era questão para uma segunda ou terceira vaga noticiosa, muito mais interessada na polémica que na notícia em si mesma, talvez porque da polémica resultasse a manutenção do seu trabalho e do seu salário.

Mais ao lado, depois de retirado o mestre para uma zona de maior protecção destes predadores da informação, e escrevo predadores para não dizer abutres, um popular, talvez familiar de um dos salvados, erguia as mão e dizia: isto é mais que um milagre, isto é a sorte grande.

Donde se conclui que os milagres já não são o que eram, quando na hierarquia das coisas boas, são suplantados pelo jogo.

Talvez, mais um sinal dos tempos.

da deRmocracia

2011-10-30T21:06:00.000+02:00

Na ilha da Madeira, Alberto João Jardim foi a votos e, uma vez mais, ganhou.

De nada vale dizer-se que ganhou com a mais baixa maioria absoluta da história das sucessivas vitórias jardinistas. Ganhou e pronto.

O que me leva de novo a pensar na coisa política, na democraciazinha, no regime em que vivemos e que permite que uns mesmos se perpetuem no poder, seja ele qual for, bastando que façam uma joga-joga qualquer, tudo dentro da lei, claro, e nem é preciso ser-se muito inteligente (veja-se o caso russo e, mais perto de nós, da nossa emoção, o caso timorense).

A vitória de Alberto João deixa-me num misto de sensações.

A primeira delas tem a ver com o facto de eu não simpatizar com o animal politico que ele é. Nem tem a ver com a sua família política. Não. Tem mais a ver com o facto de eu não simpatizar com aquele tipo de gente, aparentemente sem espinha vertebral – com todo o respeito pelo cidadão, não lhe estou a comichar o caracter - dizendo uma coisa e o contrário dela conforme as conveniências, e conforme as conveniências pessoais, bem entendido, o seu ego inchado, infectado, umbilical, concentracionário.

Por outro lado, eu até simpatizo com o homem. A sério. Às vezes até lhe acho graça. Acho que ele é, até - upa upa - uma possibilidade de herói.

Ele consegue lixar, o que eu não consigo, o mais possível, o estado. A máquina do estado, bem entendido. Nas instâncias onde se possa torcer a posição do estado, eu estarei. Umas vezes calado que nem um rato, estrategicamente silencioso, noutras com estridência, contem comigo.

Ora, não conheço pessoa que mais tenha lixado o estado português que Alberto João Jardim. Ora é nas contas públicas, gastando a mesada que não tem e que o papá Portugal, não lhe pode pagar; ora é no chorrilho de críticas com que infecta os políticos continentais, quer sejam do seu partido, ou não.

Ora, sendo assim, eu devia estar contente com Alerto João.

Mas infelizmente, para mal da minha doença nervosa, não consigo.

A democraciazinha é uma coisa muito complicada.

duas notas, uma longa e outra breve.

2011-07-30T22:44:00.002+02:00

1. A Bobadela que se prepare, porque o fim pode estar próximo. Eis.

Há alguém, num sítio qualquer recôndito e frio da Europa que sabe bem que a Bobadela existe e, mais que isso, tem planos para acabar com a sua existência: através de um ataque bombástico, destruí-la em segundos, a ela e a qualquer coisa de maléfico - um reactor nuclear? - que lá existirá e, num ápice, tirar a vida a, precisamente, uma data de portugueses que, sem saber ler nem escrever, terão demonstrado merecer que se lhes tire a vida, malvados sejam, duplamente malvados, pois se nem consciência têm do mal que fazem ou que fizeram. Ou que nem fizeram, de tão incompetentes que são.

Estes são os números que, à parte a anedota, nos chegam e nos relacionam com o norueguês que, este fim-de-semana, pôs de luto a Noruega. Se é certo que, dos 400 mil mortos que tinha projectado alcançar com a sua máquina de raiva laboriosamente urdida e justificada, apenas logrou conseguir uma quase centena, nem por isso o sinal, mais um, deixa a todos descansados.

A Noruega era, até há uns dias, um lugar absolutamente seguro, e seguro duplamente, quer seja em termos de segurança propriamente dita, da boa, da americana, a que usa metralhadora e botas altas, quer no que respeita à segurança financeira, da verdadeira, a da Moodys, acima de todas as dúvidas, pacata, com as contas em dia e salvaguardadas dos humores dos mercados.

E agora, esta história escabrosa.

Da Noruega se sabia de fonte segura, porque era uma sabedoria feita de lascas altas e saborosas a que, sabiamente, nós portugueses naturais da Bobadela mas não só, juntamos azeite e pepitas de alho, que os bacalhaus não estavam em segurança. Essa insegurança dos bacalhaus noruegueses, traduzida de modo brutal nos pratos dos portugueses, nomeadamente por alturas das festas natalícias, em milhares de espécimes abatidas, faz de nós carrascos de uma parte da Noruega, porque somos - assumidamente somos - os interessados maiores – porque destinatários - da carnificina.

Mas daí a - noruegueses radicais - meterem-nos em listas indesejáveis, vai uma distância considerável.

Da Noruega se sabia, igualmente, que mercê das condicionantes meteorológicas, era um país de gente mais ou menos deprimida, tudo porque a noite dura meses e o dia outro tanto, sendo os ciclos vitais do dia e da noite, uma coisa a seguir à outra e assim sucessivamente, coisa inapropriada, não praticada, dando azo a alguma depressões inevitáveis que, por sua vez, dão origem a suicídios irreprimíveis. Ao mesmo tempo, por ter uma economia saudável e o nível de vida não ser coisa despicienda, a Noruega é um país feliz, talvez também porque os infelizes, ora, se suicidam. Assim também eu.

Mas isso são contas macabras das estatísticas desumanas e não é politicamente correcto irmos por aí.

2. Cavaco manda, nestas férias, ir para fora cá dentro. De acordo. Todos os lugares são bons. Mas é de evitar a Bobadela. Nunca fiando.

a saúde, o pão, a paz, a habitação, o povo, a liberdade

2011-07-13T11:40:00.000+02:00

Cavaco Silva, em viagem até ao Algarve, e a propósito da inauguração de uma nova unidade hospital que apadrinhou, apelou aos privados que participassem na área da saúde sempre que o Estado, manifestamente, nao tivesse capacidade para responder às necessidades.

Esta vontade de alienar serviço e espaço de intervenção, quando se sabe que se há area de intervenção absolutamente fundamental, é precisamente a saúde, mostra o apetite que os privados têm pelo lucro desenfreado, selvagem, pornográfico.

Creio que Cavaco deveria ter dito que, quando o estado não tem capacidade para resolver as questões da saúde portuguesa, deve munir-se das ferramentas precisas para que cumpra esse destino patriótico. Mas Cavaco nunca diria isso a propósito dum território estratégico que desencadeia tantos apetites e salivações.

Há muitos anos atrás, o PSD clamava numa cantiga que, por sinal, ainda é o seu hino, e que curiosamente – sinal irónico dos tempos – se foi escrita por um anónimo, foi composta por Paulo de Carvalho, clamava pela Paz, pelo Pão, pelo Povo e pela Liberdade, enquanto pilares fundamentais da nação que se propunham construír. Era no tempo em que o PSD era social-democrata, um partido de centro-esquerda, que votou favoravelmente a Constituição e visava o socialismo. Como se sabe, a Paz, mormente a paz social, é coisa que já foi e há que tempos; o pão está cada vez mais caro, ainda que agora exista o de centeio, de água, e etc; o povo é qualquer coisa indefenida, onde aparentemente cabem todos na hora de pagar as contas, mas onde apenas alguns partilham o lucro; e a liberdade é uma coisa esbatida, descartável, capricho de uns quantos alienados, com um interesse residual.

Quase ao mesmo temo, na porta ao lado, Sérgio Godinho cantava (e ainda canta) que ‘Só há liberdade a sério quando houver a paz, o pão, a habitação, a saúde, a educação.’ E acrescentava imediatamente a seguir:  ’Só há liberdade a sério quando houver liberdade de mudar e decidir, quando pertencer ao povo o que o povo produzir.’

A soma das duas cantigas poderia oferecer ao mais indeciso dos cidadãos, o mote para as respostas de que precisamos.

Quando o Estado alienar as conquistas fundamentais e deixar os pilares onde assenta a nossa liberdade, como a liberdade de qualquer povo, em mãos invejosas e desprovidas de sentido social, o melhor mesmo é fechar as portas e fazer o que tantos já apregoam e há que tempos: vender o ultimo dos nossos valores, que não é a saúde, mas a liberdade.

curiosa contradição: uma matiné das duas, às nove e meia da noite

2011-07-13T11:39:00.000+02:00

Este fim-de-semana, o Sindicato de Poesia apresenta-se na casa rolão, e apresenta-nos uma reflexão vagamente performativa sobre o cinema.

Desfiar-se-ão, como num rosário breve, uns quantos poemas dos mais diversificados autores, que terão como denominador comum, precisamente o cinema, nos seus muitos presságios e arrepios: ora um poema lidará com a memória de um actor ou de uma actriz, nesta ou naquela valência; ora o poema falará de um filme e da memória que ainda hoje ecoa no poeta; ora tratará de trazer luz a uma memória longínqua de uma ida ao cinema; e por aí adiante, nos calafrios que o cinema nos deixa, a todos os que frequentam as salas escurecidas, nas memórias que nos animam e nos alimentam.

No ano passado, o Sindicato tinha já começado a tratar das artes, iniciando o percurso pela pintura, numa espécie de residência artística no Museu Nogueira da Silva.

O cinema, na impossibilidade de uma cabine de projecção ou de uma sala antiga carregada de história e de memórias projectadas, recolhe-se à Casa Rolão, paredes meias com a livraria Centésima Página, com quem partilha até a porta de entrada, e na encruzilhada dos livros, projecta-se, luz e poeira coada, na tela esmaecida daquele primeiro andar, convocando tantos filmes e tantas memórias quantas as que cabem na capacidade que o Sindicato tem de fazer as coisas, mesmo asim, de forma amadora, palavra que na sua genese significa ‘aquele que ama’.

2011-06-18T13:14:00.000+02:00

No dia 5 de Junho, um domingo, o panorama político português mudou. Olaré.

E mudou com alguma radicalidade, diga-se, se esquecermos que, no essêncial, PSD e PS são a mesma coisa. Ou quase. O que é facto, parece-me, é que muda apenas a pretensa cor do aparelho partidário. Do rosa passamos ao laranja, é tudo uma questão de tolerarmos mais ou menos o amarelo no primeiro plano das nossas vidas cívicas, isto é, mais CDS no governo, mesmo que os centristas pintem as suas convicções de azul. Coisas da cromopolítica.

De resto, tudo igual como de antemão se sabia. E como não? O programa era o mesmo para todos os três partidos do chamado ‘arco do poder’ como inventou Paulo Portas. Todos discursavam conforme o mesmo credo, o credo do FMI (numa parede do Porto li um grafitti cheio de loquaz evidência: FMI amo-te. Que remédio).

Agora, o que se sucederá, será a mais que trivial dança das cadeiras. Os lugares desocupados serão ocupados por novos ministros, ou nem por isso, que os velhos generais não andaram a levar na cara com os beijos repenicados dos portugueses para nada, se lhes quiseram a carne agora têm de amanhar-se com os ossos, ora essa.

Para ocupar aquelas cadeiras, e as tantas que se seguirão, há rabos esquálidos, magros como cães, de uma magreza feita de seis anos à míngua, enquanto os redondos rabos dos decapitados, irão ocupar outras poltronas, talvez as de uma cátedra de filosofia qualquer na Paris dos intelectos bem formados, ou a formar, procurando balanço para outros saltos, respondendo a outras ambições, novos desafios, mais altos voos.

Quem não foi em cantigas e chamou os bois pelos nomes foi Sílvia Ramos, a presidente da distrital do CDS de Beja que, aos microfones da Radio Pax, aconselhou os militantes do CDS a ‘’correr atrás de lugares…”. A dirigente popular deixou claro aos militantes do seu partido que lhes compete estar “nos devidos lugares, proporcionalmente ao nosso peso político e porque temos isso legitimado pelos votos que obtivemos”.  

Assim é que é. Pelo menos ficamos todos a saber com o que é que contamos. Como se não o soubesemos já.

2011-06-07T15:39:00.001+02:00

olha, elegemos para presidente da assembleia da república aquele senhor da ami.
estas eleições, aliás, eram só para isso, não eram?

2011-06-02T20:00:00.002+02:00

De Espanha, diz o ditado popular, nem bom vento nem bom casamento. E agora, com toda a propriedade, podemos acrescentar que, ‘nem bons pepinos’. Uma bactéria qualquer, pelos vistos alojada nos pepinos espanhóis, está a dar cabo da cabeça aos alemães que, ao que se sabe pelas notícias, já contabilizam dez mortos entre os que se deixaram contaminar.

A notícia, que se saiba, ainda não tem repercussões assinaláveis em Portugal. Nem assinaláveis nem por assinalar, creio que nada se tem dito aqui deste lado da fronteira e, por isso, a campanha eleitoral segue de vento em popa, ou melhor, de vento nos pepinos, à procura dum casamento certo. Na verdade, de entre os dotes apresentados aos pais da noiva, que é o que nós somos, paizinhos de uma menina com oitocentos anos de idade mas cheia de pretendentes, não creio que haja o que quer que seja que verdadeiramente nos seduza. Não há animais, nem bordados como antigamente se fazia, nem propriedades, nem a promessa de um amanhã risonho. Pelo contrario: há promessas, mesmo que enfeitadas com as mais disparatadas baboseiras, de privação, escassez, desemprego, ainda mais cortes nas conquistas que fomos conseguindo e desconseguindo, um pouco-muito-mais desta democracia que já não nos basta, e que já não basta a tantos e tantos pelo mundo fora.

As manifestações que em Espanha - precisamente o sítio donde vêm os pepinos - têm conseguido juntar, para livremente debater o estado das coisas, centenas-milhares de pessoas, são uma luz irreprimível que brilha ao fundo do túnel. Amigos meus, a propósito de manifestações semelhantes que já tiraram dos seus poleiros dourados alguns ditadores, dizem-me que de pouco servirão se não forem devidamente capitalizadas as suas frustrações, a sua desobediência, e a sua incomensurável rebelião. Mas se alguém colhesse esses frutos da árvore que se rebustece a cada dia que passa, estaria a tolher a organização naquilo que ela tem de especial e de essencial: nasceu mais ou menos espontaneamente e rege-se apenas pela lei da insatisfação, da revolta, da incapcidade de se fazer silêncio sobre as coisas mais importantes, que é o que nós, colectivamente, somos. E antes de sermos colectivo, somos individualidades. Os meus amigos dizem-me que, precisamente, as individualidades não conseguirão nunca nada, nenhum mundo melhorará com elas. Que só transformando estas individualidades num colectivo dinamizado, é que se se chegará a algum sítio. Eu, por mim, só de os ver acampados numa praça qualquer, em reuniões sucessivas, discutindo isto e aquilo, Já me restabeleço um pouco do meu torpôr. Dali saírão pessoas mais capazes de pensar. E quando um homem pensa, que o mesmo é dizer ‘sonha’, o mundo conhece asas. E do conhecimento à experimentação, são dois passos.

Afinal, de Espanha não nos chega apenas a notícia terrível da contaminação dos pepinos. Também nos chega uma esperança. A utopia está viva e vive em madrid, entre outros sítios, numa tenda improvisada, nas puertas del sol. Podemos mandar-lhe um postal e tudo.

Por mim, digo-vos, é com essa esperança que vou votar no domingo.

2011-06-02T19:55:00.002+02:00

É para o que servem, os hoteis.

Vai-se lá dormir uma noite, às vezes apressadamente, outras nem por isso, e faz-se com quem se tem à mão, o que se tem de fazer, na presunção de que, o que tem de ser tem muita força. O homem forte do FMI não foi o primeiro nem será o último. No que toca a homens poderosos, seja por que razão for, muitos há a quem a tentação tocou e cuja resposta acusou positivo nos testes da decência.

Diz-se que, com o seu desaparecimento político (e técnico), fenece um dos fortes aliados dos portugueses e dos gregos. O mesmo já não dizem, presumo, as empregadas dos hoteis. Pelo menos aquelas a quem a decência importa, apesar das gorjetas à FMI.

Quem pode agora - agora ou depois - vir a terreiro ser acusado de violação, ainda que desejada e, consequentemente consentida, é José Socrates, Passos Coelho e Paulo Portas, mesmo que se não importe, ou se importe de menos.

Antes deste escândalo, porém, o que reinava, o que se instalava no pico da nossa atenção, era Braga. A cidade velha, mais velha que a Sé, estava a fazer a festa, ou as festas, que nesta coisa de alegrias, as festividades são como as cerejas: vêm aos pares. Primeiro a passagem do Sporting de Braga à final da Liga Europa derrubando o poderoso Benfica de Lisboa; e depois a inauguração do novo hospital que, honra lhe seja feita, começou a funcionar na hora marcada.

Por curiosidade pessimista à laia do bom português, habituado a ver todas as etapas fracassarem, todos os prazos implodirem, todas as datas adiadas, marquei na minha agenda o dia da inauguração do monstro e as ameaças nada veladas de formidáveis pedidos de pagamentos por danos, que a administração do hospital ia soltando a propósito dos atrazos na edificação dos acessos.

O Hospital foi inaugurado, mas os acessos não. Não estão concluídos. Estão começados. Alguns mal começados, outros longe de estarem concluídos. Nem tão pouco a sinalização do equipamento, o que tem levado inúmeros automobilistas a naufragarem na desinformação existente.

O hospital é, por enquanto – e não sei se não teria de ser forçosamente asim – uma fonte de dores de cabeça, e não um alívio para elas. É uma doença e não a sua solução balsamica.

Aguardemos pelas taxas moderadoras. Que a violação, sabemo-lo, é apenas uma questão de intensidade.

nobres escolhas

2011-05-01T19:14:00.002+02:00

As escolhas partidárias para os rostos das respectivas candidaturas - os chamados cabeças de lista - das diferentes regiões ou distritos ou círculos eleitorais, é uma matéria à qual deveríamos emprestar um pouco mais da nossa atenção.

Se não, vejamos:

Primeiro foi o PSD, um dos partidos do chamado ‘arco da governação’, expressão que terá sido inventada, creio, pelo dr Paulo Portas, (ele também a merecer um estudo sério), a escolher na clandestinidade de um gabinete qualquer, entre duas ou três pessoas, e a apresentar um ex-candiato presidencial e estandarte da ideia de cidadania presente nas últimas eleições, o primeiro nome por Lisboa. Ao Nobre candidato de então, acima dos partidos e das tricas da politiquice sórdida, sucede o candidato partidário de agora, cabeça de lista pela capital e, mais, candidato a presidente da assembleia da república, cargo para o qual nós não somos chamados a votar.

O homem não faz as coisas por menos. Como, eleitoralmente, o povo não o escolheu, precisamente a ele, para seu Presidente da República, isto apesar do discurso populista usado contra os partidos, (manifestação que, diga-se, teve a minha simpatia, que não o meu voto, era o que faltava), o homem quer chegar lá na mesma, se não vai de elevador vai de escada, uma escada que é um golpe de estado, golpe de estado democrático: candidata-se a uma coisa a que não pode ser formalmente candidato e, depois de devidamente instalado nessa tal coisa para a qual não podia ter-se candidatado, por indisponibilidade do PR, ainda teremos de gramar com ele em sua substituição. Imagine-se a cena: numa recepção no palácio de Belém, o palácio que nobremente ambicionou e que era aquele que estava realmente à altura do seu ego, o ex-e-novo-candidato coloca veneno para os ratos numa fatia de bolo-rei a que Cavaco não resistirá… morto o presidente, suceder-lhe-à nobre e placidamente, num fantástico golpe de estado constitucional, o nosso cabeça de lista.

Acresce a isto a declaração da nobre criatura que afirmou que se não for presidente da assembleia, também não será deputado. Fica-lhe bem tal desapego ao tacho deputal. Ou tudo ou nada. É de jogador. Também disse que terá sido convidado por mais alguém do chamado ‘arco da governação’. Ora o arco governamental, na insinuação de Portas, é preenchido pelos partidos que podem ser poder, e nesse grupo estão apenas o PSD, o PS e, admito que seja isso que esteja na cabeça de Portas, o CDS. Fora do grupo estão, por exemplo, o PCP e o Bloco. Não sei qual é o raciocínio, mas Portas é esperto e ele explicará bem a coisa. Isso quer dizer que a nobre criatura terá sido convidado pelo PS e/ou pelo CDS. O PS já disse que não, que não convidou coisa nenhuma e, analisando as reacções do CDS, admito que o convite tenha chegado de lá. Mas Passos tinha mais para oferecer. Nobre vendeu, pensa ele, os seus 600 mil votos a um preço mais interessante. Fez um bom negócio. Mas se pudesse, Portas cobria a proposta. Essa é uma grande decepção. Que se nota.

eleições

2011-04-09T22:32:00.002+02:00

Cavaco Silva marcou as eleições para o dia 5 de junho, numa manifestação pública incontornável, (ele tinha de a fazer, mais dia menos dia), de extraordinario interesse nacional e dificuldade extrema para si. Para si... Cavaco, Presidente Cavaco, que teria certamente preferido ficar caladinho que nem um rato durante mais quatro anos, adiando o inevitável, pelo menos nessa matéria, esmagado pelo peso de decidir o que quer que seja, com vontade de fazer alguma coisa que o reconcilie com o partido de onde vem e para onde tornará como referência última, logo que termine o suplício destes quatro anos em que será chamado a intervir muito mais do que, porventura, desejaria. É um desejo óbvio de ser sem ter de ser.

Note-se que eu não acredito no menor desejo de acção de Cavaco. Ele quer ser o centro do mundo. Quer ser ele a montar no lombo do animal, ou pelo menos a mandar para lá quem ele quiser. Se ele não quisesse fazer nada, ficava como estava, quietinho no seu canto, professor de economia numa cinzenta universidade portuguesa, qualquer que ela fosse, a assinar sumários e a marcar faltas. O pior, presumo, era ter de dar notas a alunos que se engalfinham para ficar à frente uns dos outros, num desiderato que pode ser fundamental para toda a sua vida de futuros economistas. E o futuro é a economia, como se sabe. Mas isso... paciência. Não há bela sem senão, como se costuma dizer.

Mas não! Cavaco queria acção, sim, mas devagarinho. Não queria acção assim, escancaradamente, aos olhos de todos. Ele é mais homem de estar num gabinete a comer descansadamente a sua fatia de seu bolo rei, sem riscos de mastigar com mais força, danificar os dentes na armadilha da fava, ou fazer descaír ainda mais a mandíbula na voragem de uma dentadela mais profunda. Escrever ainda é como o outro. Pôr coisas no blogue da presidência, porreiro. Agora, por exemplo, falar em público. Até pode gostar, mas ele sabe que não o sabe fazer. Ler coisas em público é um suplício. Ou a saliva se acumula nos cantos da boca, ou fica seca que nem um bacalhau depois de dias de exposição solar. É muito mais fácil pôr a neta a dizer poemas no palácio de Belém, ensaiada pela avó Maria, professora reformada com uma pensão de oitocentos euros, ai a miséria. Se nem a Glória de Matos o salvou.

Por si, Cavaco não dizia nem ‘água vai’. Para quê? Ora, esvaziar água na praça pública tem dois objectivos: libertar a casa da água que já se usou, quem diz água diz outros líquidos já desnecessários; e/ou apanhar desprevenidos uns quantos cidadãos passantes. É sempre engraçado ver alguém ficar ensopado por um balde não anunciado. E quanto mais suja estiver a água, melhor.

Assim sendo, dizer que aceita a renúncia do governo, mesmo que tenha sugerido um ‘sobressalto cívico’ no discurso de tomada de posse, não adianta nada. Anunciar as posteriores eleições, é chover no molhado. Que remédio. Perguntar-lhe o que é que se deve fazer nesta ou naquela circunstância, isso é que já é vento para outro moinho. É vento interno, de gabinete, tratado no remanso do tapete fofinho, com o cão ou o gato aos pés, os netos brincando pelos corredores com carrinhos de bombeiros, uma neta a recitar poemas, mesmo com muito jeito, nos intervalos do conselho de estado, e uma fatia de bolo rei familiarmente partilhada entre todos.

E no palácio de belém, confesse-se, tudo tem outro encanto.

crónica dita ontem na RUM

2011-03-24T09:42:00.001+02:00

A queda anunciada do governo parece ir acontecer durante o dia de hoje, mais hora menos hora, logo que o PEC seja desaprovado, ou reprovado, na Assembleia da República, e inviabilizar mais um putative gesto de condescendência democrática, que é o que tem sido esta ligação entre o complexo aparelho democrótico e o governo socretista, erguida muito mais (tanto, tanto mais) sobre mesquinhos interesses individuais e partidários, e menos, (muito muito menos), por razão que dos superiores interesses nacionais.

Quero com isto dizer que o prolongamento da agonia do governo se deveu (e se deve ainda, pelo menos até à demissão) a razões de egoísta calculismo eleitoral, à estratégia partidária, empenhada em encontrar o momento certo para forçar a queda do governo, o momento que menos onere a sua prognosticável performance eleitoral, e o líder certo para construír a alternativa, o fulano com carisma, bem apresentado, bem falante, impositivo, mesmo que papagaio apaparicado, boneco manipulado por mão ventríoloca. E mesmo que se veja a mão que manipula, que liga o boneco à autêntica mão, à mão que dirige, que empunha a batuta, que se lixe. Logo que devidamente imposto, estará feita a batota. O rei morreu, viva o rei, mesmo que à luz do mais empedernido republicanismo

Aparentemente, esta carapuça serve na perfeição a Passos Coelho, num país cuja dança do poder se resume a duas cadeiras e a dois cabides. Mas, atenção, esta apreciação quer fazer-se no abstracto e não no concreto politico da realidade nacional.

Passos Coelho esperou com paciência o momento certo, e está prestes a aproveitar o flanco que Sócrates está cansado de lhe apresentar. Dia após dia, Sócrates mostrou-se ao touro (peço desculpa pela brutalidade da imagem taurina…), gritou, dançou marialva à sua frente, fez caretas, e o touro foi encontrando sempre uma razão para desinvestir, para procurar outro alvo, outra razão onde afirmar a sua atenção. E Sócrates foi-se aproximando do animal. Um passo a seguir ao outro. E cada vez mais perto, ao ponto de poder saborear o hálito do bicho, tornou a gritar num berraria incontornável: eh Coelho lindo, eh eh! Passos Coelho não podia resistir mais à vozearia. Ali estava o primeiro-ministro a expôr a barriga frágil, quase ao alcance da sua investida armada. Se não investisse, diriam dele que seria o que ele nunca desejou ser, ou mesmo, parecer. E agora, aí está ele, a correr desalmado ao encontro do corpo que se ofereceu em desespero.

A estrategista pega poítica a que se está a assistir consumar-se-à, ou não, dependendo de vários factores. O forcado da cara ainda pode abortar a reunião; pode saír disparado da cara do bicho por força do impacto; pode segurar-se à cabeça do animal com galhardia e aguentar as investidas brutas; os restantes forcados podem ser uma boa ou uma má ajuda; podem estar mais longe ou mais perto do forcado da cara (Luís Amado parece estar longe… Teixeira dos Santos, ausente…); e, finalmente, o inteligente (que na metáfora croniqueira é o presidente da república), pode ou não deixar entrar as chocas, conceder ou não a volta de honra ao forcado, fazer o jogo deste ou inviabilizar a jogada do outro.

E que palavra terão os restantes elementos da tourada? O bandarilheiro Louçã? O garboso campino Portas? O rabejador Jerónimo? E o director de corrida alemão? E o ganadeiro da banca? E o apoderado do mercado?

festival...

2011-03-10T09:02:00.001+02:00

Os Homens da Luta vão representar Portugal no Festival da da EuroCanção. E esta é a notícia.

O Festival, e isto é um facto indesmentível, tem vindo a perder importância, impacto, imponência. E este ano não foi excepção. Não prometia nada de novo. Era o chamado ‘mais do mesmo’: o mesmo distanciamento estético e popular; mais boçalidade criativa.

Porém, este ano, alguma coisa mudou. Não de propósito, estou em crer. Não na importância musical de coisa, eixo fundamental do acontecimento, mas na sua moldura.

Bem, o que é facto consabidamente assumido é que não conseguimos nada na eurovisão ao longo dos anos, e têm sido tantos, (embandeiramos em arco com um oitavo lugar, veja-se), com a série de canções que para lá enviamos, ora medíocres ora geniais, mais as primeiras que as segundas diga-se, canções perfeitinhas, pois, bem vestidas, mais ou menos convencionais, que seguem uma receita pré-adquirida, com mais ou com menos cavaquinho, dois minutos e meio de rame-rame, com mais ou menos sabor a fado, com o fumo de sardinhas assadas a popular nas últimas sílabas, com jarrinhos de jerupiga a amaciar as cordas vocais, ou outras radicalizando o discurso foleiro…

Este ano, como vinha dizendo, alguma coisa mudou. Usámos o Festival (uso o plural para facilitar a expressão) para levar mais longe o clima de contestação ao Governo, que parece ser o que está a dar, a bombar no sócrates, mas também na europa mal amanhada que não sabe, ou não quer, resolver os problemas com que nos debatemos, nós europeus desiguais metidos em camisas de sete varas igualmente desiguais, mais apertadas umas, mais laças outras, de seda estas, de serapilheira aquelas.

A coisa musical deve ser entendida, digo eu, e neste caso em particular mais do que noutros, como algo absolutamente marginal. O que está em causa não é a canção, que me parece inóqua (depois de uma audição rápida), mediocre mesmo, mas o invólucro. E a qualidade do miolo dele, bem entendido.

Devo dizer que acho graça à dupla que tem vindo a experiênciar algumas das manifestações mais radiciais e corrosivas da contestação política nacional. Num tempo em que priveligiamos o deixa andar, as àguas mornas em vez da turbulência e do confronto, a dupla dos Homens da Luta, Gel e Falâncio, com o seu linguarajar PREC característico, consegue saír da modorra e fazer contrastar aquela manifestação artística pelo humor corrosivo que vai muito para além dele. Que dá voz às inquietações de tantos que, ou por medo ou seja lá pelo que for, são incapazes de emitir som, de ter voz, ou que se demitiram dela, pura e simplesmente. É uma coisa que, sendo humor, é desamor, despaixão, devaneio libertário, posição política, oposição…

Porque este ano o voto foi popular, quer dizer que a canção escolhida foi o resultado da soma dos votos da gente que telefona e escolhe, para lá até das máquinas mais ou menos expontâneas que apelavam ao voto nesta ou naquela canção, e num tempo em que, quando toca para escolher os que dirigem a nação em eleições democráticas, são quase tantos os que votam como os que vão para a paia, um punhado de votantes telefónicos lusos escolheram o partido da corrosão e da oposição verrinosa. Não escolheram propriamente uma canção para a europa, escolheram uma canção para derrubar o governo.

Talvez não seja má ideia fazer, em próximas eleições eleitorais, uma eleição assim. Por televoto.

Sócrates tem razão para sentir as orelhas ainda mais quentes e os pés em estado de patins. Os sinais são mais que óbvios: são rampas.

missa do galo

2011-03-04T13:53:00.000+02:00

os mais papistas que o papa

2011-02-16T20:50:00.003+02:00

Circulam mail’s entre os trabalhadores ofendidos pela redução salarial, incentivando-os à revolta e à oposição activa. E eu não sei se este movimento, que é – curiosamente - realizado à margem dos sindicatos, não será coisa para ser levada a sério. Eu sei que há sindicatos que estão activos, que são mobilizadores, mas sinto também que muita da luta que acontece e se prerara para acontecer, será realizada à margem deles, ou para lá das suas organizações.

As reduções salariais obrigatórias, também conhecidas em economês por crescimento negativo, são agora acompanhadas em inúmeras instituições, (eu creio que em todas porque a lei quando é realizada não selecciona os cidadãos) por uma obrigatória declaração salazarenta, pidesca, de informação adicional de outros abonos que o trabalhador usufrua, um part-time por exemplo, uma coisa qualquer. Todo o dinheiro ganho onde quer que seja tem agora de ser declarado, não apenas ao fisco, mas também à entidade pública onde o trabalhador presta serviço. Por exemplo, um administrativo que faça contabilidade para alguns amigos e ganhe algum dinheiro com isso, deve declará-lo à empresa pública para quem presta maioritariamente serviço. Um professor, se ganha por fazer conferências aqui ou ali, tem de declarar esses remanescentes à sua instituição. Não se compreende muito bem para quê nem porquê. Nem sei se os apostadores bolsistas têm e declarar mais valias...

Compreende-se que haja uma certa vertigem do governo português, e da máquina de administração pública, em calar os focos de destabilização que vão sentindo medrar aqui e ali. Com Guterres, se bem se lembram, as coisas resolviam-me com diálogo, numa comiseração baixinha que não levava a lado nenhum, uma espécie de anestesiamento que foi cumprindo o seu papel. Foi assim que se foram calando as vozes que contestavam isto e aquilo e se foram adormecento as revoltas que, estremunhadas, à margem do anestesista iam sendo despertadas, até serem adormecidas de novo. E é assim, um pouco por força dessa política, que se tem mantido mais ou menos activa através dos diversos discípulos que Guterres terá deixado perdidos no aparelho socialista, que as coisas se têm aguentado, potenciando os brandos costumes, em oposição ao ‘’levantai hoje de novo, o qualquer coisa de portugal’’. Sócrates é um desses pequenos clones deixados no Estado. Diz que sim, mas faz assado. Afirma convictamente uma coisa e faz outra. Mas, cada vez mais, o que faz é muito mais barulhento que o que diz. E essa desconformatação, qual caruncho politico, roer-lhe-à a perna da cadeira. O seu próprio pezo, depois, fará o resto. O tombo é garantido.

revoluções

2011-02-06T10:32:00.001+02:00

O mundo está virado ao contrário, em aparente polvorosa.

As diversas manifestações de insatisfação que acontecem à escala global, parecem porem não surtir efeito aqui em casa. Apesar dos sinais que o chamado POVO tem vindo a libertar - um suorzinho frio agora, uma tontura depois -, seja através de uma cada vez maior ausência nos actos eleitorais, sejam manifestações várias de cariz social, (a pobreza até aqui encapuzada pela vergonha, entre outras razões, é agora mais visível que nunca), e sei lá que mais, é informação pouco interessante para a classe dirigente que segue o seu caminho, autista e incapaz de ouvir o que quer que seja.

E um pouco por todo o mundo, as coisas desabam. Foi França talvez a primeira a dar os primeiros sinais, uma revolução quase juvenil, que levou a capital Paris a ficar sobre brasas; agora as notícias falam-nos do Egipto e demais países ali naquela zona. Algumas das manifestações mais violentas que outras, bem entendido. A dureza de cada uma delas pode já ser medida segundo o número de mortes produzidas. A macabra contabilidade vai-se fazendo, ainda, pela classe dirigente, que afinal as revoluções querem-se feitas com sangue e há gente que quer oferecer o seu, para que ela, a revolução, siga a sua marcha triunfal e vingue. E há mães que choram os seus filhos, pois, mas que se orgulham deles pela dádiva que protagonizaram.

Por aqui as coisas parecem estar calmas. Calmas demais para serem verdade. Por muito que sejamos um país e um povo de brandos costumes, importa que a classe política ponha os olhos no que se está a passar um pouco por todo o mundo. Este corte nos salários dos funcionários públicos, não há-de ser o impulso para coisa nenhuma, desacredito, mas o aumento do preço do pão… ou outra coisa mínima, que aparentemente não pareça ter em si a força e a brutalidade de uma revolução. Mas sera por aí, tem sido sempre assim, que as coisas hão-de começar. E se se pensa que neste extremo ocidental da europa as coisas ficam sempre um pouco desfocadas, tirem daí o sentido.

eleições

2011-01-27T09:54:00.002+02:00

As eleições de domingo não trouxeram nada de novo, ou de especialmente novo, como aliás era já de prever.

Ganhou quem era suposto ganhar; perdeu quem era suposto que perdesse, ou seja, ninguém à excepção de Manuel Alegre; portanto, tudo como dantes… quartel-general em Abrantes.

Cavaco Silva ganhou à primeira volta como era seu desejo e o de mais de 50% dos votantes, na presunção (inocente ou indecente) de que essa era a solução que melhor servia a pátria amada e os mercados, as taxas de juro e os ratings. E ganhou, e esta pode ser considerada a ironia maior da vitória, mesmo perdendo 500 mil votos em relação às ultimas eleições.

Manuel Alegre perdeu e assumiu-o na noite eleitoral: a culpa é minha e só minha, disse, enquanto batia com a mão fechada no peito e fazia soar um baque surdo e grave que fez levantar da militância cívica Helena Roseta, bradando que se há derrota ela deve ser assumida por todos e partilhada entre todos. Bonito! O que é facto é que Alegre tinha contra si muitos cabos das tormentas para torcer, é o que é. Ora, por muito forte que um homem seja, nem sempre é possível transformar uma coisa tenebrosa numa outra esperançosa. Às vezes, nem a poesia consegue esse milagre. Aliás, era mais ou menos óbvio que as duas forças políticas que o apoiavam eram tão discrepantes entre si, que dificilmente não deixariam escapar, mesmo que por entre sorrisos seráficos, algum do suor pestífero do puro ódio que nutrem pelo outro, tantas as diferenças com que intimamente divergem, para lá da aliança de areia ocasional. Era difícil que a coisa ficasse assim, nas águas mornas em que a quiseram banhar. Era necessário, como nas visitas parentais, muita produção para manter a criança numa sala, entre a cozinha onde afanosamente se cozinhavam em lume lento os socialistas com memória, e a marquise, onde os bloquistas construíam os coquetails molotof com que sonhavam atingir os cozinheiros do outro lado. Quando entrava na sala um, saía o outro e vice-versa. Assim, estava-se mesmo a ver, não dava.

Nobre, mesmo sem tiro na cabeça, lá conseguiu um resultado histórico. A crer nas suas palavras, e já agora na sua votação, (praticamente a mesma que teve Mário Soares há cinco anos… curioso), ele é o grande vencedor: arrumou com Alegre a um canto, e essa vitória ninguém lhe tira. Soares está vingado.

Defensor de Moura, o histórico presidente de Viana, trouxe para a campanha a polémica que estava vedada a Alegre. Isto terá sido o PS a arquitectar. Mas quem sou eu para afirmar tal coisa. Por isso não afirmo. Na hora da declaração formal, recusou-se a cumprimentar Cavaco. Foi coerente.

Finalmente. Coelho. Esse é que é, na minha modesta opinião, o grande vencedor. Para além de Cristiano Ronaldo e de Alberto João, Coelho deve ser, nesta altura, o madeirense mais conhecido em Portugal. Chega para alguma coisa? Depende da coisa que se almeje. Se é o quintal madeirense, parece pouco. Se é notoriedade, parece suficiente. Pelo menos durante uns tempos. Mas convenhamos, fazer uma campanha eleitoral a bordo de uma carro funerário, ir visitar a polémica casa de Cavaco (curiosamente na urbanização da Coelha… uma casa chamada Gaivota), entrar Palácio de Belém dentro quilatar como é que ‘o outro’ está a gastar o dinheiro de todos, são gestos que ficam e que não estão ao alcance de qualquer um. Não teve o meu voto, mas tenho pena. Quem sabe se da próxima vez…

Finalmente, mesmo com a abstenção galopante, com a confirmação de que os votos brancos não contam (e foram mais de cento e noventa mil… Não contam? Que estupidez é essa?) os políticos continuam a assobiar para o ar, fingem que está tudo bem, e afirmam que a democracia portuguesa segue o seu caminho. Precisam dos votos, mas quantos menos obtêm, mais afirmam a sua telha votofóbica. Querem que nos cheguemos à frente neste jogo democrático, mas não emprestam a bola a ninguém. Vão ficar a jogar sozinhos, é o meu prognóstico. A democracia, seguirá dentro de momentos. Uma democracia ferida, quiçá mesmo, moribunda. Até quando? Um dia destes vamos dar com ela na página da necrologia. Dela se dirá, desconcertantemente, que deixou de fumar.

grupos, grupinhos e sociedades secretas

2011-01-20T23:53:00.001+02:00

Integro, (desde que frequento regularmente - e durante não sei que período - sessões de fisioterapia), o grupo de pessoas a quem as outras pessoas desejam, no momento da despedida, ‘as melhoras’.

E este afago à despedida faz-nos mais próximos. Ficamos mais quentinhos com esta festinha no lombo emocional. Basta um ‘as melhoras’ e ficamos logo melhorzinhos. ‘As melhoras’ é das tais coisas que não enganam. Se fossemos olhar à expressão de uma forma mais cerimoniosa, com pinças, concluiríamos que lhe falta complemento. Melhoras de quê? Melhoras para quê? Para quem? Mas dito assim, só ‘as melhoras’ a duvida cai, tudo se resolve na irresolução da expressão. Trata-se daquilo que mais valioso temos: a saudinha, olaré. Mesmo que soframos de um mal leva, coisa pouca, poucachinha, ainda assim temos direito ‘às melhoras’. E eu sinto-me também na obrigação de as desejar àqueles com quem me cruzo quando caminho para a porta.

Esta sensação de pertença deve ser parecida com a que experimentam os integrantes de gangues. Estamos no mesmo barco, entregues às mesmas ondas.

Eu já pertencia a uns quantos grupos. Não se pode por isso dizer que seja um desajustado social. Já integrava o grupo dos que, sentados à mesa de determinados cafés e a determinada hora do dia, sem perguntas, lhes é entregue a receita diária do que quer que seja. Noutros cafés, com empregados mais faladores, a coisa chama-se ‘o costume’. É o costume? É. Que seja, pois. Fica mais fácil a comunicação, mais rápida, sem conversas de circunstância. Afinal o tempo está mau há não sei quanto tempo, ou está frio até vir o homem da fava rica, e por isso não vale a pena perder mais saliva com tamanho defunto. Venha ‘o costume’ e não se fala mais nisso. Nem nisso nem em nada mais. ‘O costume’ tem também a vantagem acrescida de ter um preço constante. De um modo geral, deixamos o dinheiro contadinho em cima da mesa, e vamos à nossa vida. O empregado há-de chegar depois de nós sairmos, pegará no dinheiro e, sem o contar, entorná-lo-à na bandeja junto da loiça que levantou também, e correrá a preparar ‘o costume’ de outro cliente que acabou de entrar no café e já começou a ler o jornal. Um ‘costume’ diferente, mas ainda assim ‘o costume’. Claro que ‘o costume’ numa tasca qualquer não se equivale a’o costume’ num sítio fino, caro e de excelência. Aí ‘o costume’ é uma coisa de estatuto, integra mas por alto.

Há ainda um grupo, onde ninguém se integra mas onde acontece sermos integrados: é o grupo do ‘coitadinho’. Por isto ou por aquilo, as pessoas falando deste ou daquele, dizem que, ‘coitadinho’, tem isto ou aquilo. É uma espécie de sociedade secreta e admito que possa pertencer, nalgumas conversas, a esse grupo. Mas como é secreta, não sei. E mesmo se soubesse, lá está, não dizia.

Eu sinto-me mais realizado por pertencer, pelo menos, aos dois primeiros grupos, porque, para além do mais, consigo fundi-los num mesmo gesto. Chego à clínica para a ‘costumada’ sova matinal (uma sova aplicada quase sem conversa, só esforço) e despeço-me com ‘as melhoras’.

Estou integrado. Quer dizer: bi-integrado. Ou tri. Vá lá saber-se o segredo.

malangatana

2011-01-07T01:34:00.002+02:00

Eu estava de serviço na bilheteira do Teatro Garcia de Resende, em Évora. Era noite. Ciclicamente, naqueles distantes anos de oitenta, os alunos da Escola de Formação de Actores do Centro Cultural de Évora entre os quais me incluía, faziam serviços vários de apoio aos espectáculos que lá se realizavam. Ora na bilheteira, ora na frente de casa, etc. Naquela noite eu estava de serviço ali. Não sei quantos bilhetes teria já vendido. Nem sei que espectáculo lá se realizava.

Um tipo de porte generoso, e preto, apareceu na bilheteira. Perguntou pelo Mário Barradas. Disse-lhe já não sei o quê. Creio que não estaria em Évora, porque o homem pede-me uma folha de papel e uma caneta para lhe deixar um recado. À minha frente, o homem rabisca o papel durante uns minutos e, miraculosamente, compôs um desenho com figuras cujos contornos eu reconheci, ignorante do autor mas reconhecendo-lhe o traço, conhecendo sem conhecer. Finalmente assinou: Malangatana.

Entregou-me o papel e a caneta. O papel entreguei-o ao Mário Barradas. A caneta ainda a guardo.

bom ano

2011-01-01T07:17:00.002+02:00

Truz truz.

Alguém bate à porta.

Quem é?

2011.

Quem?

2011.

Dois mil e quê?

Dois mil e onze... O ano novo, pá.

O quê? Já?

Ah pois é,

Disse o novo ano, enquanto aguardou que lhe abrissem, com espalhafato, o portão.

E entrou, como entraram os que o entecederam, desta vez com o estigma da crise mais nítido cravado na carne. Uma crise anunciada, tão anunciada que até aguenta medidas anti-crise a mata-cavalo. E com horror, fazendo má cara, aguentamos a injecção, aguentamos e aguentamos, e bico calado. Ou quase. A crise é internacional, dizem-nos, mas que nos vai tramar muito bem tramadinhos, vai, que a coisa adivinha-se difícil, impossível mesmo – porque não dizê-lo - para algumas bolsas mais condicionadas. E estou a lembrar-me, assim de repente, daqueles que vivem de reformas baixas, excessivamente baixas para a dignidade humana e para a honra de um país que as paga tão pequenas e ridículas, sabendo que com aquele dinheiro, que em muitos casos é tudo o que os cidadãos possuem, ninguém sobrevive dignamente; difícil para alguns estudantes que ficarão incapacitados de assumir, para além das pesadas propinas, o seu sustento fora do conforto da casa; difícil para a classe artística, sobretudo os artistas que estão mais dependentes do ganho diário e sem rede que lhes ampara os dias magros que se adivinham... mas o povo até acha que os artistas serão tanto maiores e mais genial a sua obra, conforme a ddureza da fome que pasarem; difícil para a generalidade dos trabalhadores por conta de outrem, à mercê mais um pouco do capricho do patrão, que tem agora mais formas legais para se ver livre daquele que lhe coloca perguntas e com quem, em má hora, assinou contrato, ou daquele outro que, por qualquer razão, deseja ver pelas costas; e tantas outras pessoas que não constam do conhecimento que tenho do mundo que me rodeia, ou não cabem na escassez desta crónica.

O presidente e futuro presidente da república vem chamar a atenção para a pobreza em Portugal. E clama pelos desperdídios em benefício dos que vivem à míngua. Os declarados pobres que passam dificuldades e procuram ajuda nas instituições constituídas. E é pena que, apesar de ser presidente, não possa fazer mais do que eu, que nestes minutos de voz digo o mesmo, se calhar não tão eloquentemente. Mas caramba: ele é o presidente. Ele vive no palácio de Belém. Será que não poderá fazer mais que apontar esta ou aquele insuficiência da governação nacional? E fala dos políticos, dessa classe de malandros sem consciência social, como se ele não lhe pertencesse, como se estivesse acima dela, ele que foi ministro, primeiro-ministro e presidente da republica.

Neste natal que passou, nasceu um menino, diz-se, que daqui a trinta anos começará a tratar-nos das chagas da alma. Mas do que nós precisávamos era que nascesse um menino já homem que nos tratasse, imediatamente, do governo, e fizesse aquilo de que todos eles falam, mas parecem incapazes de fazer. Isso é que era um Natal feliz.

Desejo-vos um novo ano o melhor possível. Que venha com saúde (já sabemos que com taxas moderadoras aumentadas) e escorreito. Pode ser que, ombro com ombro, anda se possa fazer a diferença.

a propósito de O Mundo (Shijie), um filme de Jia Zhang Ke

2010-12-19T16:21:00.002+02:00

''Quem é que tem um penso?''

O grito inicial da bailarina magoada no pé, (os sapatos chineses, sabe-se, não chegam nem aos calcanhares dos sapatos portugueses, por exemplo. Fazem bolhas e, ademais, em dias de chuva deixam entrar água), ecoa durante o filme todo, mesmo quando, sem vida, a bailarina, agra cadáver a congelar na neve da rua, reconhece que a morte é só o começo de alguma coisa, vá lá saber-se do quê: liberdade, redenção, o que quer que a morte seja. Ou possa ser.

Pelo meio, no meio de tudo, omnipresente, um mundo em plena Pequim, a metrópole ultra-supra-ultra, a grande casa em construção permanente, um pequeno mundo de uns quantos hectares, uma coisa acrescentada, imposta na paisagem chinesa, manta de retalhos de outros mundos, pedaços de mundo-de-postal-ilustrado acrescentados à grandiosidade de Pequim, parque de diversões de mundividência, uma espécie de babel arquitectónica e monumental onde tantas línguas se cruzam, o mandarim nativo e o ucraniano não tão longínquo quanto isso, o amor sem espaço e a tentação mundana, a prisão e o espaço vazio, a torre Eiffel e a praça de S. Pedro, deus e mao-tze-tung, ou o que resta da memoria dele num mural de passagem, visão e corpo a socializar.

E a cozer tudo isto, ou o tanto que não está plasmado nestas considerações erráticas, o espectáculo, o mundo representado de uma certa maneira, daquela maneira.

Tão, a bailarina que nos conduz pelo filme todo, é uma artista. Não na concepção da artista autora da sua linguagem, uma portadora e falante da sua própria voz, mas a intérprete de uma determinada visão do mundo, a que se dá - quase sacrificialmente - na visão de um outro, mesmo que a transcendência não seja o objectivo da sua acção criativa, mas apenas a passagem das horas, como se o tempo fosse uma oração obrigatória, para quem uns quantos escolhidos, contribuem com o melhor de si. Louvável trabalho, mas nem por isso, como sabemos, grande arte.

Mas Tao, dizia, é uma artista, uma bailarina que se entrega ao seu trabalho tão específico, numa companhia de dança e de animação que tem espaço num parque sui generis nos arredores de Pequim, o parque temático O NOSSO MUNDO, uma espécie de Bracalândia sem diversões radicais nem nanotecnologia, onde se ergueram uns quantos mamarrachos, a torre Eiffel, já disse, lado a lado com a Tower Bridge, a praça de São Pedro, no Vaticano, e as pirâmides do Egipto e de outros tantos monumentos visitados por muitos chineses e demais turistas.

O seu namorado, Taisheng, é segurança do parque.

A vida é, aparentemente, pacata e calma, pelo menos nas imagens iniciais do filme, espaçadas e luminosas, inspiração e expiração repousada, não deixando transparecer o quanto de prisão o filme se prepara para revelar naquela imagem aberta e longínqua. E ei-lo que corre e decorre já num espaço onde a liberdade parece ser a coisa mais presente e visível em tal lugar. Aquele sítio luxuoso, paredes meias com a decrepitude dos bastidores, um sítio onde a vida tem um lugar aparentemente privilegiado, onde a existência sensual do espectáculo se acende e se extingue numa duplicação de imagens que pretende demarcar o território íntimo do espaço público, o palco do back stage, o parque de diversões dos pequenos habitáculos onde vivem as personagens, sem espaço nem intimidade. Expostos. Em permanente exposição. Como artistas (os do espectáculo) e cidadãos. Como num talho. À venda. Carcaças infestadas de moscas.

O bucolismo inicial, (a expressão não é a mais corecta mas na circunstância, serve), a narrativa instalada e distendida, servida (mas quem sou eu para o dizer… ) por uma fotografia contrastada de cores vivas e brilhantes, por uma edição, ou montagem muito respirada, por uma energia que, por estar distante de nós, no imaginário e no contexto cultural, nos toca, nos anima, pela composição poética que convoca mas também pelo afago que prodigaliza aos nossos sentidos, articulando-jogando com os cenários disponíveis e colocando-os no plano onírico, vai-nos surpreendendo, vai-nos convencendo e preparando (na despreparação se formos desconfiando de tanta harmonia) para uma mudança brutal que se constrói planificadamente, soltando informações esparsas, primeiro sem sentido aparente, e depois articulando sentidos. E durante quase três quartos do filme é assim que a teia da vida se tece. Os três primeiros quartos do filme funcionam como efeito que oculta alguma coisa, uma tragédia escondida que engorda nas informações libertadas, situações acontecidas fora de campo, ou seja, fora da imagem, fora do nosso olhar, mas que vão desenhando a situação trágica com a paciênca do tecelão, fornecendo a informação essencial, e deixando que, longe do nosso olhar, a acção violenta aconteça, expluda e nos encaminhe na passividade da acção para o patamar seguinte da crueldade.

os presidentes deste natal

2010-12-19T08:55:00.000+02:00

As eleições presidenciais aproximam-se a passos largos mas, curiosamente, ou talvez não, nada indicia uma lutazinha por mais macia que seja, uma tensãozeca, uma coisa em conflito, poucochinho que seja, mais intrincado ou mais distendido, um arremedo de opiniões em confronto, ideias em discussão, opiniões que divergem. Nem na tv nem fora dela.

Não. Nada.

Não se pressente, tão pouco, desenho que leve a qualquer ideia de campanha eleitoral, mais a mais neste tempo de crise que nos tolhe, que nos apouca, que nos encolhe na nossa incapacidade pequena, que nos fará até, creio bem que sim, a chamar desperdício a tudo o que se gastar em confronto de opiniões, discussão pública, campanha eleitoral.

Ou me engano muito, ou Cavaco passeará, superior, entre os tugas, naquilo que se augurará como uma marcha triunfal, que as urnas se encarregarão de colocar no altar.

E o mais dramático desta luta, ou desta ausência dela, que de dramática não terá nada, é que não se prevê oposição capaz. Não capaz pelas ideias, note-se, mas capaz pela capacidade-qualidade-e-visibilidade de intervenção, de fazer opinião e de a fazer vingar.

Perguntar-se-à até, sobre os nomes e os perfis e as personalidades dos que perseguem a honra de ver o seu nome inscrito nas listas eleitorais. E alguns de nós saberão até o nome de uns quantos. Mas apenas o de uns quantos. E apenas alguns de nós.

A comunicação social também não está interessada, ou não quer, tolerar a possibilidade de qualquer conflito. Pelo menos mais do que a razão que a vitória de Cavaco tolerará.

Contudo, a sua margem é tão grande que é bem possível que se deixe respirar um pouco mehor, esta ou aquela candidatura, num abraço de morte que alguns confundirão com um abraço de conforto democrático.

Mas para Cavaco, sinto-o, o caminho está traçado. A história fornece-lhe essa informação absolutamente. Num segundo mandato, o presidente que se recandidata, arrisca-se a ganhar. Até agora ganhou sempre. E sempre por uma margem superior ao da primeira eleição. Não está escrito, não é lei, mas é assim que acontece.

Só resta esperar que a margem não aumente desta vez. Para mal dos nossos pecados e da nossa frágil democracia. Que também ela não merece grandes afagos, diga-se. Pois que raio de democracia é esta que sufraga um candidato com mais de setenta por cento das intenções de voto, isto a acreditar nas equipas de sondagens. Que também elas são uma fantástica descoberta da democracia.

Não há como sair deste nó.

economias

2010-12-02T23:57:00.000+02:00

A crise é a crise. Sabe-se lá o que seja realmente. Conhecem-se vagamente os seus cortornos sensuais. Sabe-se que nos fará emagrecer o orçamento, já maceradamente adelgaçado, no próximo ano. Sabe-se que, pelo menos para os funcionários públicos, provocará um duro revês nos seus vencimentos e, logo, no seu poder de compra. Mas mais que isso, nada! O que é que isso significa na vida das pessoas, nicles.

Eric Cantona, o famoso ex-jogador internacional francês que se destacou, curiosamente, no futebol inglês, o enfant terrible do futebol politicamente correcto da França onde pontificava, por exemplo, Michel Platini, o agora todo-poderoso senhor presidente futebol, convencido que a crise mundial é resultado da manipulação da Banca em seu único benefício e, por isso, que se trata exclusivamente de uma crise financeira, uma coisa a clamar castigo, propõe-nos que façamos uma peregrinação ao nosso banco, ao banco com quem tratalhamos, e levantemos de lá o nosso dinheiro. Privada dos nossos rendimentos amealhados, a banca terá de fazer marcha atrás na sua arrogância ditadora e terá de ter-nos, porventura, em atenção quando tornar a conquistar a nossa confiança.

Isto é o que pensa Cantona, que não consta que tenha neuma inteligência acima da média em matéria financeira...

Mas procedendo assim, acreditando na eficácia desta justiça, levantando o nosso dinheiro, teríamos que investir num sistema qualquer caseiro, um cofre ou um mealheiro seguro, que pusesse a salvo da cobiça alheia as nossas economias. O colchão é chão que já deu uvas.

Não foi a pensar nisso, mas um senhor irlandês inventou o mealheiro que faltava.

(O que prova até onde ir a falta de gosto. Mas isso decidem vocês.)

Como sabemos, a figura mais recuada de mealheiro, configura um porquinho rosado, redondo, onde por uma ranhura íamos introduzindo, na nossa infância (pelo menos na minha), as moedas que íamos ganhando. E essa caixa rosada, normalmente de barro (eu era, e sou, pelintra, não havia orçamento que me levasse além desse material), era uma coisa para partir só quando a necessidade apertava até ao desespero.

Pois este senhor irlandês reinventou o mealheiro-porquinho, mas agora com leitões verdadeiros. A coisa custa 2900. Paga-se metade no acto de encomenda. Depois espera-se um ano ou coisa que o valha e, finalmente, recebe-se em casa o mealheiro em porco genuíno e, nessa ocasião, paga-se a segunda tranche mais os custos de envio. A longa espera deve-se ao facto do senhor, um tipo chamado Collin Hart, ter de esperar que morram leitões de morte natural (ele não mata os bácoros para fazer os mealheiros), para a seguir os embalsamar com a caixa dentro deles, ranhura tradicional e tudo.

Ora, como se percebe, este mealheiro não é para partir. Não dá. O material não permite, o leitão embalsamado não aperte com estrondo, e o capricho fica demasiado caro para tal utilização.

Consta que o senhor irlandês está receber ameaças de morte pela invenção de tal barbaridade.

Mas parece que Eric Cantona também. O que, significando coisas diferentes, quer dizer alguma coisa... Ou não?

a greve

2010-11-24T23:13:00.001+02:00

Quarta-feira, como foi sobejamente divulgado, foi dia de greve geral. Ora, uma greve geral implica uma greve generalizada de todos os cidadãos trabalhadores, qualquer que seja a sua profissão.

Creio que não estará abrangida pela greve (geral), esta tarefa semanal-ocasional que me ocupa as terças-feiras mancas, quando não mesmo as madrugadas coxas das quartas. Trata-se afinal de contas de uma tarefa que não conta profisionalmente, não acrescenta mais valias nenhumas aos neus proveitos económicos, não pago mais impostos por causa dela... Mas ainda assim, sinto que devo fazer alguma coisa que honre a minha decisão de ter estado ‘grevista’ naquele momento complicado da vida portuguesa.

Assim, esta crónica não se realizará nos moldes tradicionais como o venho fazendo, mas incidirá numa espécie de listagem de coisas que os grevistas poderiam ter feito (se é que o não fizeram), de modo a ocupar o tempo em que não estiveram a trabalhar na empresa que os ocupa.

Por exemplo:

- correr um pouco, ou andar, mas que fizessem exercício físico, nem que fosse nas marchas populares que qualquer das duas centrais sindicais organizaram onde quer que fosse;

- estar à uma da tarde, no Porto, e dessem um abraço ao Teatro Nacional S. João, na Praça da Batalha, onde aliás estiveram cerca de 1200 pessoas, mesmo correndo o risco de lhes cair na cabeça um pedaço de uma das cornijas que ameaçam ruir a qualquer momento;

- semear batatas, que a nossa salvação está na agricultura de subsistência;

- ouvir Zeca Afonso e Adriano Correia de Oliveira até lhe chegar com o dedo;

- dar outro abraço ao teatro São João, e beijinhos nas maçanetas das portas.

- ir agradecer o trabalho bem feito pelas forças de segurança durante a cimeira da nato;

- escrever uma tese de doutoramente no grande tema das ciências médicas;

- fazer a volta a Portugal em bicicleta em vinte e qutro horas;

- abrir e fechar várias vezes as fronteiras terrestres nacionais, de modo a fazer umas correntes de ar;

- construir uma mobília de sala: seis cadeiras forradas a ‘beludo’, uma mesa extensível, e um aparador para aparar coisa nenhuma;

- escrever um poema épico;

- passar os contactos, mais de quatrocentos, de um telemóvel (velho) para um outro (novo) e vice-versa;

- experimentar o novo carro blindado anti-motim que chegou anteontem para a cimeira da nato (que é preciso verificar se está a funcionar em toda a sua capacidade de aleijar pessoas em sentido individual, e dispersar manifestações em sentido conjunto, sejam elas anti-nato ou anti-qualquer coisa, quer seja mesmo contra as posições do governo, benza-o deus, que está a merecer um valente tau-táu no rabinho);

E por aí fora, que a lista poderia tornar-se uma coisa longuíssima.

Há muitas mais possibilidades. Ficam aqui elencadas, apenas, algumas hipóteses de ocupação do tempo que a greve proporcionou. Podem sempre usá-las em próxima greve que, ou muito me engano, ou ão há hipótese de escaparmos a ela.

orçamento

2010-10-29T11:45:00.001+02:00

O orçamento de estado é, nos tempos que correm, a razão de todas, ou quase todas as discussões.

Dele, apesar de se saberem poucas coisas, se dizem mutas. E mesmo a propósito do que pouco se sabe, se vai opinando com maior ou menor ênfase, na suposição de se saber o suficente. Ora acontece, que a suposição é um mal que se entranha por via oral e quando nos contamina, nunca mais deixa de fazer sentir as suas patas sanguesugas nos nossos eurónios. Por isso, mesmo em relação ao que se se sabe pouco, se opina tanto.

Ainda assim, sabe-se – mercê da imprensa – alguma coisa. Sabe-se que os cortes nos salários dos funcionários públicos, por exemplo, serão consideráveis; sabe-se que IVA vai subir e, subindo este impsto, aumentará o custo de vida. Por outro lado, porque previsivelmente tb irá aumentar o custo do combustível que é sempre uma fonte de receitas estimável, as coisas, todas as coisas, passarão a custar ainda mais. E, portanto, fica duas vezes a vida mais carota…

Na cultura, e mais especificamente, no teatro, chegou o tempo das vacas esqueléticas. Ou melhor, das vacas viradas para dentro. Tão viradas para dentro que quase podem chamar-se anti-vacas.

Na verdade, vacas gordas nunca as houve. Vacas magras, sempre foi o pão nosso de cada dia, salvo seja. Muitas vezes nem vacas havia. O que havia era uma carcacita, e em tempos de festa a vaca estava presente um pouco na manteiga com que se barrava a carcacita. Havia muita vontade, é certo, isso sempre houve, muita capacidade de fazer milagres, o pão multiplicava-se vezes sem conta, o peixe idem aspas, e o vinho, bem, o vinho, do bom, fazia-se a partir da água… e não estávamos em Canaan. Os fazedores de teatro deste pais, pelo menos os fazedores de algum do melhor teatro que se vai fazendo neste pais, são uma espécie de luíses de matos da cena nacional. As vacas, em vez de coelhos, aparecem dentro das cartolas que os actores e encenadores ainda conservam e que usam nestes tempos de crise.

Com o orçamento de estado para o próximo ano, lá vêm mais cortes na cultura. E no teatro, nem se fala. É verdadeiramente escandaloso.

Uma das aleivosias últimas, é a junção numa estrutura lisboeta, do Teatro Nacional São João, um dos derradeiros baluartes da cultura e do teatro portugueses e portuenses. No Porto poderemos talvez considerar, como estruturas congéneres, relevantes e estruturantes, a Fundação de Serralves e a Casa da Música. Com a sua extinção, decretada pelo ministro das finanças ao que julgo saber, e a sua integração numa macro-estrutura alfacinha, perde o Porto e o Norte do país e o teatro, uma estrutura com capacidade organizativa fora de Lisboa e, em parte, fora da lógica centralizadora a castradora do poder. Na OPART, que já servia o Teatro S. Carlos e a Companhia Nacional de Bailado, estruturas (diz-se) super deficitárias e com problemas laborais latentes e (diz-se também) insolúveis, junta-se agora o Teatro D. Maria com a sua irresolubilidade crónica, e o Teatro Nacional S. João, que de todas estas estruturas é a única sem passivo, apesar de programar três espaços, que foram sendo presentes envenenados do Estado a Ricardo Pais, enquanto ele foi o mentor daquela estrutura e que Nuno Carinhas herda e articula artisticamente.

Com a extinção do S. João, dá-se mais uma machadada na descentralização.

É a recentralização em passo acelerado.

como sair do fundo da crise

2010-10-23T15:38:00.000+02:00

Depois de sessenta e tal dias enfiados nas profundezas da muita terra que os soterrou a seiscentos e vinte metros de profundidade, trinta e três mineiros chilenos conseguiram saír saos e salvos do interior escuro do buraco onde caíram, isto na semana passada, e estar cá fora hoje para contar o que passararm no longo e escuro cativeiro. Na verdade, contar não contam que parece ter havido uma espécie de pacto de silêncio entre eles, sabe-se lá porquê: instinto de defesa ou a promessa de alcavalas na realização de um filme holiudesco.

Mas, siga:

Uma espécie capsula espacial, uma coisa parecida com um supositório guliveriano foi resgatá-los e, um a um, trouxe-os para a superfície daquele corpo imenso que os aprisionara, pequenos liliputianos das profundezas, mas grandes heróis da espera paciente.

Foram recebidos como se heróis fossem, pelo Cavaco lá do sítio, e tudo numa longa recepção que se estentedeu por cerca de vinte e quatro horas, tudo em directo nas televisões, tudo em tempo real para o mundo ver, com os mais altos dirigentes do país a aguentarem estoicamente as horas e os salvamentos, hora a hora, mineiro a mineiro.

Para a pequena-grande história deste salvamento, fica a imagem dos mineiros resgatados de capacete na cabeça, com as luzes dos frontais acesas, os óculos rockstar que os protegiam da luz do sol que não experimentavam há um ror de tempo, e, ah! claro, os fatos que envergavam, fatos especiais – ou espaciais - para resistir à humidade, como se se tivessem vestido para aparecer na televisão, lavadinhos e bem apresentados.

Mas túneis há-os em muitos sítios, tanto faz que seja no chile como seja em portugal. O túnel português, o da crise, parece aliás ser muitíssimo maior e mas profundo que aquele que os trinte e três venceram. Tão grande que para o ano que vem, o governo sócretista prepara uma série de medidas muitíssimo mais radicais que as que no chile levaram ao resgate daquela gente.

O supositório português é da mesma dimensão que o chileno, também enorme e desproporcionado. E também ele, como no caso chileno, há-de ser aplicado individualmente. Só que ao contrário. Em vez de entrar no corpo da crise para resgatar os portugueses um por um, das profundezas orçamentais, há-de é entrar nos portugueses e tratá-los à bruta, cidadão a cidadão, contribuinte a contribuinte.

Para nos irmos habituando, começámos já a usar os apetrechos. Vamos à missa de capacete, como recentemente aconteceu numa igreja de campolide chamada de Santo António. A cabeça há-de habituar-se áqueles volumes plásticos e brancos. E sempre é preferível uma cabeça protegida durante a sesta na homilia, que um galo na mona por alturas do ‘por minha culpa, minha tão grande culpa’.

O rabo nacional é que talvez nem por isso. Não há capacete que lhe valha.

da paz

2010-10-17T17:49:00.001+02:00

A minha ignorância é, como provavelmente se sabe de menos apesar de eu - sem humildade - a afirmar em tantas ocasiões, uma coisa enorme, medonha no tamanho e peso. Conheço poucas coisas e as poucas que conheço, conheço mal, pela rama.

Confesso, por exemplo, que não conhecia, nem de nome nem de nada, o senhor que esta semana venceu o prémio Nobel da Paz, um chinês dissidente chamado Liu Xiaobo. Lembro-me dos acontecimentos e das histórias que levaram à sua prisão, e pouco mais.

A academia sueca lá terá as suas ideias. Eles é que têm que decidir. São eles que têm os dossiers bem estudados… Às vezes mal lidos, que só assim é que é possível aparecerem na lista dos galardoados, alguns nomes tenebrosos e de duvidosa experiência pacifista. É certo que a história, e só ela, com o precioso auxílio do tempo (distância fundamental), se encarregará de sublinhar este ou aquele nome, riscar aquele outro, duvidar daquele e, até, porventura, rir-se desabridamente destoutro.

Mas, mesmo sem distância histórica, o que é que significa para a lista de personalidades agraciadas com tal prémio, o nome do penúltimo laureado, o americano Barack Obama, acabadinho de chegar à mesa do poder, recém vencedor de umas eleições, e tão fresco no cargo de presidente dos Estados Unidos? Não provara ainda nada, nada fizera pela paz, mundial ou qualquer outra, com relevo que se visse. Publicamente, o que é que o senhor fizera? Nada! Nicles! Dir-se-à, como se disse, que se tratava de um prémio por antecipação, uma forma esperta de amarrar o presidente americano a um ideário de paz. Tretas, como se sabe e como se tem visto.

Mas há casos mais escandalosos. Na lista consta, espantem-se, o senhor Henry Kissinger, que em 1973, ex-equo com um vietnamita do norte chamado

Le Duc Tho, (que, curiosamente, recusou o prémio… honra lhe seja feita. Terá recusado por causa da companhia?). Como é que o nome de um dos homens que pior terá feito à paz mundial, pode constar desta lista? E Lech Walesa? E Mikhail Gorbachov? E Yasser Arafat? E Shimon Peres?

E ao lado destes – é certo que a história… e volto ao mesmo… com o seu algodão que não engana, ainda não lhes fez o necessário teste – estão os nomes de pacifistas mais ou menos consagrados como Martin Luther King, Madre Teresa de Calcutá ou mesmo Nelson Mandela.

Este chinês, independentemente do mérito que terá ou não terá, ganhou porque, e isto é um supônhamos – como diz o povo – o mundo quer dar um tau-tau à China, país a quem todos devem uma pipa de massa, e a quem pertence, diz-se, uma economia florescente que esmaga todas as outras. A mensagem parece ser clara: amigos amigos, mas políticas à parte. Por muito que economicamente estejamos nas suas mãos, americanos inclusive (ou principalmente) ainda temos muito espaço para esbracejar. Tenham medo, chineses, tenham muito medo.

palhaços

2010-10-13T06:50:00.000+02:00

Há uns tempos, na Assembleia da Republica, numa discussão que decorreu com um entusiasmo para além da normal querela legislativa, e que envolveu a inefável Maria José Nogueira Pinto, eleita já não sei bem em que força partidária, (creio que pelo PSD, depois de ter sido, anos a fio, deputada pelo CDS e, mesmo, titular de cargos públicos, entre os quais o de ministra, precisamente, por esta força política), e um deputado do PS chamado Ricardo Gonçalves, a troca de palavras chegou ao insulto, chegando a super-tia ora social-democrata a apelidar o socialista de palhaço.

Um dia destes, e aparentemente fazendo uso do epíteto, o senhor deputado afirmou-se, numa intervenção pública de âmbito partidário, em sérias dificuldades na vida. O homem, ou o palhaço nas palavras de Maria José Nogueira Pinto, pedia encarecidamente que a cantina da assembleia da república funcionasse também à hora de jantar porque o que ele ganhava na Assembleia como deputado na Nação, (cerca de três mil e setecentos euros por mês, mais sessenta euros por dia para ajudas de custo, (dormir – comer – e viajar, ele que está deslocado na capital do reino), mal dava para comer.

Que a vida está difícil, já nós o sabíamos. Que vai ficar ainda mais difícil, é coisa que descobriremos brevemente. Que o senhor deputado, a quem Maria José Nogueira Pinto apelidou de palhaço, se queixe que a sua vida está a ficar insuportável, é coisa digna de se dizer na pista de um circo, enquanto um camarada com a cara pintada de branco e roupas largas e berrantes, toca um emocionado serrote musical.

Mas isto de palhaços, parece, é o que está a dar.

No Brasil, um outro palhaço, este realmente palhaço de profissão, nestas últimas eleições, logrou conquistar cerca de um milhão e trezentos mil votos para o partido à frente do qual se candidatou, um partido da super direita que até aí obtinha resultados insignificantes, conseguindo com a sua populridade não apenas eleger-se a si próprio, mas também eleger mais três deputados. Chama-se Tiririka e apenas precisa, agora, de demonstrar, e tem dez dias para o fazer, que sabe ler e escrever o essencial para cumprir o mandato, caso contrário poderá não ocupar o lugar que logrou conquistar nas urnas, ainda que por força de ma popularidade ganha no circuito televisivo e não pelas propostas políticas que (não) apreentou.

Acredito, até pelas notícias que vamos lendo, nomeadamente esta a que me reportei no início desta crónica, que se muitos deputados portugueses tivessem que fazer prova da sua capacidade para ler e escrever, e um pouco mais até, pensar por exemplo, serem honestos, intelectual e eticamente, poderia perfeitamente acontecer que a assembleia da república reduzisse drasticamente a sua composição. Ora uma assembleia que se presta a tamanha especulação é uma coisa ferida. A morte pode demorar, mas ocorrerá, fatalmente, um dia destes.

E, coincidencia, a Reública festeja cem anos. Tempo mais que suficiente pata ter juízo.

NOTA: na net circula o vídeo sobre o parlamento e os parlamentares suecos. Importa ver.

uma chave(z) na fechadura venezuelana

2010-10-04T20:55:00.001+02:00

Francamente. Eu não se o que se passa na Venezuela. Nem pouco nem muito... Pura e simplesmente não sei. E contudo, interesso-me. É bom que se saiba.

O que igualmente sei, ainda que de uma forma generalista, é que é de bom tom desconfiar de um governo que tem simpatias tão claramente demonstradas por um tipo de barbas chamado Fidel, Fidel Castro, mesmo que o homem esteja retirado do poder, abatido a golpes de charuto e rum por uma doença lenta e pela idade avançada que o foi desgastando, mas capaz das mais barulhentas revoluções até no silêncio do seu recolhimento revolucionário.

O que sei, é que a Venezuela, pátria de tantos portugueses, padeiros e outros, corre sérios riscos de encarnarização, avermelharização, afastando-se do mundo dito civilizado, e unindo-se a um grupo de países que, está provado, fazem do terrorismo espiritual a sua mais eficaz arma.

O que sei é que Hugo Chavez, é dele que falo, manipulador nato, populista quando precisa de o ser mas esquerdalho na pacatez bucólica do gabinete, vestidor e camisas garridas, se candidatou a mais umas eleições, coisa de fachada toda a gente o sabe, e preparava-se para se eternizar no poder, que era disso mesmo que estava acusado.

Importa dizer que a acusação já tem uns anos...

As eleições são, aparentemente, e como toda a gente julga saber, um gesto nobre de uma qualquer democracia. Condescendências necessárias. O povo em votos, faz desmaiar a sua vontade num urna qualquer e, a seguir, os seus desmaios são contados e ganha quem somar mais sins. Sem tirar nem pôr. E assim é que estaria mais ou menos certo, se fosse mesmo ‘sem tirar nem pôr’. Ora, sabe-se, é dos livros, que as eleições são coisa manipulável. ‘Põe-se e tira-se’ muito pela calada da noite de contagem. As chapeladas, assim chamadas por razões que desconheço, (talvez porque alguns chapéus dos escrutinadores ‘manipuladores’ tivessem escondidos mais boletins de voto preenchidos que piolhos), são o pão nosso de dada dia das democracias. Que por mais democracias que o sejam, não estão livres dessa (diria) inevitabilidade. Ainda mais num país como a Venezuela, onde um homem e um governo, põem e dispõem das condições para a prática de gestos quejandos. Mais ainda quando a Venezuela tem Hugo Chavez. Aliás, Chavez foi já acusado de inúmeros crimes destes. E doutros. E certamente, todos com razoabilidade. E se os não cometeu, poderia tê-los cometido.

Desta vez o sacaninha arranjou maneira de perder as eleições, mesmo ganhando-as. Ou seja, o homem precisava de ter dois terços dos votos para poder fazer passar leis fundamentas que o eternizassem no poder, e bem contadinhos, os votos tidos nas últimas eleições não chegam para tal tarefa. O tipo fez de propósito, é o que é. Só para não ser acusado deste desvio democrático. Sacana. Maquiavélico.

Ou de como os políticos mais empedernidos, só para não serem chamados de ditadores, de manipuladores de eleições, até se dão ao luxo de o não serem.

Raios!

do futebol

2010-09-28T06:40:00.000+02:00

O futebol é um jogo formidável.

Escreve-se com os pés, entre outras partes do corpo, mas pensa-se com a cabeça. E há jogadores que são capazes de fazer da sua boa prática, uma espécie de arte, fazendo com a bola, esse objecto caprichoso, as coisas mais fantásticas.

Mas à volta deste jogo, que aparentemente é coisa simples, acotovelam-se interesses imensos que, a pouco e pouco, estão a minar o entusiasmo dos adeptos e a confiança na boa-fe dos jogadores, sejam eles os que dentro do campo espalham a magia, sejam os que arquitectam as estratégicas politicas das agremiações a que presidem, ou outras estruturas.

Às vezes, sabe-se lá porquê, a caprichosa bola iniste em não cumprir o seu destino último e que é de entrar nas balizas que delimitam o campo de jogo. Às vezes percebem-se as razões. A desinspiração é a razão maior para os falhanços; outras vezes é a incapacidade técnica dos artistas, que o são de menos; e por último, mas não por fim, o azar é outro dos condicionalismos a levar em conta.

Não sei se pela primeira se pela segunda se pela terceira razão, ou se por alguma outra, a selecção nacional, está a passar as passas do allgarve. Joga e não ganha, ainda por cima joga mal, e para cúmulo, o seu treinador é suspenso pela entidade patronal por ter faltado ao respeito da mãe de um funcionário público, no exercício das suas obrigações.

Para resolver o gravíssimo problema, despediram o treinador e pensaram na contratação de José Mourinho, que é assim a modos que, para a selecção, uma espécie de D. Sebastião de chuteiras e apito na boca.

O rei desejado dizia que sim, que até vinha de borla, nem a gasolina lhe precisavam de pagar, mas o patrão espanhol é que não foi na cantiga e, como diz a cantiga, no canto do não, dobrou.

E ainda bem, digo eu.

Era completamente terceiro-mundista a solução de um treinador residente em Espanha, a ganhar a sua vida lá, e nas horas vagas, a treinar a selecção portuguesa de futebol pelo skipe.

Já só faltava isto para pôr o mundo a rir ainda mais de nós.

Parece que com a nega recebida de Espanha, Portugal se virou para um nativo (o que é bom) que estava desempregado há cerca e um ano. Pelo menos poupa-se um subsídio no fundo de desemprego, e baixa-se o número de desempregados.

Boa solução.

de uma maneira e de outra

2010-09-19T14:41:00.000+02:00

O estado português, não sei se bem ou se mal, decidiu criar mega estruturas escolares, inventou uma empresa para transformar as velhas instalações em espaços praticamente novos, aparentemente criou condições excepcionais para o ensino. Para tanto, sacrificou pequenas unidade de educação, aquelas que tinham menos alunos, menos do que um mínimo que estabeleceu sabe-se lá com que critérios (que os haverá, quero acreditar), mormente no ensino básico, obrigando os pequenos estudantes a fazer viagens, umas mais longas outras mais curtas, entre as povoações onde está sediado o agregado familiar de onde provêm, e a nova mega-escola que passarão a frequentar.

Esta politica e planificação educacional, acarreta questões que provavelmente não terão sido devidamente discutidas, deixa dúvidas aos pais e, mesmo, aos professores e demais parceiros no processo educativo, autarcas incluídos. Se é certo que, congregando meios, se melhoram as condições materiais das escolas, por outro lado, afastando as crianças dos ambientes que conhecem, em idades de tão grande fragilidade, física e emocional, obrigado-os a esforços que muitas vezes vão para lá da sua capacidade, colocam em causa a eficácia da recolha dos conhecimentos de que se querem possuidores. E, sobretudo, digo eu, fragilizam ainda mais as crianças

Em contrapartida, é curioso pensar que, em casos não exactamente semelhantes mas parecidos, o mesmo estado procede de forma oposta. Estou a lembrar-me da revolução operada num mega estabelecimento de ensino que o estado português tutela, e onde, depois de conhecidas as tremendas e criminosas condições de protecção dos alunos, determinou agir exacamente em sentido contrário. Na Casa Pia, que é o estabelecimento a que me refiro, que se sabia ser uma instituição de descomunais dimensões, o estado faz de maneira oposta: dividiu a grande estrutura em pequenas células, de modo a possibilitar uma mais eficaz protecção e integração equilibrada das crianças no grupo, a partir de um espaço mais íntimo onde elas aparentemente estão mais defendidas, procedendo de modo a que elas sejam retiradas de um mundo sem rosto, a fornecendo-lhes o conforto da família possível.

Num sítio é assim; no outro é assado.

Qual das duas politicas é a correcta?

Tão importante é essa questão, como a experiência agora defendida. O que me inquieta é o défice aparente de reflexão, de pensamento, de doutrina.

O futuro dir-nos-à o que é mais certo.

Esperemos que sem remorsos nem arrependimento, como tantas vezes acontece.

justiças

2010-09-11T18:50:00.001+02:00

Finalmente, e isto é uma força de expressão, o chamado processo ‘Casa Pia’ chegou à sentença. Oito anos depois de se ter inicado o julgamento, novecentas testemunhas depois, a sentença foi lida, mesmo que apenas em súmula muito resumida.

O meu feeling, a propósito da inocência ou culpa dos sentenciados, não é para aqui chamada. O processo foi tão intrincado, tão confuso, tão tortuoso, de tanto melindre, que permite as mais díspares opiniões, que acreditemos nesta e naquela verdade, estarmos deste ou daquele lado. No momento da leitura o resumo, aliás, à medida que ia ouvindo as diferentes intervenções, e depois de conhecida a sentença, a minha opinião ia mudando, assumindo solidariedade com este e com aquele, conforme cada um gritava a sua inocência, nas televisões todas.

Mas esta volatilidade não é para aqui chamada. Quero reflectir, se me permitem, sobre outro aspecto do caso, que ficou mais patente nas varias intervenções.

Disseram muitos que, depois de oito anos de julgamento, e sabendo das capacidades e manhas dos advogados capazes dos jogos mais cinzentos e subterrâneos, e que este seria sempre apenas o primeiro de vários assaltos, e com a certeza dos vários recursos interpostos, corria-se o sério risco de os ver prescrever. Quer dizer, e pondo as coisas no presente, corre-se o risco de deixar estabelecer, entre os crimes ocorridos e a data de deliberação final, um prazo maior que o máximo determinado pela lei.

E a possibilidade de prescrição de crimes em abstrato, pode ocorrer relativamente a todos os crimes. Creio, informei-me sobre isso, que apenas estão fora desta baliza, os crimes de genocídio.

À partida, e sem ser matéria que me ocupe muitas horas, faz sentido que se pense na possibilidade de revogar esta lei.

Sobretudo num pais onde se sabe que os mais poderosos podem fazer arrastar os processos pelo tempo que melhor lhes apetecer.

A lei não deve ser cega, ainda que a justiça sim.

Mas a justiça portuguesa está mais doente que a tesouraria do Hospital de S. Marcos.

o elogio do não-produto

2010-09-01T08:14:00.000+02:00

Este Setembro chega cheio de calor, a lembrar o Agosto que já se foi, as férias que, na sua esmagadora maioria, já foram cumpridas, e sabe Deus com que trabalho, que o povo, sabendo das dificuldades que o país atravessa, o que queria mesmo era continuar a labuta, isto para quem labuta, que para os portugueses desempregados – já não falando dos mal empregados – as férias foram coisa que não houve, que a seguir ao desemprego vem sempre o desemprego, excepção feita a alguns que souberam estar na hora e no local certo, ou foram avisados para estar ali àquela hora, ou tiveram a quem recorrer, a chamada discriminação positiva em que somos tão bons, e agora engrossam o grupo dos que recebem pelo trabalho que fazem, (ainda que poucas vezes o salário – em Portugal – coorresponda ao que se produz. Que ainda por cima, é pouco, poucochinho).

Aliás, pelo que vou percebendo, por aqui produz-me quase nada.

Somos mais assim do género do chico-esperto que faz de conta que produz, até parece produzir, mas na volta, nada.

Se não, oiçam esta história.

Um tipo, (português, pois está claro), sei lá porquê, gosta de se barbear com lâmina e, por isso, precisa de, antecipadamente, amaciar a cara com espuma. Por razões que desconheço, o homem gosta de uma espuma especial que apenas é fabricada na América. Não existe em mais nenhum sítio do mundo. Só na América. Aqui, portanto, onde o homem vive, também não há. Bom, aparentemente, eis aqui um conflito. O homem quer uma coisa que não há cá. Que tem de vir de fora. Mas se é só ele a precisar... Então, o que é que o português pensou - como bom chico-eserto que é? Fez reverter uma situação, que lhe era desfavorável, numa outra onde pôde até, para lá de resolver o seu problema, fazer lucro. Pensou: deve haver mais gente como eu, a precisar de coisas que não existem aqui, aqui ou no sítio onde as pessoas estão (e com este simples pensamento alargou todo uma geografia de nogócio), ou que existem de uma forma muito selectiva. Então, criou uma empresa na net, que é onde agora as coisas acontecem, capaz de satisfazer estes pequenos caprichos, e está a resolver or problemas especias de uma data de gente (portugueses e não só) que, de uma maneira selectiva, estão a precisar muito de um produto que apenas é produzido num sítio qualquer esquisito no mundo. No caso, e só para desmistificar esta equação, o tipo usa as pessoas que viajam mundo fora para resolver o problema. Com esta invenção, o chico-esperto português, agora, ganha dinheiro com estas frek-necessidades. É u herói. Mas produziu alguma coisa? Nada. Zero. Nicles.

Deve ser do calor. Estamos a tornar-nos gente incapaz de produzir o que quer que seja. Exepção feita a um punhado de portugueses que continua a saga de fazer o que quase toda a gente acha que é desnecessário. Porque é que nos havemos de cansar a produzir o que quer que seja, se podemos comprar tudo ao estrangeiro e, na esmagadora maioria das vezes, mais barato até do que produziríamos?

Estamos a especializar-nos em matérias tão questionáveis como a dos criadores de necessidades. Somos intermediários. Mas não no espaço de interferência directa com o produto. Não. Na cadeia das coisas paralelas. Nem vemos o produto. Como – lá está - a criação da necessidade. O terceiro, (o terceiro incluído, como na filosofia), é tocado pela necessidade que lhe foi injectada na libido consumista, e procura o produto. Precisa desesperadamente dele. Não sabe para quê, mas precisa. E, raios, o produto não é produzido cá. Isso é que era bom. É importado. Que isso é que importa. O que importa é a margem de lucro. E é nisto que nos estamos a trasformar. Especialistas da não produção. Especialistas no não-produto. Especialistas na desespecialização.

Bem feito.

sporting de braga

2010-08-26T09:11:00.001+02:00

O mundo está cheio de mistérios. A nossa capacidade para os resolver precisava de muitas mais vidas do que aquela que temos para viver. Mas as coisas são assim, o que é que se há-de fazer?

Há alguns entre nós que lá vão descobrindo a chave para as coisas mais elevadas: a relatividade, a música, a poesia, o corpo humano, deus, e tantas coisas mais. Outros, por fatalidade ou seja lá por que for, vão-se desgastando, e com esse desgaste, felizmente para nós, vão encontrando resposta para problemas que, ainda que sendo tão complicados como estes, têm menos peso e menos mediatismo: as sanitas em gravidade zero para os astronautas e, quem sabe, um dia para nós, viajantes do espaço; o facto de uma equipa de futebol com um orçamento dez vezes inferior, eliminar outra dez vezes mais poderosa e com melhores jogadores... etc etc etc.

Aparentemente, quando o sorteio determinou ao Sporting de Braga (à sad do Sporting de Braga, talvez seja mais responsável dizê-lo assim, porque é assim que se chama realmente a sociedade...) a equipa do Sevilha, ou a sad do Sevilha, não faço a mínima ideia de como é que está organizada juridicamente, pouca gente esperaria que, decorridas as duas mãos da eliminatória, fosse a sad arsenalista a seguir em frente. Os tipos do Sevilha deverão estar, agora, a interrogar-se como é que aquilo lhes aconteceu. Como é que o patinho feio português os chutou borda fora da milionária competição europeia.

Da mesma maneira que nós nos interrogamos - pelo menos eu interrogo-me - porque é que quando abrimos uma caixa de medicamentos, de comprimidos por exemplo, que talvez seja o mais comum, acontece sempre abri-la pelo lado errado, pelo lado onde a bula está de guarda, enrolada, tendo nós de voltar a fechar a caixinha e a repetir a operação do lado contrário, onde, aí sim, tudo se compõe, tudo se organiza, e finalmente chegamos à lamela desejada e ao comprimido que nos faz falta. Não seria preferível que existisse na caixa um sinal qualquer que nos deixasse perceber por onde abrir? E porque é que nós mesmos, caídos na esparrela uma vez, não inscrevemos esse sinal na caixa de modo que, de cada vez que abrimos a dita cuja, não nos estatelemos ao comprido?

E a torrada, depois de barrada com manteiga, que quando cai ao chão, cai sempre com a parte amanteigada voltada para baixo?

Os de Sevilha devem estar a fazer perguntas como estas. Sendo que a última delas deve ser: Como é que isto nos foi acontecer?

Um conselho: assinalem na caixa, no caso, bracarense, o lado por onde abrir; e barrem a torrada só quando ela estiver mesmo mesmo mesmo a entrar para a boca.

Que por ela, neste caso, é que morreu o peixe.

fogo!

2010-08-21T08:40:00.002+02:00

Nesta altura do ano, em pleno período das férias ditas grandes, o que é notícia recorrente, coisa igual em cada ano que passa, é o fogo. Ou melhor, os fogos.

Naturalmente ateados, ou induzidos por mãos displicentes (até criminosas), os fogos consomem, todos os verões, e sobretudo neste querido mês de Agosto, a floresta que displicentemente não limpámos quando, por lei, creio, o deveríamos ter feito.

A lei tem, porém, alguns senãos.

Quantos portugueses há, que nem sequer sabem que são proprietários de um pedaço de pinhal, coisa de poucos metros, herdado em mil novecentos e troca o passo, sabe-se lá bem onde e de quem...? Ou é possuidor de propriedades rurais mínimas que ainda permanecem em regime de herança indivisa...?

Assim, como é que se pode pedir a alguém que limpe a floresta, a mata ou lá o que é, se ela não existe na cabeça do desconhecido proprietário? E atenção que eu sei do que falo...

Quarta-feira ao chegar a Braga, deparei-me com a solenidade de uma espécie de velório, coisa fúnebre, que era o que a cidade, acinzentada pelos fumos, estava realmente a fazer. Por cima dela, (da cidade, do aglomerado de casas que se vislumbrava ao longe), havia uma espécie de capacete negro que lhe dava céu, um capacete XL pousado na cabeça da cidade, sendo que a cabeça era o corpo todo que ela ostentava, braços e pernas, um capacete real de fumo que coava os poucos raios de sol que ele capacete deixava passar, e com eles a lembrança de dias aquecidos, infernalmente quentes, que um pouco por todo o Minho, as populações estavam a viver.

E como sempre acontece, a repetição é coisa complexa e total, no momento em que, nas matas, os bombeiros arriscam as vidas ao combater com forças desiguais, as chamas que as consomem, nos locais de poder, mormente na comunicação social, os teóricos do incêncio discutem políticas, lavam roupa suja. Muito suja e muita roupa.

Que o problema reside, dizem, entre tantos sítios possíveis, na coordenação, na descoordenação. nos meios, na formação, nos voluntários, nos profissinais, no porder autárquico, no poder central, nos egos que se batem, nos interesses instalados, nos incendiários, na vigilância, no rescaldo, etc etc etc.

Como é que as coisas podem mudar, se tantos e tão fortes são as vontades e os interesses que marcam as agendas e os pontos de vista de quem tem que opinar e regulamentar seja lá o que for? Como é que as coisas podem mudar, e mudar para o certo, se mais que o interesse comum, estão os interesses particulares?

NOTA: de vez em quando, como quem quer pôr água na fogueira, verdadeiros bombeiros dos bombeiros, acalmar as nossas zangas, chegam notícias da detenção de pirómanos. Coincidências?

filmes e políticas

2010-08-13T21:13:00.001+02:00

O filme josé&pilar - talvez seja mais correcto chamá-lo assim, filme e não documentário que é o género a cuja família aparentemente ele pertence, ainda que dele divirja, isto a acreditar nas palavras do seu realizador, o português Miguel Gonçalves Mendes - anuncia-se agora, deverá ter uma primeira projecção no festival de documentários de Lisboa, certame chamdo DOCLisboa, a 14 de Outubro, antes de ser estreado normalmente, anuncia-se que em Novembro próximo.

Antes desses avanços, porém, foi possível ao realizador retirar do monumental volume de material não editado ou que ficou fora da edição, tanto e tão fulgurante ele é - 230 horas recolhidas -, alguns pedaços que, editados vagamente, fazer uma antecipação do que deverá ser este fantástico filme e apresentá-la no Brasil, num certame que teve como centro a figura de José Saramago. Aliás, no youtube, e desde a morte do escritor, já há alguns pequenos trechos que deverão constar do filme, e que abrem a porta à obra a estrear.

Deste material, que apenas o autor e alguns, poucos, espectadores conhecem, pouco haverá a dizer. Dizer o quê do que se não viu, do que se desconhece? Apenas podemos especular possibilidades, alimentar hipóteses, consumirmo-nos em expectativas. Conhecendo a obra de Miguel Gonçalves Mendes, o autor do filme e, em especial, um trabalho anterior seu no domínio do documentário, com a personalidade de Mário de Cesariny, as coisas ficam ainda mas apetitosas. Com Autografia, Miguel abriu-nos a porta de uma personalidade basilar e fundamental da cultura poruguesa contemporânea. E terá sido a fulgurância lida no seu filme, a de Cesariny e, sobretudo, a do cineasta, que terá levado Saramago a aceitar a intromissão na sua vida das câmaras de Miguel. Imagina-se que com Saramago (e Pilar) aconteça agora precisamente o mesmo.

Ao abordar esta estreia, neste espaço, quero, sobretudo, falar no que é possível.

Sabe-se que fazer um filme é tarefa cara. Custa muito dinheiro. Antigamente mais ainda, com o custo adicional da película, material elevado à categoria do luxo, que fazia de cada tomada um aperto no coração económico de cada projecto. Com o vídeo as coisas modificaram-se grandemente. Ainda asim, embaratecendo substancialmente o projecto, não o coloca na terra fácil das matemáticas orçamentais. Miguel Gonçalves Mendes filmou durante três anos a vida do casal. Filmou-os em viagem, e parados em casa; nas feiras literárias e em passeios bucólicos à beira mar; em multidão e na solidão do sofá lá de casa; nos sítios mais simples e nos locais mais luxuosos; em Lanzarote e em Lisboa; perto e longe. E praticamente, pelo que sei, a expensas próprias. Ou quase. Terminado o tempo de colheira de imagens, era necesário editá-las. Mesmo que o trabalho tivesse começado ainda em vida do célebre escritor, o seu desaparecimento tornou mais urgente a edição do filme. E ainda que, aquando da tomada de qualquer imagem, talvez já perpasse no olhar do realizador uma possibilidade de edição, muito tempo foi necessário dispensar à tarefa de deixar de fora, material que caberia em tanto cinema, mas não naquele que o autor, naquele preciso momento, e no âmbito daquele preciso projecto, decidiu fazer.

E para que esse tempo de retiro seja possível, é necessário que alguém financie essa ausência.

O estado português, e é aqui que a porca torce o rabo, não foi capaz desse passo. Não esteve disponível, não quis, não emprestou, não financiou, não nada.

Foi, calcule-se, graças às cine-produtoras de Fernando Meireles, o brasileiro que realizara Ensaio Sobre a Cegueira, e a produtora de Pedro Almodôvar, que foi quem se chegou à frente e viabilizou este projecto, que ele agora se presta a estrear.

Ora, isso diz muito sobre um país, e sobre as políticas de cultura, e sobre as prioridades, e sobre as pessoas, ou não diz?

Mas só constatar isto é demasiado pouco. Tem de haver uma maneira de mudar isto. Encontrar, talvez mesmo, um encenador novo para este miserável teatro.

um pouco mais de antónio

2010-08-04T18:11:00.001+02:00

Hoje é o sexto dia sem o António Feio.

Uma luta heróica contra uma doença que mata, uma doença assassina que ele assumiu com uma coragem impossível, engrandeceram-no a meus olhos, muito para além da consideração que já tinha por ele, e que era tanta tanta, que não cabe aqui a sua grandeza.

O António, entre tantas virtudes, foi capaz de nos fazer acreditar que era capaz de vencer a doença, que a vitória era possível, quase uma inevitabilidade, apesar de todos os dados de que dispúnhamos nos sussurrarem exactamente o contrário. E pouco a pouco fomos aceditando que a vitória surgiria por fim, e que a doença, traidora, haveria de ceder, que “ela não sabia com quem se tinha metido”.

Recordo muito bem o dia em que soube da doença de que padecia.

Nos momentos seguintes procurei saber do que se tratava. Verifiquei o quão complicada e definitiva ela era. Como o caso se afigurasse difícil e dramaticamente definitivo, enviei-lhe uma mensagem. Respondeu-me que não me preocupasse, que estava bem. Que era maior o susto que a consequência e que ele saberia dar a volta ao problema. E eu acreditei. E continuei a acreditar à medida que o tempo passava. Até que os sinais dos tratamentos começaram a ser visíveis, o corpo se cansou e, sobretudo, o tempo – a derradeira esperança - não anunciou as notícias que se precisavam.

O António era, não apenas um homem de teatro notável, mas muito mais importante que isso, era um homem notável. Conheci-o em circunstâncias profissionais.

(Este encontro é mais uma das coisas boas que me aconteceram graças ao teatro e que, sem a sua preseça, não teriam acontecido jamais.)

Privámos durante uma boa temporada, no Porto. Um espectáculo cheio de peripécias e vicissitudes que nos aproximou de uma forma definitiva. Senti a sua protecção nesse momento. Eu era um ‘puto já homem’ incapaz de lidar com o desconforto da contrariedade que estava para lá da humanidade inconsequente, para lá da saúde. E ele, sábio, percebeu a minha patética fragilidade e foi o irmão mais velho que não tive, dando-me protecção e importância.

Aprendi a admirá-lo, não apenas profissionalmente, mas também no plano pessoal, afectivo. Se já conhecia, de gingeira, a qualidade do artista, passei a admirar-lhe a dimensão da sua humanidade. Era um homem bom, capaz dos gestos mais invulgares, pelo amigo em dificuldades. Capaz de estimular o companheiro mais novo e de confortar o mais antigo, com o mesmo grau de prontidão. Quando podia ser a estrela, era o operário.

Por isso, mas por tanto tanto mais, guardá-lo-ei no meu coração.

Hoje, como desde há seis dias, sei que sou um pouco mais António.

funchalices 10

2010-08-02T08:34:00.002+02:00

Abone-me outro saco, pediu a senhora ao caixa do mini-mercado. E o homem nem pestanejou. Aqui tem. E deu-lhe outro.

funchalices 9

2010-08-02T08:30:00.003+02:00

O encontro entre o casal originário dos Açores e o dono do restaurante funchalense, foi educado, mas sem euforias. Nem simpático sequer. Supus, ao adivinhar-lhes o sotaque, que o viesse a ser, por força das óbvias cuplicidades ilhentas. Mas não. Então donde vêm? Vimos desta ilha. Ah muito bonita. É a mais linda de todas. E, então e o que é que vai ser? E ponto final nas diplomacias. O empregado (ou dono) trazia duas listas, uma para ele e outra para ela. Entregou uma delas primeiro à mulher como mandam as boas maneiras e quando ia a entregar a outra ao homem, este recusando-a educadamente, disse: não é preciso, que a patroa é que escolhe.

Ora aí está.

(...)

Noutra mesa, dois nativos comendo. São habituais clientes, penso no princípio da vigilância. Mais do que isso, penso depois. Quase donos. Será possível alguém ser quase dono do que quer que seja? Ou sentir-se isso, o que, para quem vê, vem a dar no mesmo. Uma coisa, neste caso um restaurante, que quase pertença àquelas almas, sentadas à mesa um ao lado do outro, os dois de frente para as brasas onde um belo peixe se vai pintando de cinzento. Um sentado numa cadeira de rodas. O outro não. E bebendo. São os mais populares das redondezas, sem dúvida. O carro da polícia passa e pára. O polícia que conduz abre o vidro da janela e cumprimenta com intimidade. Um dos dois homens responde com uma graça. E o polícia parte, para o giro. Uma mulher grávida atravessa o passeio para vir cumprimentar o que não está na cadeira de rodas e que parece, sentado, muito mais grávido do que ela. Então, quando é a dieta, pergunta ele. Esta semana emagreço, diz ela. Já, torna ele interrogativo. Desta semana não passa, diz ela. Cumprimentos ao paizinho, diz ele. Serão entregues, diz ela. E foi à sua vida.

E depois a conversa resvala e falam de paneleiros, assim chamados com todas as letras. Deste e daquele. Deste que engana a mulher – e tem nome... Armando - fazendo vida dupla com homens. Daquele que já deixou a mulher para se juntar com outro paneleiro como ele. E riem. E fazem graça com os paneleiros que por aí andam a ganhar – e muito bem – a vida. Aparentemente, tudo gente com visibilidade na ilha. Eu é que não os conheço. E eles sabem. Olaré. Por isso é que falam à vontade. Bilharices (uma palavra que aprendi). Pudera. Na mesa ao lado da minha, estão uns holandeses, muito mais interessados em traduzir um pargo imenso que quase não lhes cabe nos pratos; está um casal de espanhóis que tem umas espetadas mistas enormes para vencer; e o casal açoreano a comer sardinhas. Tudo línguas incompreensíveis.

Nisto chegam uns brasileiros. A Catarina está? O da cadeira de rodas pergunta: que Catarina? A Catarina, diz um dos brasileiros. E clarifica: a bailarina. Ah!, diz o homem grávido, é a filha dele. E com o nariz indica o homem da cadeira de rodas. Ela não está. Foi fazer já não sei o quê. Quer dizer, ele sabia, eu é que não me lembro. Mas era mesmo por sua causa que eu passei por aqui, diz o brasileiro a medir-lhe a cadeira. E continuou: diga-lhe que já arranjámos uma cadeira ‘legal’. Pelos vistos é para si. E como quem não acredita, perguntou: Quer dançar na festa da Catarina, é? O outro ficou possuído. Porquê? Acha que não posso? Eu danço muito bem da cintura para cima. E exemplificou: cidade maravilhosa / cheia de encantos mil / cidade maravilhosa / coração do meu Brasil. Os braços, como que possuídos, acima da cabeça eram aviões desgovernados.

Eu peço a conta e vou à minha vida.

funchalices 8

2010-08-02T08:25:00.001+02:00

Passeando, no meio das pessoas e das diferentes línguas ou modos de falar, os passos levaram-me até à rotunda da autonomia. À minha frente o oceano. À esquerda, a zona velha da cidade, a partir de onde o Funchal começou a tomar forma, dizem-me. À direita, a avenida que vai dar à marina e à zona mais turística da cidade, ao Lido e por aí fora (com graça, lembrei-me do Varadero). Decidi caminhar para a direita, até uma esplanada que já frequentara num dos dias da minha estadia aqui, paredes meias com a Sé.

À volta de um quiosque que de si próprio dizer ter o melhor bolo do caco cá do sítio, estava uma pequena multidão de escuteirinhos. Eu já estranhara a presença inusitada de tantas fardas, criaturinhas em bandos pela cidade fora, desde o aeroporto (e desde o dia em que cheguei) até sítios menos turísticos. Interroguei-me se haveria alguma tradição especialmente implementada na Madeira, algum subsídio para o cultivo de escuteiros...

Ao passar por aquele bando de miúdos - e tinha de passar pelo meio deles que eram um oceano de putos no passeio - olhei-lhes a t-shirt e descobri-lhes a origem: Figueira da Foz. Há sempre um sobressalto quando encontro a minha cidade onde quer que esteja. E, num grito espantado, logo a seguir, uma saudação com nome. Olhei e uma vez mais (como soube imediatamente, mercê da repreensão autorizada do chefe dos escuteirinhos) não reconheci o meu interlocutor, um veterano escuteiro que me olhava de olhos espantados à espera e reconhecimento. Chama-se João Garcia (como o alpinista, disse eu à despedida; como o cigano de braga, disse ele) e foi meu companheiro de turma nos nossos dez-onze anos figueirenses. E lembrámos alguns nomes (eu quase não me lembrei de nenhuma das convocações dele) mas ambos nos detivemos na recordação do professor de português, o professor Gouveia. Um homem extraordinário, recordo-o agora com este álibi que parece perfeito. Um homem que recordo como sendo um professor com estratégia pedagógica que fazia os educandos apaixonar-se pela coisa a estudar. Terá sido com ele, recordo-o, que comecei a fazer os meus teatrinhos. Todas as semanas, uma das aulas era ‘substituída’ por um espectáculo-zinho que um dos grupos da turma organizava. Como a turma estava dividida em quatro grupos, todos os meses cada um dos grupos tinha um espectáculo para apresentar. Um pequeno show de variedades que integrava diferentes linguagens (teatro, jograis, reportagens, música, etc) que começa a ser preparado, mal chegava o intervalo da aula onde apresentávamos o trabalho realizado durante o mês pasado.

Depois destas recordações, despdimo-nos. Ele ia com o seu grupo para a praia e no dia seguinte para o Jamboree que decorre na ilha. E um dia destes havemos de nos encontrar num outro sítio quaquer, mas eu já saberei o seu nome e talvez, entretanto, alguma recordação mais venha habitar a minha memória.

adeus, antónio

2010-07-30T10:05:00.000+02:00

salazar

2010-07-29T14:23:00.000+02:00

Salazar, o português que os portugueses – num concurso televisivo - quiseram que fosse o maior de todos os tempos, morreu fez terça-feira quarenta anos. O homem e o estadista a quem António Ferro – uma espécie de Goebels do Estado Novo português - construíu uma imagem que ainda hoje perdura no imaginário nacional, (tão sólida, tão credível, tão reconfortante), mesmo com todas as histórias entretanto recolhidas e consabidamente confirmadas, histórias que contrariam tantas das ideias que dele fizémos (quem fez…), imagens eivadas de esplendor patriótico, de sabastianismo serôdio, perdura – apesar de tudo - no nosso imaginário. O trabalhador incansável da nação, o grande líder, o Salvador da pátria, aquele que nos livrou da guerra, o obreiro maior da portugalidade, o poupador da fazenda pública, o homem que deixou os cofres do estado cheios de ouro, o que casou com a pátria, o que se absteve (que se sacrificou, mesmo) de uma vida familiar comum, o trabalhador solitário, inquebrantável no desejo de engrandecer Portugal, o incorruptível, o homem de gostos simples, ainda é a imagem que guardamos de Salazar quando pensamos nele. O homem que, apesar das origens humildes, soube alcandorar-se aos lugares cimeiros da nação. Uma espécie de conto de fadas, mas em versão política, que mantém acesa uma luzinha de esperança a todos os de condição humilde, como ele… E é incrível como, apesar do tanto que entretanto soubemos dele, das suas misérias e dos seus fracassos, ainda haja quem suspire pelo seu regresso, não dele exactamente mas de alguém parecido com ele. Por cada fracasso de Sócrates, um suspiro saúdoso. Por cada calinada cavacal - um homem que se assemelha com ele, em tanto – um desejo irreprimível.

Antes de Kennedy ensinar aos americanos que, a pergunta certa era, não o que a pátria podia fazer por eles, mas o que eles podiam fazer pela pátria, já Salazar em Portugal – sem espaço para perguntas – respondia por todos, defendendo que, aqui, neste cantinho, não se questionava a pátria, não se questionava Deus e a família, os três baluartes que suportavam a política salazarenta. Traduzido em bom português, em português saloio, era o tempo dos três éfes: Fado, Futebol e Fátima. Um país onde o vinho dava de comer a não sei quantos milhões de portugueses, dito assim mesmo nos cartazes da propaganda.

‘Deus Pátria e Famiília’, uma frase que Salazar terá descoberto no colégio em Viseu para onde foi, em estado de professor, contratado em início de carreira. Uma frase bordada num estandarte de seda, de autor brasileiro, a que se juntava uma quarta palavra: Liberdade. Salazar guardou, para o seu discurso politico, três das quatro palavras, e percebemos porquê.

Fez terça-feira quarenta anos que morreu.

Seriamos um país diferente, se em vez de quarenta, tivessemos celebrado oitenta?

funchalices 7

2010-07-28T10:24:00.003+02:00

As ribeiras que em fevereiro de 2010 sofreram rombos violentíssimos, com a água caída em precipitação violenta, mas também – e principalmente – com o arrastamento dos detritos, pedras e demais volumes, são as mesmas ribeiras que hoje dão trabalho e dão a ganhar a uns quantos empresários que nela depositaram máquinas e aparelhagens, os maiores e, porventura, os mais disparatados lucros. As pedras que vieram (parecia que empurradas pelo diabo), já foram extraídas e usadas sabe-se lá em que obras, que deram dinheiro e geraram riqueza a umas quantas empresas.

O professor Domingos Rodrigues, de Braga, foi protagonista das histórias trágicas que da Madeira nos chegaram aquando das enxurradas. Desdobrou-se contactos com a imprensa, mais no afã de salvar gente, que na urgência de encontrar respostas. A tragédia, aliás, estava anunciada por ele, há mais de dois anos. Ele ensinou-nos o cuidado a ter em situação de catástrofe.

http://www.youtube.com/watch?v=xdVx3iuRTp8

Já não estava com ele há vinte anos. (Não conta termo-nos cruzado num comboio continental, numa viagem porto-lisboa). Procurei-o agora. Andava a medir pedras que foram arrastadas pela violência das águas, com jovens alunos um pouco de todo o país, voluntários, na tentativa de perceber. Para prever.

(...)

Três ribeiras (as que eu vi), três leitos violentados e (tan-tan-tan-tan) três empresas a lucrar. No Funchal, como em Braga. Nesta ou naquela matéria. Alberto João e Mesquita Machado: dois partidos, duas regiões, mas o mesmo instinto, a mesma visão da coisa pública, o mesmo sentido de política, a mesma oportunidade.

Mas não me ponham na pena o que não escrevo. Porque não ouso, porque não sei.

funchalices 6

2010-07-28T10:09:00.002+02:00

Por aqui, sobe-se muito e desce-se outro tanto. Uma montanha russa com sotaque e chapeuzinho típico na cabeça, mas muito menos que na caricatura que dela sabemos existir. Que o deve haver, ao sotaque, cerrado e risível, mas menos aqui, ou menos audível aqui na cidade grande.

Mas façamos lição: a ilha maior do arquipélago da Madeira tem cerca de 250 mil habitantes e deles, 120 mil só aqui, no Funchal. E se há gente que, vencida pela interioridade, não sabe ainda o que seja essa coisa líquida e azul chamada mar (tão perto mas tão longe), também há gente que não sabe o que é o viver no interior, numa ruralidade e pobreza inacreditável onde só se chega em estado de comício, paredes meias com uma eleição qualquer.

E se a ilha tem cerca de 50 quilómetros de extensão máxima, precisava de mais de três horas de viagem para os percorrer. A tradução do quilómetro em tempo de viagem obedecia a uma regra de tempos de antanho que urgia corrigir. E foi isso que foi feito.

Agora, as pessoas, tal como as águas, andam encanadas. Para não se subir tanto e descer tanto, alberto joão pôs-se a cavar túneis na ilha. Agora anda-se debaixo da terra e uma viagem que demorava três horas, demora agora trinta minutos.

Tal qual as águas das ribeiras. A partir de determinado sítio ou lugar, que para elas significa a partir de determinado momento da sua viagem, as águas são domesticadas, encanadas, correm com margens de pedra, feras amansadas temporariamente, como as enxurradas de fevereiro deste ano demonstram cabalmente. São águas em estado transitório de mansidão. Como os animais enjaulados e treinados para fazer malabarismos que os violentam. Um dia hão-de rebelar-se contra o tratador e a mão que empunha o chicote mas que é a mesma que lhes dá de comer. essa mão será arrancada com um só movimento mandibular.

São cruéis os animais? Ou apenas obedecem à sua natureza?

funchalices 5

2010-07-28T09:27:00.002+02:00

Esfreguei os olhos. No meio de nada, ou no meio de tudo, depois de quilómetros percorridos encanado (esta historieta já a conto), o sol abre-se de repente e no meio da edificação que apenas se adivinha, um Botero. Enorme. No meio de um páteo extraordinariamente desenhado, do Centro das Artes Casa das Mudas, um torso Boteroano.

E a seguir (ou antes...) a edificação. As linhas perfeitas, a arquitectura mágica. É uma espécie de fórmula um na paisagem agreste da Calheta, na zona oeste (?) da ilha. Um fórmula um a que falta gasolina, dizem-me. Mas neste país improvável, onde é que não falta gasolina? Não estamos nós habituados a empurrar o carro, ribanceira acima, na esperança e encontrar uma descida salavadora?

Ora vejam estas imagens.

http://www.centrodasartes.com/Galeria_de_imagens-242.aspx

funchalices 4

2010-07-27T13:43:00.002+02:00

Veleiros povoam a paisagem. Não lhes sei os tamanhos, apenas lhes posso adivinhar o arcaboiço. Andam de um lado para o outro, ou nem isso. Serão talvez, outros os barcos que eu vejo passar da esquerda para a direita, desiguais àqueles que antes vira navegar da direita para a esquerda. Vejo-os distantes e próximos, não os mesmos, mas outros-mesmos.

Os turistas veteranos, holandeses-espanhóis-alemãos-e-outros vão abandonando os seus quartos e encaminham-se para a piscina, paredes meias com os aposentos, e a meio caminho do mar.

O sol esconde-se por trás desta nebelina quente.

Há mais gente que vem à varanda espreitar, tomar o pequeno-almoço, responder ya a quem pergunta alguma coisa de dentro e fumar cigarros sobre cigarros. Ainda não é uma revolução, mas é um começo.

Ontem à noite havia fado. Não perceberam o que fosse (ou perceberam... eu é que não percebi que perceberam) mas aplaudiram. Com cerimónia, que nunca se sabe se é de bom tom aplaudir quando alguém chora, ou se lamenta.

Há muito fado no Funchal. Muito fado anunciado e sem sotaque, o que é mais triste ainda. O que eu ouvi, não tinha e é desse que falo. Testemunha de um fado sem acento, no meio de tanto ar, tanto mar. Você que inventou a tristeza, ora tenha a fineza, de desinventar, canta o Chico nos meus auriculares, num dia assim – imagino – empalhado como este. Como por acaso – embora não haja acasos – uma vela vermelha florescente invadiu a parcela do meu oceano e calmamente, desapareceu à esquerda do meu olhar. E regresou com uma outra companhia, outra prancha de wind surf, esta amarela e, calmamente, cruzaram-se comigo, com o meu olhar anónimo e longínquo, mas porém, tão próximo e com nome. Adeus.

funchalices 3

2010-07-27T13:43:00.001+02:00

Da minha varanda vejo um padaço grande de oceano atlântico, liquido e calmo. A grande água fica à distância de vinte-trinta passos. Dos meus. Um barco grande passou há pouco e deixou o mar em revolução. Os canoistas estão em apuros. Ora são lançados ao ar, ora penetram na profundade das águas, como se estivessem a borde uma montanha russa de azul. Ao longe, a água está tracejada de ondas que, por serem um pouco mais escuras, parece pedir para ser rasgada por aquele picotado emocional, bi-polar. Para lá delas, a calma que parece prosseguir. Deste lado, os canoístas – em trânsito intenso – procurando retomar a sua marcha.

O oceano, esse, continua o sua actividade natural de fábrica de peixes. Hei-de comer um, ao almoço.

funchalices 2

2010-07-26T22:34:00.003+02:00

A missa das 18h30 de domingo, enchia a nave central da Sé do Funchal.

Era tanta gente (é certo que nem todos os bancos estavam preenchidos, havia espaço no meio deles, onde se poderiam mais pessoas encaixar) que o ofertório começou logo depois da homilia.

Paulatinamente, dois homens (rapazes), sem aparente pressa, ergueram os sacos das esmolas (não se chamarão certamente assim...) construídos em veludo vermelho e montados na extremidade de uma longa vara de (aparentamente) prata e, tacteando entre os corpos, passeavam-no por entre as pessoas instaladas nos bancos. Sempre que passavam para o banco seguinte, caminhando para o fundo da igreja, batiam com o bastão no chão fazendo chocalhar as moedas no saco de veludo e seguiam viagem. Se alguém estivesse mais envolvido na prece, o barulho acordá-las-ia, que a esmola não espera recolhimentos vadios.

funchalices 1

2010-07-26T09:55:00.000+02:00

Perto do Mercado dos Lavradores, um rapaz passou, correndo, como se fizesse jogging, em tronco nu, mas com um papagaio branco (suponho que era um papagaio) pousado no ombro. Como quisesse correr mais depressa, galgando os metros que o separavam sabe-se lá do quê, tirou o papagaio do ombro, encaixou-o na baía do peito onde a terra-osso termina, e acelerou o passo. O papagaio, amparado pelas mãos vigorosas do rapaz, gritava: um-dois-um-dois-um-dois e por aí adiante.

O rapaz desapareceu numa curva do caminho.

doidices...

2010-07-21T01:48:00.000+02:00

Estou muito cansado. À espera de um milagre qualquer, que alguma coisa ou alguém que me rescuscite dos quase mortos de cansaço. Ontem à noite caminhei para casa, arrastei-me para casa (talvez seja mais justo dizê-lo assim), empurrado por não sei quantas estrturas de transporte de passageiros nacional, à mercê delas, das companhias de transporte, que não dialogam, que não se articulam, numa seqência de esperas que, como diz o povo, não matam mas móiem, embora eu pense que matam, e matam muito.

E numa dessas paragens a que fui sendo forçado, longa a paragem e longa a morte, li. Procurei os jornais locais, os do norte carago, e folheei-os com duplo sentido: para matar, eu mesmo, o tempo que faltava passar e que as companhias teimavam em dilatar; e para saber o que acontecera no entretanto.

E li.

Por exemplo, que a câmara do Porto, talvez a sua assembleia municipal, recusara a proposta - não percebi de quem - de dar o nome do escritor José Saramago, a uma rua tripeira.

Francamente, não prcebi o argumento da recusa, tão escandalizado fiquei com ela, assim simplesmente.

A autarquia tripeira, é certo, que não pára de me surpreender. No plano cultural, então, tem sido um fartote.

Mas isto...

Na mesma linha da lógica da ausência presidencial no funeral do escritor acontecido recentemente, esta liminar recusa vinca o extremismo de que somos capazes, já não apenas circunscrito à vida das pessoas, mas muito para lá dela. Se a mim não me escadalizou a ausência cavacal nas cerimónias fúnebres de Saramago – afinal a presidência da república esteve representada – já a esfarrapada desculpa sim, era ofensiva e merecia tau-tau.

E agora isto. Mesmo que lhe desconheça os agumentos arredondados, que os há-de ter. E talvez conclua, daqui a uns tempos, que são piores as razões para a recusa, que a recusa, ela própria. Que nisto, as instâncias políticas têm a capacidade suplementar da superação.

Somos um país singular, concluo. Capaz das coisas mais contraditórias. Somos o país de Saramago, para usar este caso recente, e dos que o não toleram, nem depois da morte.

Se este também é o glorioso pais que somos, o glorioso pais que temos, é também a mágica nação em transformação constante, cantante, cantada mas mal vivida, exaltada, burgessa, opaca, cinzenta, mesquinha, mosquinha morta, invejosa, tendenciosa, pequenina, achincalhona, vingativa, anã (com o respeito todo pelos amigos mais pequenos em fisicalidade que não em carácter, que é o que ela é), provinciana, parola, e sei lá que mais.

Mas não há ninguém que lhe baixe as calças e lhe dê meia dúzia de açoites no rabo?

ekprasis

2010-07-01T23:54:00.003+02:00

Sexta, Sábado e Domingo, dias 2, 3 e 4 de julho, no Museu Nogueira da Silva, o Sindicato de Poesia apresenta o recital (ou melhor dizendo, "Plenário Poético"), EKPHRASIS.

Sempre às 21h45, este Plenário é uma VIAGEM no interior da Casa que agora é Museu.

http://www.youtube.com/watch?v=WdH2gx_uP0Q

Depois destes dias, só em Guimarães, no final de Setembro, quando o Sindicato "habitar" outra casa na quase capital europeia da cultura.

A Europeia

2010-07-01T09:39:00.002+02:00

Estreou ontem no Teatro Helena Sá e Costa, no Porto, e está em cena até segunda-feira, inclusive, o espectáculo A EUROPEIA, com encenação de Fernando Mora Ramos, projecto que coordenei.

No momento em que se rediscute a Europa, este espectáculo vem na fora certa.

Importa dizer, que este é o espectáculo de fim de curso da ESMAE (Escola Superior de Música e das ARtes do Espectáculo).

as espingardas da senhora carrar

2010-06-30T19:41:00.002+02:00

Estreia hoje no Porto, no CACE Cultural, As Espingardas da Senhora Carrar, deBertolt Brecht.

O espectáculo tem encenação minha e produção do Teatro Ensaio.

na morte de josé saramago

2010-06-20T09:33:00.000+02:00

Na sexta-feira, antes de uma reunião - era uma hora da tarde, mais ou menos – dei uma espreitadela na net: Saramago morrera. Vamos à procura de uma coisa, ou de nada, e levamos com o que gostariamos de não ouvir.

Depois da reunião e de um ensaio teatral imediatamente a seguir, e enquanto regressava a casa, às dez da noite, lembrei as conversas que tive com ele, duas, três, todas propiciadas pela amizade do José Manuel Mendes, e um jantar (e uma grande cabeçada que ele deu numa trave do tecto das escadas do restaurante, por baixo da qual eu passara com cuidado e que ele desvalorizou - Saramago era um homem alto, devia estar habituado às indispensáveis “vénias” - e que ainda hoje ecoa na minha memória) antes da apresentação de um livro. E de uma gravação que fiz de um dos capítulos do seu Ensaio Sobre a Cegueira e de que ele me mandou recado dizendo que gostara muito. E da sua autorização para que pudesse, sem complexos, fazer a adapatação para a rádio, da sua peça A Noite, que passaria na Rádio Universitária do Minho, num 24 de Abril qualquer. O que fizemos.

E lembrei-me que, fisicamente, ainda haveria, algures, em minha casa, essa memória registada. Uma cassete. Encontrei-a empoeirada num caixote esquecido. Data de 1991. Foi feita no Café Viana (passe a publicidade). Enquanto bebíamos (creio que) chá.

Descobri um leitor de cassetes que já não funcionava há tantos anos e ainda ouvi algumas palavras. Depois engoliu a fita. Consegui salvá-la das mandíbulas do malvado.

Já pedi ajuda para que aguém me ajude a salvar a velha gravação.

Mas se souberem de alguma solução, avisem-me.

Agradecido.

10 de junho

2010-06-13T17:10:00.003+02:00

- Foge cão, que te fazem barão.

- Mas para onde, se me fazem conde...

A historieta é apresentada assim, como uma anedota. Não tem directamente a ver com o 10 de Junho, mas vem a propósito dele. Porque, como então, aquele é um momento em que um conjunto (às vezes) improvável de portugueses é perseguido implacavelmente pela máquina protocolar do Estado, para que lhe sejam pendurados nos pescoços e peitos plebeus, as medalhinhas da praxe.

E sendo assim, há para festejar, com feriado e tudo, imediatamente antes dos foguetes dos santos populares (“Santo António já se acabou”... e o S. João espreita à esquina), das sardinhas assadas, dos pimentos e do manjerico. Antes do povo e das suas festanças, a festa política e burguesa que consagra Camões, Portugal e as Comunidades Portuguesas.

Nunca uma data congregou tantos senidos.

O Estado Novo, como era conhecido o regime politico antes do vinte e cinco de Abril, preferia chamar-lhe o DIA DA RAÇA e nesse gesto, consagrava a capacidade lusa em fazer civilização, versus a incapacidade nativa, africana (por exemplo), para progredir sem a nossa ‘pata’ protectora. O Dia da Raça louvava as extraordinárias qualidades nacionais para resolver o vasto território colonial, produzir organização e, com ela, riquesa, através de um regime politico musculado e autoritário, de onde brotava progresso, civilização e cultura. E assim se construía Portugal. Que era Angola, Moçambique, Cabo Verde, Guiné, Índia e etc, num território que se estendia do Minho a Timor.

Cavaco Silva, há dois anos atrás, distraidamente, numa daquelas investidas menos pensadas, tornou a levantar essa memória, a memoria da raça, referindo-se ao 10 de Junho como o dia (DA RAÇA) que importava comemorar.

Este ano voltou a pôr a pata na poça, passe a expressão.

Não sei o que sepassa, mas por estas alturas de junho, há sempre uma ou outra coisa que o presidente diz, mesmo sem querer, que acaba por o catapultar para as primeiras páginas dos jornais. O desejo que manifestou, de ver os portugueses, pobrezinhos mas honrados, a preterirem o estrangeiro para fazer férias em território português, já buliu com Vieira da Silva, que lembrou que se todos os presidentes dos outros países dissessem o mesmo, e fosem ouvidos pelos cidadãos dos respectivos países, lá se ia o turismo português para o galheiro, que vive dos mercados internacionais, porque como se sabe, os portugueses não têm cheta para gastar. E Cavaco já respondeu ao ministro: se há uma coisa que ele sabe, enquanto professor de economia, é que quantos mais tugas forem lá para fora, para lá da selecção de futebol, mais dinheiro sai do país. Se, pelo contrário, ficarmos aqui, é dinheiro que não sai.

Obrigado presidente, pela lição de economia.

Ainda bem que já cá não está o outro, aquele que depois de hesitar numa multiplicação, nos mandava fazer as contas.

feeling

2010-06-05T01:41:00.000+02:00

Ouvi na rádio. Meia dúzia de dias para que, na África do Sul, comece o campeonato do mundo de futebol e já não há pachorra para aturar, nem a canção do feeling, nem as vuvuzelas.

Isto, ou muito me engano, ou vai ser sofrer até vir a mulher da fava rica.

Em Portugal, como se ouve, há quem tenha um feeling. Não se sabe exactamente de quê. Um feeling. Qualquer coisa inadjectivável na língua pátria. Uma das coisas para as quais o português calaceiro assegura não haver palavras.

A coisa é tão séria que uma instituição bancária, contratou a pirosa banda do feeling (ainda que eu não perceba nada de música), e que, vá lá saber-se porquê, foi a escolhida como a banda da selecção, e a autora do hino oficial da equipa da federação nacional de futebol. Organismo que perdeu o estatuto de Interesse Público, o que me traz mais tranquilidade, note-se. São eles que cantam, ou coisa similar, que têm um feeling. Bom, cada um tem o que pode. E na língua que quer. Que a equipa que não tem utilidade pública tenha um feeling, tudo bem. Mas que se confunda essa equipa com Portugal, e que Portugal Maíusculo tenha coisa semelhante, aí já começo a hiperventilar. Então andam uma data de portugueses a discutir acerca da validade do acordo ortográfico e eles dão-lhe com feeling? Há uma data de portugueses que asseguram, e lutam, que Olivença é Portugal, e eles feeling? e há galegos que afirmam a pés juntos que a sua língua é a galaica-portuguesa, e os fulanos têm um feeling?...

Só se for o senhor Zeinal Bava, administrador da PT que fala uma língua parecida com o português... e que fala como se não fosse administrador de uma das maiores empresas nacionais, só para convencer da sua sabedoria, uma data de deputados analfabetos, que no devido momento, não lhe disseram para ir dar uma grande volta.

Dizem os que têm um feeling, que alguma coisa boa está para acontecer.

Para já, acontecer acontecer, sabe-se, (e nem é bem acontecer, é qualquer coisa que, contando, ainda não conta), é o PSD ter praticamente a maioria das intenções de voto se, por ventura, houvesse agora eleições para a assembleia da república. E isto quer dizer que Portugal e os portugueses manifestam um irrepremível desejo (e um feeling, já agora) de mudança? Creio que não. Têm é mais pressa de bater no fundo. Ups, manifestei, inadvertidamente, pensamento politico...

Acontecer, acontece que o PS apoia Manuel Alegre, mas muito baixinho. Mário Soares já disse que ‘ele não, isso não’, que acima do partido e das suas decisões, estará sempre a sua consciência. A verdade é que Alegre, a quem ninguém cala, continuará uma espinha atravessada no goto soarista. Acontecer, acontece que Cavaco continua a não dar cavaco a ninguém e acerca da sua possível recandidatura, nem uma palavra. Ainda está a digerir o sapo que teve de engolir com a lei do casamento homosexual.

Contra o feeling de Portugal, está Maradona. Já disse que, se a Argentina vencer, despe-se, nuzinho em pelota, e dá umas corridas à volta não sei de que fonte argentina, mergulhando nela em seguida.

Bruna, a professora de Mirandela, que não precisou de ganhar mundial nenhum para tirar a roupa, e ainda bem, que o que é bonito, é para se ver.

Eu tenho o feeling de que ainda a haveremos de ver num programa de televisão qualquer, contratada por numa das nossas televisões, das boas, das espanholas, a dar música ao pais. Para já, abrilhanta festas de estudantes da UTAD. Sempre é um começo. E a prova de que, também ela, tinha um feeling quando aceitou o cheque da playboy.

descontentamentos

2010-05-27T08:47:00.002+02:00

A moeda é, como se sabe, temperamental. E ciumenta. Diz-se (Cavaco disse-o) que a boa empurra a má. E tem, como se sabe, duas faces. De um lado a coroa, do outro a cara. Ou seja, de um lado o rosto, do outro a tremenda cabeleira (enquanto dura a juventude da tal moeda, que é nada. Por isso nunca se vêm moedas cabeludas, com rabo-de-cavalo ou coisas assim). Quando velha, a moeda não ostenta - do lado contrário à cara, que aí a terminologia mantém-se - a habitual careca, mas a tal coroa, se a carecada é relativa.

Vem isto a despropósito – hops! - da futebolização da sociedade portuguesa que, a pouco e pouco, vem resultando numa anormal conflitualidade, erguida em princípios pré-históricos, tipo olho-por-olho-dente-por-dente, num confronto perigoso porque convoca o que de mais selvagem existe em nós.

Esta lactente conflitualidade tem servido a politica comezinha que por aqui (e noutros lados) se pratica. Por enquanto ainda é coisa domesticável, o freio ainda lhe serve, e a mão ainda sabe como se exerce a pressão certa para a dominação que se deseja.

Mas esse domínio acabará um dia. Aliás, vai acabando, a pouco e pouco, talvez sem que se dê por isso, e sente-se quando menos se espera. Os políticos têm-no experimentado amiúde, mas aplicam a tactica do passo em frente, como aliás fazem, na esperança de que, entretanto, se descubra a solução milagrosa que, mesmo que não anule o desastre entretanto obtido, pelo menos o esconda aos olhos do público, e do, hélas, do voto; e eles, os políticos de sempre, podem emergir outra vez do pântano que vão construindo, quais sebastiões em dia de nevoeiro...

Por enquanto, o nosso descontentamento resulta de coisas menores. Por exemplo, se a selecção se treina covilhanamente penas durante 40 minutos e nos deixa um travo amargo na boca, na boca dos três mil portugueses que conseguiram, depois de horas intermináveis em filas, um ingressozinho para assistir ao convívio;

O nosso descontentamento resulta do facto da selecção não ter jogadores do Benfica em número significativo;

O nosso descontentamente resulta do facto de a nossa selecção ser, antes de mais, a equipa do senhor Jorge Mendes, que agencia 17 dos 24 jogadores selccionados;

O nosso descontemento resulta de sentirmos que Queiroz não tem mão para a cozinha;

E ficamos chateados. Pois claro que ficamos chateados.

Mas o nosso descontentamento, com raras excepções, ainda não resulta da necessidade de mudar a classe política que nos (des)governa, cumprindo a lei da moeda, a boa lança fora a má, e por aí fora.

A futebolização da vida social portuguesa leva a isto. A corda rebentará no sítio mais inesperado. No sítio que nos aliena. Não, ainda, por força da crise económica (mas sobretudo política) que nos atinge. Ou seja, o outro lado da mesma moeda.

Por enquanto, o que é preciso é que a selecção jogue e nos convença.

Estaremos seguros se assim acontecer.

Sócrates pode dormir descansado.

Depois do Benfica, depois do Papa, depois de Mourinho, que a selecção cumpra a sua parte de alienação.

Depois logo se vê. Mas este depois não vai durar muito mais tempo.

morreu PAULO EDUARDO CARVALHO

2010-05-21T17:55:00.005+02:00

"Não é só a revolta por uma vida roubada, mas também por tudo de que ficamos privados com o desaparecimento dele", disse Ricardo Pais, sobre quem Paulo Eduardo Carvalho escreveu uma monografia em 2006."Era uma figura discreta, judiciosa, absolutamente tutelar em vários sectores. Entre o trabalho que realizou, está a monumental monografia que me dedicou [“Ricardo Pais - Actos e Variedades”, edição Campo das Letras; Porto, 2006], que, creio, lhe demorou cinco anos [a fazer], e que é um bom exemplo, quase uma síntese do modo como ele encarava a investigação académica no sentido britânico do termo"."O Paulo Eduardo Carvalho dedicava à investigação uma grande generosidade e respeito. Tinha um temperamento muito vivo, por vezes mesmo agressivo nas suas convicções. Era uma personagem exemplar”, rematou.

Maria Helena Serôdio, que orientou a tese de doutoramento do tradutor, “Identidades Reescritas. Figurações da Irlanda no Teatro Português” (Colecção Estudos de Literatura Comparada), elogia "uma pessoa invulgarmente inteligente" com "uma extraordinária capacidade de trabalho" e "grande seriedade intelectual". "Era uma pessoa rara e de grande sensibilidade. Deixa-nos órfãos, à gente do teatro e da universidade".
Sobre o trabalho que acompanhou na fase de doutoramento de Paulo Eduardo Carvalho, recorda-o como "um conhecedor muito especial do teatro irlandês" que "valorizava o diálogo entre culturas. Era isso que fazia, sempre que fazia traduções – estabelecia um diálogo sério e profundo entre as duas culturas, era sempre uma relação de construção".

O corpo do Paulo será velado a partir das 18h00 na Igreja do Bonfim, Porto.
O funeral é amanhã, às 14h00.

(Textos retirados do Público on line.
Fotografia de João Tuna.)

hoje não há Papa

2010-05-15T20:43:00.003+02:00

O Papa Bento XVI esteve em Portugal para uma vizita de três dias e foi o cabo dos trabalhos.
Já fui três ou quatro vezes a Roma (e ao Vaticano) e não foi nada disto. Tudo o mais normal possível, sem ondas nem histerias. Vem o Papa a Portugal e é o fim do mundo.
É certo que o homem não é um anónimo cidadão qualquer, que viaja apesar do vucão de nome estranho continuar a cuspir para o ar umas quantas coisas indizíveis, que têm parado uma data de aeroportos pela europa fora... Até o do Funchal, (veja-se lá bem a força do raio do vulcão), contra a vontade (afirmada e vociferada) de Alberto João Jardim. Mas as coisas não ficam assim. Que o raio do vulcão não sabe com quem se está a meter.
O homem de branco, dizia eu, que veste ou calça Prada é, afinal de contas, eu sei, o chefe da Igreja Católica, um outro Pedro, o boss de uma fé que congrega em seu redor, milhões de pessoas.
Mas chegar-se a isto, também me parece exagerado.
Apesar de existirem planos B, e não sei que mais - o abecedário todo, porventura – o Papa voou. Essa é que é essa. Desde Roma, as televisões mostraram tudo: o dentro e o fora, o in e o out, em português e em latim, a descolagem e a chegada, a viagem de papamóvel pelas avenidas novas de Lisboa, os Jerónimos, o Terreiro do Paço, a serenata nocturna, tudo... Nada escapou ao olhar curioso do tuga, através das TV’s. De todas as TV's. Ele era a RTP, ele era a SIC, ele era a TVI, ele era o diabo (salvo seja).
Só uma TV, que eu tivesse reparado, concretamente a Benfica TV, se alheou deste acontecimento, passando pela trigésima segunda vez em três dias, as comemorações do campeonado ganho pelos da Luz.
E durante três dias, foi assim.
Tivemos que aguentar reportagens especiais a seguir a reportagens especiais, acerca de tudo o que envolve Sua Santidade, queira isso dizer o que quer que seja. Tivemos de ouvir, em entrevista, as pessoas que lhe arumaram o quarto, lhe fizeram a cama, que bordaram as rendas dos lençóis, dos atoalhados, lhe aspiraram o pó, lhe engraxaram os sapatos, conduziram o automóvel de vidro, e sabe-se lá que mais. Quem não ouvimos, foram as pessoas contratadas por não se sabe quem, a três euros o dia, para lhe baterem palmas na Avenida dos Aliados, no Porto.
Não havia necessidade.
Mas que seja pelos nossos pecados.
Ámen.

braga[nça] - memórias

2010-05-15T20:28:00.002+02:00

Passei há muitos anos por Bragança.
O grande Teatro da Torralta, onde me lembro de fazer espectáculo, (cine-teatro, corrigem-me agora... tenho de consultar um livrinho que eu cá sei...), fechou e há que tempos. Era uma coisa descomunal, pelo menos na lembrança que tenho dele. O fosso era uma armadilha mortal. Morria-se, se se caísse nele. Creio ter feito os espectáculos (ou o espectáculo... não tenho memória exacta se foi uma ou mais que uma, as récitas que lá fizemos – e creio que foi uma coisa que se chamava SUPPAPOS, TACHOLETAS, PONTAPÉS & ETC) a medir as distâncias para a boca de cena, não fosse correr o risco de sofrer uma tontura traiçoeira e cair no abismo.
O hotel que lhe estava agregado, da Torralta igualmente, fechou há meia dúzia de anos, também.
O fantástico restaurante, integrante do complexo turístico, idem aspas. Terá sido o último a fechar, resistente, com os seus empregados garbosos de casaca e luvas.
O Dr. Fernando Subtil, personalidade que recordo ao lembrar-me deste episódio, encerrou igualmente a sua vida, sem ter visto o novo teatro em funcionamento. Disse-mo a programadora do novíssimo teatro municipal, que foi aluna dele, e de quem tem, sente-se, uma memoria agradecida.
Todas estas recordações de Bragança existem agora apenas na volatilidade da minha memória (e a de outros como eu) mas já não podem ser testemunhadas pela realidade da cidade. Esvaíram-se na realidade brigantina, ou bragançana.
Agora, as memorias são outras. Há a memória recente do movimento das Mães de Bragança, uma história de putedo com sotaque. As mulheres (casadíssimas) de Bragança começaram, com a proliferação do negócio da noite, a sentir-se em perda perente os maridos cada vez mais ausentes nas frias noites transmontanas, seduzidos pelo ataque brasileiro em larga escala e pelas aventuras que os novos estabelecimentos prometiam e cumpriam.
(Importa dizer que, pelo que me disseram, Bragança, até pela vizinhança com Espanha, sempre foi um sítio onde a putaria assentou arrais, É, por isso, uma terra com tradição secular, asseguram-me.)
Contaram-me a história de uma das mães, praticamente líder do movimento. Com os cuidados que se requerem. A senhora, de casamento desfeito e consumado o escândalo, com a fuga do marido – empresário - para a Venezuela, resolveu fazer-se à luta. Começou a frequentar o cabeleireiro, emagreceu, disfarçou a fealdade, cuidou dos filhos, (tinha um pequeno negócio) e fez pela vida. Porque, passadas as cinzas vulcânicas daquela relação descontruída, começou a entender que não era a única vítima daquela trapalhada (para além dos filhos), aceitou a brasileira por quem o marido andava perdido e fê-la sua sócia no negócio. As vítimas juntaram-se. E se a brasuca tinha jeito para a noite, depressa mostrou ter igualmente jeito para o dia e para o nogócio que a mãe brigantina praticava.
O mundo dá muitas voltas.
A capacidade de adaptação do homem é uma coisa que suplanta os mais optimistas.
As demais brasileiras abriram, com outros empresários bragançanos, novas casas nos arredores da cidade e estão bem, mesmo socialmente. Foram aceites sem mais ondas ou enredos.
Dos seduzidos não reza a história. Conta-se que quatro deles (pelo menos) apanhados na rede brasileira, fugiram para a Venezuela – mas porquê a Venezuela? Porque não o Brasil? - et voilà.
Desta história, só a memória - quasa - da anedota.
Desde os tempos que por lá passei, muita coisa mudou.
Agora, em Bragança, há o Centro de Arte Moderna Graça Morais, o Teatro Municipal, e vários equipamentos que podem dar qualidade de vida à cidade. E há o Instituto Politécnico com cerca de seis mil estudantes.
As voltas que a vida dá.
A interioridade já não é o que era. Mas continua a ser coisa difícil. Bragança ainda fica longe. Muito distante da nossa atenção.

não há crime, disse ele.

2010-04-27T12:15:00.000+02:00

A justiça tarda, mas não falha.

E se não for a justiça dos homens, às vezes tardia ou vesga, chegará a justiça divina e, algures, num local infrequentado pelo género humano, mas por onde todos havemos de passar, queiramos nós ou não, ela será feita, sem apelo nem agravo. E é essa definitiva justiça que nos alimenta o imaginário sedento de equilíbrio.

Mas enquanto não chega, e esperemos que demore muitos anos, sinal de que frequentamos este pedaço e aqui vamos permanecendo intocáveis, há locais onde ela se vai realizando, ministrada por gente especializada, uns quantos homens (e mulheres) que se prepararam afincadamente para ela.

A justiça é representada – os homens precisam destas personificações para melhor interpretar a coisa... Deus, por exemplo, é velho e tem longas barbas brancas... Jesus é loiro, giro, musculado, e tem ar de artista de cinema; o Espírito Santo é uma pomba – a justiça (escrevia eu) é representada por uma rapariga que não vê (está vendada, até, não vá a tentação traí-la… e não ouve nem fala, desejo eu, como na anedota do macaquinho) e que carrega uma balança para pesar, se não os crimes ou coisa do género, os argumentos apresentados em defesa deste ou daquele, ou em acusação a este ou àquele...

E que decidiu ela, ou o juiz em seu lugar, no caso BragaParques?
Ilibou um dos proprietários, o envolvido, que terá avançado para processo, duzentos mil passinhos.

Mas recomecemos: há uns anos, poucos, um senhor da BragaParques terá tentado pagar duzentos mil euros – pelo menos é que se diz – a um vereador da câmara municipal de Lisboa. Para quê? Na opinião do vereador, para que ele desse (vá lá) uma mãozinha na câmara alfacinha, de modo a que os interesses da BragaParques fossem defendidos nos negócios, muitos, em que estavam envolvidos. Segundo o senhor da BragaParques, foi o irmão do vereador, advogado, que terá pedido os tais duzentos mil euros. Repare-se que não foi dito que ele não dera 200 mil dele. Não. Foi a pedido do irmão que os desembolsou. Áqui-del-rei, que fora uma armadilha, argumentou.

O senhor juiz, (o tal que estudou, no abstracto e no concreto, ou seja, as leis e a sua aplicação a este caso), decidiu que o senhor da BragaParques não podia ser condenado. Porquê? Porque os 200 mil euros, nas mãos daquele preciso vereador, não serviam para coisa nenhuma. Ou seja, o vereador não tinha competência para fazer valer as posições da BragaParques.
O vereador perdeu em toda a linha.

Perdeu os 200 mil, porque os entregou como prova do crime; e perdeu em tribunal a acção com que litigava contra o senhor da BragaParques. E se não se põe a pau, ainda apanha com um processo em cima, por burla. Porque terá, num primeiro momento, aceite duzentos mil euros, para realizar um trabalho para qual não tinha competência. E mais: a acreditar no senhor da BragaParques, terá feito publicidade enganosa a si mesmo, vendendo de si a imagem de capacidades que não possuía, como o tribunal comprovou.

Toma. Vai buscar.

do que se diz...

2010-04-21T19:24:00.001+02:00

As comissões parlamentares da assembleia da república, ou as comissões de inquérito, criadas no âmbito de acontecimentos específicos e que existem para fazer o tirocínio possível aos diferentes acontecimentos que deixam margem a algumas dúvidas, são sempre motivo de notícia e, às vezes, de alguma perplexidade.

Um dia destes, Emídio Rangel, histórico ex-director da TSF dos velhos tempos da sua afirmação – eu diria, mais correctamente, da sua ‘revolução’ no panorama radialista nacional -, numa dessas comissões (na comissão de ética, creio), afirmou, em texto manuscrito para coisa ser mais definitiva, que a fonte ’do mau jornalismo’ em Portugal, jorrara pela mão de Paulo Portas e de O Independente. E para concluir o seu raciocínio, acusou as organizações sindicais dos juízes e dos magistrados do Ministério Publico, de serem ‘centrais de gestão e informação processual’, passando informação filtrada a jornalistas cúmplices.

Pais do Amaral, ainda anteontem, numa outra comissão de inquérito, reiterou o que dissera há tempos, acerca da informação da sua TVI (de que era proprietário enquanto principal accionista da Media Capital), de que no tempo em que José Eduardo Moniz era o responsável todo poderoso do canal e Manuela Moura Guedes a sua mão e pé direitos na informação, que ambos ‘tentaram derrubar o governo de Santana Lopes’.

Se Rangel, que quando a SIC - de que era director geral – estava em alta, dizia (não exactamente assim, mas próximo disto) ser capaz de fazer eleger presidentes tanto como vender sabonetes, Pais do Amaral afina pelo mesmo diapasão, ao dizer que, na sua estação, se tentou derrubar um governo. Ora, sabendo-se o que aconteceu realmente a esse governo, conclui-se que a TVI terá derrubado mesmo Santana… Como Rangel poderia ter eleito presidentes.

Independentemente de ter sido com Paulo Portas, ex-director do semanário O Independente (de que Pais do Amaral foi administrador… anda-se sempre à volta das mesmas pessoas… não é?) que terá começado a jorrar a ‘fonte do mau jornalismo’, foi com Paulo Portas, se bem me lembro (como dia o outro), que as fugas de informação à justiça e a putativa aliança (nas palavras de Rangel) do sindicato de magistrados com os jornalistas começou a fazer vítimas selectivas.

E Manuela Moura Guedes não foi deputada do CDS-PP numa legislatura, precisamente, quando Paulo Portas emergia na cena político partidária?

E mundo (luso) à volta de umas quantas cadeiras… E os mesmos rabos nelas alapados.

feiras: romanas, barrocas e de livros

2010-04-15T10:21:00.004+02:00

Há umas semanas, num dos meus posts, escrevi acerca da hipótese da Feira do Livro de Braga poder passar a ser feita, conforme proposta do Henrique Barreto Nunes, no centro da cidade e ao ar livre. Manifestei a minha concordância, mesmo sabendo dos condicionalismos meteorológicos que, assim à partida, me parecem ser os únicos entraves a uma bem sucedida mudança. Numa votação na Assembleia Municipal, creio, foi aceite a proposta, mas apenas no próximo ano. Este ano, portanto, – aliás, já está anunciada e tudo – a feira ainda decorrerá no Parque de Exposições de Braga.

A propósito dessa mudança, manifestei na ocasião as minhas mais profundas dúvidas acerca da pertinência, enquanto acontecimento cultural (como também se quer fazer passar), da montagem da chamada Feira Romana. E isto a propósito de uma outra proposta, negligenciada pela Assembleia, da criação de uma Semana do Barroco.

Na verdade, a Feira Romana tal como acontece em Braga, poderia ser realizada, sem perda de grande significado, noutro sítio qualquer, como o é de resto. E esse facto, entre outros, é suficiente para que eu me pergunte da sua pertinência. Meramente no plano cultural, diga-se. Não basta a Braga ser a Roma portuguesa, para que a coisa faça mais sentido aqui do que noutro sítio qualquer. Trata-se de uma organização derenraízada, mas com potencial. É apenas mais uma feira sem significado especial, eu diria que uma oportunidade desperdiçada, apesar de ser erguida sobre ruínas romanas, em cima de montanhas de história, mas que o presente tende a lançar para trás das costas, como se esse passado constituísse qualquer ameaça aos presentes risonhos que se vão construindo por sobre as suas ruínas.

Não se sente por parte das instituições nenhum esforço de programação especial no espaço temporal de vigência da feira. A própria feira foi entregue a uma lógica absolutamente comercial, desligada da realidade cultural, que lhe poderia fornecer a mais valia de que ela necessita. No fundo, é apenas mais um negócio, que não sei se muito interessante se não, para um conjunto de pequenas ou médias empresas, construídas com este exclusivo objectivo, e que trabalham na área no entretenimento nomadista. A esmagadora maioria destas empresas tem sede em Espanha, onde estas manifestações têm um peso e uma importância diferente e, porventura, terão um enquadramento distinto.

O que é que era preciso fazer para melhorar este produto? Vontade, por um lado, e capacidade de intervenção, por outro.

Mas nem uma coisa nem outras estão à venda numa feira. Tão pouco numa feira romana.

dias curtos

2010-04-08T12:28:00.002+02:00

Os dias não são suficientemente longos, para as tantas coisas que querem entrar neles e ser notícia.

Nem longos nem curtos, diga-se. Não dá para saltar para o dia seguinte, só porque este momento nos está a correr mal; nem para nos aguentarmos nele mais um pedaço, porque estamos mais felizes que nunca, e apetece tanto prolongar o momento.

Se há coisa certa, é esta: o dia tem 24 horas. É consensual que todos pensemos que sim. Eu, pelo menos, penso. Que tem, e que penso assim. Uma espécie de pensar duplo.

E porque tem 24 horas, e uma hora é um tempão dele (dele, de tempo), dá para que, no correr desse pedaço de tantas vidas, aconteçam as mais variadas coisas, se cruzem connosco as mais diferentes e incríveis notícias. E que se repitam essas coisas, que se desenvolvam, se multipliquem, que acerca delas se formem réplicas (como acontece nos sismos), ecos do som realizado, gestos que se repetem anda que coados pelo espaço, ondas que vão e que vêm, como o mar que se enrola na areia.

Como as notícias, eis. Umas a seguir às outras, as histórias das tantas histórias. E houve muitas, nestas últimas horas:

a) Como a do Papa, na relação com os clérigos pedófilos, dadas à estampa à velocidade de TGV, para desespero dos mais altos dignitários da Igreja, do próprio Papa, e dos católicos em particular.

b) como esta pouco nova, do primeiro-ministro português, que terá assinado uma data de projectos quando ainda não o era, parece, e, sobretudo, quando era funcionário (deputado, no caso) em exclusivo do Parlamento.

c) e há a história, em permanente desenvolvimento, do negócio dos submarinos contratados pelo estado português.

d) e a história do assassinato do chefão da ala mais à direita, afrikander, pró-aparteith, da África do Sul, abrindo feridas por cicatrizar num conflito que parece não ter fim à vista;

e) e há o negocio das bandeiras espanholas que, nos tempos que correm, deve ser o produto mais vendido em Valença, e tudo por causa do encerramento de uma unidade de saúde, no período da noite; Bom, pelo menos revitaliza-se o negócio do têxtil e do estampado, a não ser que os chineses já tenham descoberto este filão...

f) e há, sobretudo, a notícia do êxito, na reprodução em cativeiro, do lince ibérico. Nasceram duas lindas crias neste domingo de Páscoa, o que é uma coincidência engraçada, sobretudo quando se sabe que o lince necessita, em liberdade, de muitos coelhinhos bravos para que se possa alimentar.

Se mais horas tivesse o dia, muito mais histórias haveria para contar.

páscoa 3 + futebol

2010-04-07T18:38:00.001+02:00

O Sporting de Braga tem – ainda se pode dizer assim, creio – a oportunidade de se sagrar campeão nacional de futebol. Está em segundo lugar, a seis pontos do primeiro. É certo que a tarefa não se afigura fácil, sobretudo depois do jogo realizado em Lisboa. Três pontos os separavam… agora seis, mercê da derrota verificada. Mas, matematicamente, ainda parece possível. Ainda por cima, como se costuma dizer, a esperança é a ultima coisa a morrer... E há quanto tempo é que o Braga não se via nestas andanças, se é que alguma vez as experimentara? Este é um tempo que marcará a memória de muitos bracarenses. E não só.

No tartan dos anos e das vidas, na nossa e nas dos nossos semelhantes, as curvas sucedem-se umas atrás das outras; mais, se a vida de estende pelos quilómetros sem fim; e, menos, se se trata de uma corrida curta.

Para determinar alguns locais de passagem, o tempo, – a vida, sei lá –, forneceu-nos pequenas marcas que sinalizam, sem que pensemos muito nisso, o ‘sítio’ preciso onde estamos. Há as marcas ocasionais, aquelas que nos ajudam a vincar na memória factos que vamos experiênciando, como é agora o caso do futebol e do Sporting de Braga; e as ordinárias, cujo desenho cíclico funciona como uma espécie de relógio: o Natal, o Carnaval, a Páscoa, por exemplo.

Em Braga, por coincidência, juntaram-se nesta altura do ano, estas duas marcas, numa confluência única. Por um lado a possibilidade de vitória no futebol; por outro, a cultura religiosa predominante, ou não seja Braga a Roma portuguesa.

A uma e à outra, estão indelevelmente ligadas as figuras mais proeminentes da urbanidade bracarense, mormente as suas figuras cimeiras no campo da política autárquica. Ou, dito de outra maneira: no mesmo traço do tempo, aí estão a igreja, o futebol e a política, de mãos dadas, a empurrar a cidade para o futuro que se quer. Cumplicidades que se cumprem, como uma tradição a que se recorre.

É uma pena que não se consiga meter nesta jarra também o Fado, no que isso pudesse representar de eminentemente cultural, para que o caldinho ficasse completo.

Mas isso já era pedir demais, não era? E depois, a cena fadista traz também a treta do destino, da saudade... E isto quer-se é pela positiva, não é?

títulos

2010-04-07T16:46:00.003+02:00

A ideia era fazer um título engraçadinho.
Os jornais desportivos têm essa coisa entranhada no adn. Pelam-se por um título engraçado. Esta fotografia - e esta notícia, pois - tem já algum tempo. Mas é um belo exemplar deste outro desporto nacional. Ou não é? AInda por cima mete o Maria da Fonte e tudo. Leram bem: 'o' Maria da Fonte.
O desporto tem destas coisas.

páscoa 2

2010-04-07T16:39:00.007+02:00

No Porto. Em frente ao mercado do Bolhão. Terça-feira. 16h00. Um compasso e pessoas a beijar a cruz. Na rua. E nas lojas. Páscoa, ainda.

páscoa

2010-04-04T19:07:00.002+02:00

Numa das ruas de Braga, já me cruzei com o Compasso.

Já beijei a Cruz.

Aleluia, Aleluia!

limões

2010-03-31T18:33:00.002+02:00

O meu limoeiro continua o trabalho incessante de produção de limões. Vai em quatro. Parecem poucos, eu sei, mas tem sido uma luta. O limão é qualquer coisa maior que o limoeiro. Como é que de uma haste tão frágil, tão doce, se desprende tamanho fruto, tão grande e tão ácido?

É um milagre. Quatro milagres.

Mesmo que os limoeiros dos meus vizinhos teimem em humilhar o meu, os seus quatro limões são únicos. Estou a guardá-los com toda a paciência, como fiz com as laranjas. Mas isso é uma outra história.

péques

2010-03-27T16:15:00.003+02:00

O Partido Socialista juntou-se aos partidos ditos da direita (e um deles, o PSD, um pouco mais de direita desde ontem) na votação PEC (programa de estabilidade e crescimento, é o que significa), por forma a viabilizá-lo, deixando de lado os partidos da chamada esquerda, que se manifestam irredutielmente contrarios à sua implementação. Neste caso, a matemática eleitoral é uma aberração, porque a abstenção é a prova provada que pode significar outra coisa. O PS colou-se à direita, portanto. Como normalmente acontece, por mais que se combatam em jogos mais ou menos florais nas mais diversas plataformas, o PS está, a cada dia que passa, mais longe do seu eixo fundador.

Este caminhar cíclico para a direita, é um sinal claro de muitas coisas, nomeadamente de uma mudança que terá começado a ser desenhada há muito mais tempo atrás – quem não se lembra da acusação feita a Mário Soares, de quem se dizia ter fechado a esquerda na gaveta… onde deve estar até hoje, cheia de pó socialista e de mofo… – e que, passo a passo, tem vindo a arredar do forum da decisão, os militantes cada vez mais minoritários, que pensam como originalmente, ou pelo menos, perto dessa essência.

O eixo mudou radicalmente, desde os tempos em que a utopia foi coisa que desceu à rua, como a poesia no cartaz da Vieira da Silva, (domingo que passou foi o seu dia, o da poesia) de alma e olhos abertos, a espectativa em alta, quando todas as forças partidárias existentes tinham esclarecidos os seus objectivos, e que passavam, todos eles, por cumprir o caminho do socialismo. Só o CDS, entre as forças partidárias com peso, não perscrevia essa receita, ainda que se afirmasse um partido do centro. Até o PPD, assim então chamado, tinha esse como o seu objectivo principal. A via era a reformista, lia-se, mas o caminho estava traçado.

E tudo mudou. O vento tudo levou.

Mário Soares, fundador do PS e o seu coveiro em outras tatas oportunidades, que com a idade pareceia mais de esquerda do que nunca esteve em toda a sua vida, ao falar do PEC, e ao manifestar a sua concordância com o plano no que de essencial ele tem, (ainda que advogue algumas mexidas), confundiu-se e apelidou-o de PREC. Curioso engano.

O PS propõe-se cortar nos benefícios fiscais dos cidadãos. Uma maneira ardilosa de aumentar os impostos sem os aumentar, na medida em que desvaloriza os investimentos sociais e pessoais dos cidadãos. Porque corta nos benefícios provenientes da saúde, da educação e nos PPR's.

Obriga os automobilistas a pagar nas SCUTS (Porto-Póvoa de Varzim; Porto-Aveiro, etc. O princípio do «paga quem usa» aplicado a norte, que é onde há dinheiro, pensa o Estado.

Vende património: CTT, TAP, EDP (tranches), GALP, Rede Eléctrica; as seguradoras da CGD, etc.

O que é isto? Mário Soares é que sabe. É o PREC outra vez. Mas ao contrário.

congresso laranja

2010-03-24T09:17:00.005+02:00

Sempre foi assim. Ou pelo menos, eu sempre me lembro de ver os congressos social-democratas, ou pêpêdistas, assim: cheios de brilho, de televisões, de comentadores em directo, horas a fio, a discutirem tudo e mais alguma coisa; congressistas que se toleram mas que intimamente se odeiam a tratar-se pelo primeiro nome, quando não mesmo pelos carinhosos nomes da intimidade; candidatos ao que quer que seja a organizarem as suas tropas de modo a malhar no adversário, sem ética mas com o máximo de estética, que é para ficar bem no telejornal; tudo um reboliço, tudo muito animado, pela noite dentro, como se não houvesse amanhã. Mas tudo com muita elevação, muita educação, muito estilo, muito mindinho levantado.

E este congresso foi, mais uma vez, uma coisa assim.

De há uns tempos a esta parte, os congressos social-democratas têm um senão. Qualquer coisa insignificante, que não chega para retirar brilho e interesse ao encontro: não elegem nada. E servem para muito pouco. O presidente do partido agora é eleito pelas bases, em eleições directas, e não, como nos bons velhos tempos, em pleno congresso, depois de lutas intensas, muito sangue derramado, sangue laranja obviamente, depois de muito espectáculo.

Se falo do PSD é porque foi o congresso mais recente. Dir-se-á, e com justeza, que todos os congressos são assim. Aceito. Ainda que pense que são assim, mais ou menos. Mais uns que outros. Há coisas que os distinguem. As pessoas até poderiam ser as mesmas. Se conseguirmos fazer o exercício de abstracção, talvez fiquemos com uma ideia mais concreta do que é um congresso. Veja-se este exemplo: aquele senhor que até é o presidente da câmara das Caldas da Rainha – e que eu vi distribuir panfletos aquando das últimas eleições autárquicas porque, ocasionalmente, estava lá – e o discurso que efectuou. Poucos espectadores na TV saberiam que aquele orador era um destacado militante do PSD. Passaria muito bem por militante de outro partido qualquer, sobretudo quando exigiu um copo de vinho em vez da dietética garrafinha de água. Ou quando assumiu que mentia, caso contrario não seria presidente da Câmara. Poderia, ou não poderia, ser um presidente de câmara socialista, por exemplo? E se falo no PS é porque, em concreto, são estes partidos que praticamente dividem as autarquias portuguesas.

Este congresso, não tendo nada para decidir de substantivo, tinha que arranjar umas tretas quaisquer para chamar a atenção. Não se sabe porque carga de água é que Santana Lopes se envolveu nele. Foi ele, lembre-se, quem, sozinho, o convocou, reunindo não se quantas centenas (ou milhares) de assinaturas. E para quê? Para alterar os estatutos, acrescentando-lhe umas quantas cláusulas. Entre as quais, a tal cláusula da rolha de que tanto barulho se tem feito, não se sabendo com que propósito. Mas eu creio que isso foi artifício. O que Santana Lopes queria, e quem sou eu para o pensar e, mais, para o dizer em voz alta, era voltar à ribalta e preparar o futuro que aí vem. Prevêem-se eleições dentro de pouco tempo, e Santana está já a posicionar-se para servir o país, como deputado ou o que quer que seja. Não creio que Santana almejasse uma vaga de fundo, uma corrente que ele pudesse invocar, para se recandidatar à presidência, como ouvi num momento congresseiro. Não se ganham congressos apenas concorrendo e ganhando eleições. Às vezes o mais importante é estar lá, para que se seja alguma coisa mais e se sobreviva. Que isto de ser-se advogado, é vida que ninguém deseja.

porque é que não se pensa a sério nas propostas?

2010-03-10T16:24:00.004+02:00

Li nos jornais locais uma série de notícias sobre a assembleiamunicipal de há duas semanas, creio, e fiquei especialmenteinteressado em duas das propostas apresentadas, ambas chumbadas e que,à partida, me pareciam capazes de acrescentar alguma coisa àactividade cultural e consequente fruição artística por parte dos cidadãos.Uma delas era assinada pelo Henrique Barreto Nunes, e que propunha que a Feira do Livro abandonasse a frieza do Parque de Exposições esubisse para o centro da cidade e ali se instalasse, ao ar livre.Medida que iria contrariar, pensa-se, o desinteresse que a abalroou,uma espécie de abandono mais ou menos natural, se pensarmos que aFeira sempre foi alguma coisa imposta no programa do Parque, um poucofora da lógica daquele espaço, ainda que em boa hora inventada peloJorge Cruz e pelo José Manuel Mendes. E, verdade seja dita, elafuncionou muito bem durante uma série de edições. A promoção ajudou àsua visibilidade, os escritores presentes também. Mas houve muitasmais coisas a contribuírem para isso. O que a feira de Braga teve denovo e de diferente relativamente às outras feiras que existem portodo o lado, principalmente as de Lisboa e do Porto, não agora mas emanos anteriores, era um programa de animação que passava pela presençade escritores, pela organização de debates e mesas redondas, pelosespectáculos programados no seu âmbito, normalmente três, um a abrir afeira, outro a encerrá-la e lá pelo meio, um terceiro, quiçá de menordimensão e mediatismo, mas muitas vezes mais focado na palavra, naobra literária, num autor, ou coisa do género.Ora, com os anos, essa dinâmica foi-se perdendo. O poder políticofoi-se distanciando do evento e, com ele, a comunicação social. Sem avisibilidade de outros tempos, a feira foi perdendo gás, definhando,apesar da boa vontade existente e da coragem de a reeditar ano apósano, mesmo com as dificuldades crescentes.Trazer a feira para o centro da cidade, é uma medida inteligente ecreio que dinamizadora. As actividades culturais paralelas seriamasseguradas pelos equipamentos existentes naquela zona, (eraimportante, fundamental mesmo que elas se mantivessem), equipamentosautárquicos ou não, e que existem ali, mesmo à mão de semear. Ou seja,é uma boa ideia a que o Henrique Barreto Nunes apresentou e não sepercebe porque é que não é implementada imediatamente, ou seja, jáeste ano.Outra proposta interessante foi a que o deputado do PPM, ManuelBenninguer, propôs: uma semana do barroco, tentando justificar oepíteto com que as placas que anunciam a cidade aos automobilistas naauto-estrada a baptizam. Outra boa ideia.Falarei dela – ou tentarei – num próximo post.E Feira Romana. Uma ideia engraçada, mas que sinto absurdamentedesligada da cidade.

história de uma separação anunciada

2010-03-04T02:35:00.001+02:00

Era mais ou menos um fim anunciado.

Como em qualquer coisa que se começa, aliás.

O que se inicia, também – irrevogavelmente – de desínicia.

Não há princípio que não pré-anuncie um fim, mesmo que seja princípio ainda (inocente e casto e ingénuo e profundo) de uma outra coisa.

Não há vida a que não se adivinhe a morte. E sem necessidade de recurso a grandes dotes de adivinhação. É a regra número um, ou uma das primeiras.

O que não se sabe, e esse e um dos mistérios mais estimulantes, é quando acontecerá o desenlace; quando é que uma coisa desagua na outra.

Este arrazoado todo, lapalissiano, para chegar à notícia da rescisão por mútuo acordo, (segundo reza o comunicado do conselho de administração do teatro circo), entre esta estrutura e Paulo Brandão, o até agora designado programador, ou mais pomposamente dito, director artístico.

Como em tudo na vida, o desenlace era esperado. E era-o tanto mais – e não apenas pelas razoes obvias que deixei explícitas na introdução – quanto se sabia da dificuldade de convivência entre os gestos partilhados de programar e de administrar. Notícias constantes davam conta das muitas tensões instaladas, que deixavam à mostra, neste e naquele momento de maior tensão, posições inconciliáveis, fissuras para que não se adivinhava cura. Essas tensões, de tão óbvias – os sinais eram muitos, convenhamos – faziam prever um desenlace mais rápido do que de facto aconteceu. Mas não! A relação aguentou-se muito para lá do que eu, e tantos, no melhor dos mundos, poderia imaginar como possível, revelando uma capacidade incrível para suportar o insuportável, e que me leva, nesta hora de separação, a parabenizar os protagonistas.

Há quem diga, (as más línguas), que na base desta capacidade desconhecida terá pesado um particular item no contrato do programador, onde era definida uma equação qualquer que resultava uma cláusula de rescisão quase ao nível do mundo futebolístico e que, essa, terá sido uma das razões para que, o desenlace que agora se anuncia, não tivesse já acontecido.

Convenhamos: eu não conheço o contrato, era o que faltava, logo não posso confirmar que isso seja verdade. E quero até pensar, com uma genuína crença, que os protagonistas terão conseguido conciliar as suas divergências, no pressuposto do serviço dos cidadãos, e do acesso aos bens culturais performativos – no caso – a que esses cidadãos têm direito, nomeadamente aos que o teatro circo programa ou deveria programar. E que a programação e a administração daquele equipamento, terá sido realizada nesse pressuposto. Ainda que ache que sem dinheiro não há palhaços e que esse terá sido – é-o sempre – o primeiro problema com que qualquer programador se confronta, e a razão para as mais acirradas discussões. No caso do bracarense, associe-se a isso uma visão antagónica, em conflito, do acto de programar (e de facto, diferentes programações) e teremos um cenário onde qualquer relação é difícil.

O que é facto, é que o teatro Circo está agora sem programador, ou director artístico.

O que e que vai acontecer a seguir?

Da minha parte, mesmo não acompanhando a programação do Paulo Brandão, e apesar de, do que conheço dela, a achar deficitária em muitos aspectos, aqui e ali desequilibrada até para aquilo que considero um efectivo serviço público, quero agradecer-lhe o esforço e desejar-lhe melhor a sorte em próximas tarefas.

E, finalmente, esperar que qualquer decisão seja tomada a pensar no bem comum, e nunca, no bem particular de quem quer que seja, que disso estamos mais ou menos fartos. Embora os resultados eleitorais tardem em afirmá-lo.

haiti

2010-02-27T13:24:00.005+02:00

Participarei - e convido-vos a assitir -num Concerto a favor das vítimas do terramoto do Haiti.
O Concerto decorrerá na Fundação Eng. António de Almeida, no Porto, às 21h30 da próxima sexta-feira, dia 5 de Março.
Vai ser giro porque, para além de poderem ajudar o povo haitiano neste momento de crise profunda, os espectadores ainda vão divertir-se ouvindo Minnemann Blues Band, a cravista Ana Mafalda Castro, o tenor Rui Taveira acompanhado pelo pianista Jaime Mota, a Orquestra Portuguesa de Saxofones, e o Jazz Faculty Ensemble.
Razões, boas, para ir, está visto.
Falta estar ouvisto.
Mas isso só na sexta.

Ah, pois. Claro! Já o tinha dito, mas repito: A receita reverterá para a aquisição de 'shelter boxes' essenciais neste momento.
Bilhetes à venda na ESMAE 968 914 394 • 225 193 762
Aparecem?

presidenciais

2010-02-22T17:30:00.000+02:00

A corrida às eleições presidenciais conheceu, na semana que passou, mais um desenvolvimento, pequeno, com o aparecimento de mais um candidato. Na verdade, quando digo mais um, deveria usar, talvez, uma outra expressão qualquer, porque que se conhecesse, apenas havia um candidato anunciado. Ou melhor dito, uma disponibilidade de candidatura manifestada: Manuel Alegre já dissera que estar pronto para o combate.
Ora na semana passada, foi Fernando Nobre a dar sinal de disponibilidade, e, mais do que isso, a dizer que ia sê-lo. Candidato.
Fernando Nobre é um homem mais ou menos conhecido dos portugueses por ser presidente e fundador da AMI, assistência médica internacional, uma organização que tantos serviços tem prestado e em circunstâncias tão extraordinárias. Mas Fernando Nobre foi também um dos apoiantes de Manuel Alegre nas últimas eleições presidenciais.
Nada mais natural, portanto, que das hostes alegristas surgissem, imediatamente, algumas reacções a esta candidatura.
Helena Roseta foi uma das primeiro se manifestou, atenta.
Ora bem, numa circunstância destas, o que é que se pode dizer? Helena Roseta puxou pela cabeça e, finalmente, lá descobriu: que o Dr, disse, marcara o anúncio da sua candidatura para a hora e para o dia em que Alegre, em Coimbra, jantava com simpatizantes. Ora, assim começava mal, numa tentativa de retirar a atenção para este jantar de apoio. Isto era o que se subentendia das suas palavras.
Ora, digo eu, que se saiba, Alegre janta todos os dias, e com quem lhe apetece, seja o repasto uma coisa pública e de apoio à sua candidatura, ou não. Pensar (e dizer) que qualquer anúncio de qualquer candidatura, (quando há-de chegar à corrida, nomeadamente Garcia Pereira. Para além de Cavaco, obviamente), vinda de onde quer que venha, deva viver na dependência da agenda gastronómica de um qualquer candidato já no terreno, por mais bom garfo que seja, é coisa que me parece menos lógica.
O que deve doer um pouco mais, é a possibilidade que esta candidatura possa vir estilhaçar essa espécie de ‘’via alegrista para a cidadania’’, o cidadão fora do esquema partidário, que compete contra a máquina partidária; quando ali mesmo ao lado, há um cidadão, sem vínculo a qualquer partido e com curriculum construído ao serviço do outro, se aproxima e diz ‘’presente’’. Ainda por cima, vindo da sombra da mesma bandeira.

crónica de terça-feira de carnaval

2010-02-16T14:40:00.000+02:00

Há muitas maneiras de despachar um sapato velho. De chutar para fora do nosso pé, aquilo que habitualmente chuta. E por muitas e variadas razões. Ou porque se compraram, entretanto, mais sapatos; ou porque o velho sapato ficou fora de moda; ou porque se rompeu, fez o pé molhar-se, e o arranjo, de tão caro, não se justifica; ou muito simplesmente porque, com o uso, começou a fazer magoar o pé e, mais dramaticamente, é um fazedor de desconfortáveis calos.
Isso está sempre a acontecer. Não e coisa invulgar.
No PS, e perante os desenvolvimentos recentes no caso das escutas, classificado por Sócrates como ‘jornalismo de buraco de fechadura’, fala-se agora de uma ‘moção de censura’ proposta às oposições, em jeito de desafio, mas não só. Pode ser mesmo muito mais do que isso.
Senão vejamos:
Não é estranho que um partido, que por coincidência apoia um governo, mesmo que minoritário (sobretudo por isso, mas...), que deveria falar, isso sim, de ‘moção de confiança’, fale em ‘moção de censura’ e a proponha às restantes forças partidárias? Ora, robustece-se um governo, manifestando e votando na Assembleia da República, uma moção de confiança à política desenvolvida, ao programa sufragado e às pessoas que dão corpo às políticas agendadas. Mas no PS não. No PS, com segundas intenções, ou não, pede-se às oposições que, não estando satisfeitas com o governo, apresentem uma ‘moção de censura’. Se a votação correr bem às oposições, sai de cena Sócrates, para gozo de alguns socialistas que, mais secreta ou mais publicamente, mais os primeiros que os segundos, têm aspirações ao seu lugar.
Daí eu começar por escrever que há muitas maneiras de despedir um sapato.
O desgaste de Sócrates, com estes últimos casos, está a ficar ainda mais insuportável. O homem, ou é um teimoso ou um mártir. Um herói que, julgando-se imprescindível à nação, aguenta todos os ataques, todos os enxovalhos. Que os suporta com abnegado espírito de missão.
O PS, se fosse genuinamente solidário, poderia apresentar a tal ‘moção de confiança’, mas perdia. É que ninguém, para além dos obrigados deputados socialistas, confia no governo. Com a ‘moção de censura’, poderia ser que o governo fosse mesmo censurado, as oposições se unissem, e era uma maneira bestial de acabar com ele. Mas isso interessa a quem?
Na verdade, eu creio que toda a gente acredita que Sócrates tem pulgas no seu tapete. Acontece apenas que, na política, toda a gente tem pulgas nos respectivos tapetes, e essa realidade zoológica é uma coisa mais ou menos sabida na vida politica portuguesa (mas não só). Por exemplo: toda a gente tenta controlar a comunicação social. Até Alberto João Jardim que, por causa disso mesmo, qual virgem pudica, pede a demissão de Sócrates. Marcelo, diz que também ele, sentiu ’aumentar a convicção de que o 1º ministro mentiu’.
É um verdadeiro carnaval.
Sócrates tem de mudar a imagem, diz-se nalguns círculos políticos. Pelo menos, naqueles onde se acredita, e se reza, por uma resistência estóica do ainda primeiro-ministro.
Eu, solidário, proponho que o primeiro-ministro passe a usar aparelho nos dentes, daqueles bem visíveis. Rejuvenesce – é o que dizem os estudos – porque até há muito pouco tempo o aparelho de dentes era um adereço que apenas a juventude usava, e por outro lado, manifesta a crença no futuro e, assim sendo, passa uma derradeira mensagem, mais sub-reptícia, de esperança num futuro lindo.
E agora até já há aparelhos de marca.

dramático

2010-02-11T11:10:00.001+02:00

Durante a semana que passou, não se falou de outra coisa.

Num dos dias da semana, mais em concreto, no sábado, eram quatro os acontecimentos que enchiam as páginas dos jornais, quer os lidos quer os ouvistos: as notícias mais barulhentas, eram, sem dúvida, as que falavam do braço de ferro do governo com as oposições, a propósito da lei das finanças regionais, e a outra, do caso das escutas no processo Face Oculta, que indiciam uma espécie de plataforma de acção governativa (e do primeiro-ministro, pois) para controlar a comunicação social; a terceira notícia do dia, tinha a ver com o episódio de Óbidos; e, finalmente, a cena de pugilato entre um jornalista desportivo e o seleccionador de futebol Carlos Queiroz, no aeroporto de Portela.

Interessa fixar-me nas duas primeiras, por força das expressões utilizadas pelas diferentes partes, oposições e governo. Disse-se, a propósito deste episódio, que o governo estaria a criar um clima insustentável, ao sugerir que, sendo votada a lei das finanças regionais contra a sua vontade, poderia, em última análise, demitir-se. E que, portanto, isso era ‘dramatizar’. Depois disse-se, mais concretamente, que era uma ‘palhaçada’ o que estava a passar-se na casa da democracia. À Dra. Ferreira Leite, finalmente, ouvi falar em ‘teatro’ e em ‘encenação’. Tudo expressões que usamos na actividade em que trabalho, no Teatro, e que me fazem alguma confusão na boca da classe politica.

Excepção feita à expressão ‘palhaçada’, usada vezes sem conta e nos mais variados contextos, e sempre mal porque maltrata uma arte maior, todas as outras são expressões pouco frequentadas. Ou dito de outra maneira: são expressões menos frequentadas. Na verdade, ‘dramatizar’ quer dizer, realmente, ou literalmente, ‘fazer drama’. Ora, ‘fazer drama’ é tão somente dar voz às personagens que se adivinham na obra, escrita ou não, corpo e voz, as duas num espaço construído, um espaço de ilusão, bem entendido, que o palco não é a vida nem nada que se pareça, embora o cite com maior ou menor verosimilhança. ‘Dramatizar’ é, pois, e de uma forma simplificada, ‘fazer teatro’. ‘Encenar’ já é outra coisa. É uma linguagem específica do ‘fazer teatro’. É a linguagem da cena, do colocar em cena, da organização da cena. Ora em politica, essa arte é coisa ausente. Se os políticos são actores, actores disto e actores daquilo, poderemos concluír, e creio que sem grande margem de erro, que são maus actores, ou seja, maus agentes do que querem jogar. Poucos de nós ainda acreditam no que dizem ou no que prometem, são portanto, gente sem crédito. E neste caso, como em tantos, pagam os bons pelos maus. Na politica, na portuguesa em particular, e para usar um palavrão, o efeito de ‘pantanização’ está concluído e com sucesso. Parabéns, pois, aos agentes de tal mudança.

Neste caso, mais uma vez se verifica que, usando imagens e lugares comuns, os políticos atiram as suas flechas como muito bem entendem, mas quase sempre ao lado do alvo. E como não acertam nem nunca acertarão porque incapazes de acertar (não sabem manusear o arco, nem sabem de que lado é que está o alvo), dizem aos cidadãos que o sítio onde caíram as suas flechas estrábicas, é precisamente, o sítio que alvejavam, mesmo que lhes chamem coisas que dificilmente entenderão o que seja. Faz lembrar a história do archeiro que só depois de atirar a flecha, e que corria para o sítio onde ela se cravara, e a partir dela, desenhava os círculos concêntricos.

A minha pena é de não ser capaz de juntar as três ou quatro notícias da semana passada numa só. Dou de barato a cena da base da ETA em Óbidos, por ser uma coisa demasiada pesada para o meu gosto pacifista. Mas soltar um Carlos Queiroz assanhado na notícia da ‘dramatização politica’ e transformar, por momentos, a dita casa da democracia portuguesa num exemplo filipino, tinha graça e, por momentos, era uma alegria.

encrespados

2010-02-08T13:55:00.001+02:00

A relação do governo com a comunicação social é, como se sabe, coisa difícil e, em muitos casos, conflituosa. Os casos avolumam-se, umas histórias a seguir às outras, coisa continuada, que deixa lastro, que valoriza as outras (tantas) histórias, que se adivinham como sendo as próximas, e que as pré-justificam.
Como, por exemplo, no caso da honorabilidade do primeiro-ministro.
Na verdade são tantas as pequenas e as grandes narrativas à volta da personagem, ou dela directamente dependentes, familiares até, (tio, mãe, primos direitos, já nem falando dos amigos dilectos), que cada uma (história) que chega e novo, já se entende por coisa normal ou, se não normal, pelo menos na sequência do que se vai entendendo como uma normalidade, e nem por um momento nos inquietamos, para lá do estremecimento inicial, óbvio. Exactamente como se as histórias conhecidas (sejam elas verdadeiras ou inventadas... creio que nunca o saberemos) fornecessem sustentação e credibilidade às histórias que chegam. ‘Credibilidade’, entre aspas, porque aqui usada na medida da coisa esperada, espectável.
São coisas precedentes, histórias que dão espaço a outras, uma espécie de comboio que se percorre por dentro, uma carruagem a seguir à outra, até que por fim se chega à carruagem bar, objectivo da caminhada volante. Pode-se estar mais perto ou mais longe dela, da carruagem-bar, e por força dessa distancia, sofrer-se mais ou menos com a sinuosidade da micro-viagem cambaleante. Que mesmo a carruagem-bar não é o objectivo último. O que interessa é o café que lá servem, o queque, ou outra coisa qualquer. Com as histórias do foro mais ou menos privado do primeiro-ministro, é assim mesmo.
Ou como com as histórias da relação do governo com a comunicação social. Uma historieta dá lugar a outra, e assim sucessivamente. Anormal é o silêncio prolongado, a falta de episódios para fazer prosseguir a acção da história. Desta vez, é a história de um encontro escutado num restaurante onde o primeiro-ministro e mais uns quantos governantes e agentes televisivos, estudavam uma metodologia qualquer para fazer saltar da roda dentada da governação, um grão de areia chamado Mário Crespo. A conversa terá ido parar a ouvidos revoltados numa mesa ao lado, e terá sido contada ao jornalista. E antes de se sentir tolhido, Mário Crespo verteu toda a história na net, uma vez que o JN se terá recusado publicar o artigo de opinião onde Crespo se encrespava e contava a sua versão.
Não se questionará, estou certo, a veracidade da notícia. Ou sim, mas também que interessa isso? O que se sabe é que, uma vez mais, Sócrates estará na ribalta da nossa atenção, bem iluminado e muito perto do teleponto. Aliás, o sítio onde ele sempre sonhou estar. E onde tem prazer em estar.
Verdade ou mentira, é questão para outras démarches. Quem ganha e quem perde é o que saberemos um dia. Se algum dia o viermos a saber. Mas isso também, que importa?

letra m

2010-02-08T13:53:00.001+02:00

Até ao próximo sábado, inclusivé, estou (eu e o Paulo Calatré) a fazer (representar), no exactíssimo local onde foram julgadas centenas de pessoas e queimadas outras tantas (ou muitas mais... No Mosteiro de S. Bento da Vitória, no Porto, no coração da antiga judiaria), um espectáculo chamado LETRA M.

http://www.tnsj.pt/home/espetaculo.php?intShowID=195

Se puderem, quiserem, etc, lhes apetecer, estiverem para aí virados, vão ver. Não é nada de especial. Nem por nada. É só um espectáculo. É também, coincidente e dramaticamente, o último acto performativo do pintor João Vieira, cenógrafo da coisa, e falecido entretanto (já não viu o espectáculo, aliás). Vive apoiado numa espécie de instalação sonora do Carlos Augusto, foi encenado pelo Fernando Mora Ramos e construído entre Agosto e Outubro do ano passado, nas Caldas da Rainha, enquanto os camaradas da ETA tratavam de montar uma fábrica de explosivos (e uma célula) ali mesmo ao lado, em Óbidos. Mas eu juro que não estou envolvido. Embora pudesse.

cinquenta anos de teatro

2010-01-20T12:55:00.003+02:00

Há datas que valem a pena ser comemoradas e creio bem que esta é uma delas.

O actor Júlio Cardoso, homem do Porto, ou pelo menos conhecido enquanto tal, está nesta altura da sua vida artística, quer enquanto actor quer enquanto encenador, quer igualmente na condição de director de uma companhia de teatro – a histórica Seiva Trupe – quer enquanto homem de cultura, a comemorar cinquenta anos de vida em cena, com um espectáculo, encenado por João Mota, outro histórico do teatro português, no teatro do Campo Alegre: EU SOU A MINHA PRÓPRIA MULHER.

Falar nesta manhã-de-domingo de Júlio Cardoso, impõe-se por variadíssimas razões. Umas mais importantes que as outras, é certo, mas por uma especialmente: 'o' Júlio representa, hoje, 'o tipo' que teve a capacidade de, resistindo, ter sido actante de um teatro fora dos grandes centros, isto se pensarmos que o Porto não é Lisboa, mesmo que - ainda assim - seja muito maior que Braga, por exemplo. Não é exemplo único, felizmente, mas talvez seja dos mais eloquentes.

É bem verdade que o tempo, e os diversos avanços verificados, veio tornar os lugares longínquos muito mais próximos que antigamente, há 50 anos atrás por exemplo, quando as duas principais cidades portugueses estavam separadas por muitas horas de distancia, mesmo que os quilómetros fossem os mesmos. Hoje esse ‘tão longe’ está esbatido. Ficam mais perto as pessoas e os projectos, menos afastadas, mais em comunhão personalizada do que então.

Mas antigamente não era assim. Quem quisesse fazer vida artística fora de Lisboa, no Porto por exemplo, arriscava-se a não ter expressão nacional, reconhecimento, mesmo que isso significasse muito pouco. Ora, Júlio Cardoso arriscou. Arriscou a vaidade se se saber reconhecido noutros palcos e por outros espectadores, mas isso é pouco, creio, quase nada, para quem tem um projecto, um ideário, e é movido por princípios que estão um pouco além das vaidadezinhas privadas. Que as também terá tido, ou não seja o actor uma alma romanticamente desejosa de reconhecimento. Mas o Júlio soube reduzir essa vaidadezinha a porções aceitáveis e sobreviveu na sua cidade. E sobreviveu bem, marcando também aí uma posição clara, dizendo aos seus conterrâneos que não era preciso ausentar-se da sua pátria, para viver dignamente. Também aí terá sido uma lição.

Nem tudo terá sido cor-de-rosa na vida artística de Júlio Cardoso.

Mas no momento em que comemora cinquenta anos de vida artística, por elementar justiça e reconhecimento, convido os leitores deste espaço a ir até ao Teatro do Campo Alegre, no Porto, e privar com ele, no sítio mais obvio, um durante um pedaço do vosso tempo. Para um actor, essa é a melhor forma de o homenagear. Eu ainda não passei por lá, que outras razões mais altas se levantam. Mas fá-lo-ei, mal o tempo mo permita.

Bom espectáculo.

sem calças

2010-01-11T16:42:00.003+02:00

Por acaso estava lá muito perto e, contudo, não vi.
Dir-se-à em meu abono que não podia ver. Primeiro, porque não andei de metro nesse dia; Segundo, porque nem sabia de tal comemoração. E mesmo que o soubesse, não era previsível que, com o frio que fazia, a coisa se mantivesse.
Fazia um frio de rachar, e isso descobri-o logo de manhã, quando depois do pequeno-almoço, é costume eu sair para beber um café matinal, daqueles que se bebem em sítios chamados Cafés, onde as pessoas param, e se sentam, e falam… e, no meu caso, onde leio jornais e tomo notas de coisas que acontecem no mundo e, também, decoro palavras que um dia – esperança eterna – hei-de dizer como se fossem minhas.
Ora, dizia eu, que nessa viagem matinal, curta, percebi o frio que andava por aquelas paragens. Mal percorri os caminhos conhecidos, aconchegado o estômago com o cafezinho e o espírito com as leituras, regressei ao quentinho do hotel.
(Ora, estamos quase a chegar onde quero.)
O hotel em que me instalaram, está perto do teatro onde, todas as noites, trabalho no arame. Por isso, faço o caminho que os separa, a pé. De tal modo estão perto um do doutro, que nem dá tempo para que me canse. Mais uma razão para não andar de metro e, por isso mesmo, não ter assistido à coisa.
Acresce ao facto de, no dia anterior, ter trocado a tarde de sol por uma noite artificial, fechado num teatro a ver um ensaio que se prepara para ser espectáculo – e que boa escolha fiz. Assim sendo, gasto o tempo com teatrices, tinha algumas coisas concretas para fazer, preparar o regresso a casa, arrumar as malas, etc. Não saí do hotel, pronto. E quando o fiz, à hora de almoço, para a matiné, chovia. De Braga chegava-me a notícia da queda de neve. Pouca, mas alguma. Em Lisboa não. Só chuva e frio.
Mas a notícia chegou-me, atrevida, já eu regressava a Braga no comboio da noite: cerca de 120 pessoas, mais pessoa menos pessoa, resolveram comemorar o «dia sem calças» e, vai daí, no metro, viajaram em roupa interior, para espanto dos habituais clientes. Não se atreveram a vir à superfície, que como disse estava um frio danado e, lá em baixo, sempre estava mais quentinho, que isto de andar com as pernas ao léu não é para qualquer um.
Já por alturas do natal, na TAP, os passageiros foram surpreendidos por uma manifestação de dança em plena aerogare.
Este tipo de manifestações gera alguma dinâmica e atrai as atenções, mesmo que apenas das pessoas envolvidas e das apanhadas desprevenidas porque estão na órbita do acontecimento, mas a ampliação que delas faz os órgãos de comunicação social, mormente as televisões, merece a atenção de quem estudo estes fenómenos.
Que se vivem tempos onde a lei é ditada pela TV, é um facto. Até que ponto isso empobrece a nossa vida, é uma constatação que faço mesmo sem régua para medir essa descida nos infernos. Mas, de algumas vezes, as TV’s também são capazes de servir causas. Não digo que esta seja uma dessas vezes (não creio que viajar de metro sem calças seja um desiderato positivo para a sociedade portuguesa), mas sinaliza, pelo menos, essa possibilidade.
No domingo comemorou-se o DIA SEM CALÇAS.
Eu vi, e foi na net. E é disso que eu agora falo. À laia de exemplo.

http://www.youtube.com/watch?v=9La40WwO-lU
http://www.youtube.com/watch?v=bXB_DcuMv_E

a fazer-se história

2010-01-09T14:25:00.004+02:00

Ontem terá sido um dia histórico.

Não sei se um dia decisivo para o país, não faço ideia, mas a aprovação, ainda que de forma condicionada (porque espera pela palavra do PR), na Assembleia da República, dos casamentos entre indivíduos do mesmo sexo, abre a porta para uma nova era, para uma nova história da relação legal entre os humanos.

Ou seja, pode ter sido um dia decisivo para o país.

Mas há ainda outra razão para o que acabo de dizer:

Clara Pinto-Correia, cientista, fez publicar, (através de interposta pessoa, o autor-fotógrafo e seu companheiro), em sede de galeria de arte, fotografias suas, (exclusivamente do seu rosto, diga-se) obtidas por três câmaras fixas, nos momentos emolduraram um seu orgasmo. Coisa partilhada, diz-se, precisamente com o seu companheiro e autor.

O que me levanta algumas dúvidas, é a figura da autoria das fotos. Será que é possível atribuir-se a autoria de uma imagem, a quem coloca as câmaras numa determinada posição, e as abandona à sua sorte, buscando-as depois, para averiguar o que é que elas obtiveram? Basta isso para que seja admitido o estatuto de autoria e autoridade sobre o objecto fotográfico adquirido?

As fotos, de que publico a penúltima da série, estão nos jornais e na net.

Quem percebe de direitos de autor que se manifeste.

oliveira

2009-12-11T15:55:00.001+02:00

A data não é redonda.
No ano passado, sim, é que era coisa para festejar. E foi-o! Foi festejada com pompa e circunstância. Este ano, porém, apesar de capicua, arrisca-se a passar despercebida. Por isso, quero começar por recordá-la, eu mesmo, neste espaço.
Aqui vai:
Faz hoje 101 anos que nasceu Manuel Cândido Pinto de Oliveira, conhecido no mundo português, mas não apenas, por Manoel de Oliveira. Algumas coisas aconteceram no entretanto, ou no espaço destes cento e um anos. O «u» de Manuel transformou-se em «o», (se é que alguma vez foi «u») e o nome, já de si não tão pomposo como isso, transformou-se numa coisa mais simples, como o cinema que dizem que ele faz.
Nasceu no Porto a 11 de Dezembro de 1908, mas parece que apenas foi registado no dia seguinte. Ou seja: oficialmente, só faz anos amanhã.
Apesar da idade, que não é «apesar» nenhum, continua em pleno a filmar e a planificar filmes como se não fosse nada com ele. Ou como se fosse tudo com ele, com a certeza das coisas que faz, apesar das dúvidas que diz continuar a experimentar. E para que continue a fazer o que quer, sem constrangimentos de qualquer espécie, abandonou o produtor cm quem trabalhou durante tantos anos, (e esta mudança não é uma mudança de agora, já tens um bom par de anos), e avançou com nova equipa de produção, talvez mais seguro do que quer fazer, e mais certo do que não quer fazer.
Um exemplo quase único num país que trata os seus mais velhos cidadãos como coisa usada, gasta, que enxota para vielas sociais, que maltrata com pensões de sobrevivência miseráveis, depois de vidas inteiras gastas ao serviço do bem comum. Gente que construiu coisas, que ganhou activamente a sua vida, que do que ganhou pagou ao estado quase metade dos seus proveitos mensais. E depois de tantos exemplos de sacrifício, de tanta dedicação (mesmo que em muitos casos, contrariada) o Estado malbarata esta tanta inteligência, tanta dedicação, tanta experiência, tanto saber, tanta entrega. E fá-lo duplamente, porque livrando-se dos mais velhos, fomenta, por exemplo, com apoios e subsídios, lares que são arrecadações sem préstimo, onde os nossos mais velhos são engavetados sem escrúpulos, explorados por homens e mulheres sem carácter, como as tantas notícias deixam perceber.
Os nossos mais velhos a quem presenteamos com 80 euros de complemento solidário para idosos, em condições muito especiais. Entregamos o cheque e ficamos à espera das televisões para que, com elas, chegue também o reconhecimento público e os votos em próximas eleições.
Do mundo dos mais velhos de onde chegam notícias aterradoras todas os dias: no ano passado, por exemplo, a Linha do Idoso da Provedoria da Justiça, contabilizou 3348 chamadas dos nossos pais ou nossos avós, queixando-se de maus-tratos e de falta de condições mínimas de vida. E este número apenas contabiliza os que, com coragem, fizeram a denúncia, ou que, pura e simplesmente, se cansaram de esconder.
Nem todos podem ser Manoeis de Oliveira, eu sei.
Porque como diria o outro, uma andorinha não faz a primavera.
Neste caso, infelizmente.

magalhães

2009-12-08T13:26:00.002+02:00

A pantanização crescente da política portuguesa, leva a que todas as desconfianças sejam possíveis, mesmo as que aqui há uns tempos eram impensáveis, fora de lógica, profanas mesmo.
Os casos sucedem-se a uma velocidade tal que, tantas vezes, o que primeiro se estranha, logo se entranha, como na velha publicidade à cola-cola, inventada por Fernando Pessoa. E já agora, lembro que o espólio do poeta estará disponível on-line durante o ano que se apresta para entrar. Isto é que é uma boa notícia.
O primeiro-ministro, e isto para voltar ao assunto que aqui me traz, vai de escândalo em escândalo, navegando à bolina, numa demonstração de capacidade de sobrevivência digna de registo. Por muito menos, já tantos ministros e primeiros-ministros caíram, aqui e em outros lugares da terra. Mas Sócrates não, aguenta-se estoicamente, mesmo que fique despenteado na fotografia.
Ora - e não serei eu a fazer justiça antecipada e na praça pública – li algures que devemos desconfiar de alguém que se martiriza a tal ponto, sacrificando a vida privada e a honra pública, logrando arrostar com os horrores da difamação em prol do que a sua presença faz ao bem comum, à política, ao partido (o seu) e a Portugal. Devemos desconfiar – e não sou eu que o digo, já o escrevi – dos que pensam que são essenciais para o que quer que seja e que são escolhidos sabe-se lá por quem, para fazer o bem público. No fundo, devemos desconfiar dos que se acham Messias. Esses são os mais perigosos.
O nosso primeiro-ministro está envolvido em tantos escândalos que já lhe perdemos a conta. Nem vale a pena puxar pela cabeça, para os recordarmos, que eles saltam na memória como pipocas. Alguns eram tão vis, tão mesquinhos, tão baixos, que nem vale a pena trazê-los aqui à colação. Como aquela história que enfatizava o seu putativo interesse sexual diferente da norma (mas hoje, sabe-se lá qual é a norma) como se isso fosse coisa que devesse interessar ao cidadão. Já outras, reportando-se à sua acção profissional (primeiro como estudante da Universidade Moderna e, depois, como engenheiro encartado numa câmara do país), traziam preocupação porque deixavam transparecer, ou uma campanha orquestrada, ou a sua indisfarçável tendência para o desvio compulsivo.
E depois, já enquanto governante, os casos sucederam-se.
Este último, que mesmo que ainda não o sendo já mostra ter todas as condições para se tornar em mais um cavalo de batalha, pode revelar-se mais gravoso que o chamado Caso Freeport. Que, como se sabe, não é carta fora do baralho. Nas próximas eleições voltará à liça, que este é um caso para durar e aparecer de quatro em quatro anos. Refiro-me ao Caso Magalhães e a uma Fundação Estatal para as comunicações, que não se sabe bem como funciona e se funciona e onde funciona, e que tem todos os condimentos para apimentar mais uma polémica galvanizadora. Isto a crer na atenção das oposições.
Estará o primeiro-ministro disposto a mais este sofrimento, martirizando-se por todos nós? Ou, cansado, provoca novas eleições?
Nesse caso lá chegará mais um episódio do Caso Freeport. É certinho.

honra ao nobel da paz 2009

2009-12-01T13:44:00.001+02:00

A quem disse… (a quem ousou dizer)… que Obama, o messiânico presidente norte-americano, nada fizera (pelo menos que se visse) para merecer o prémio Nobel da Paz, eis a resposta que certamente merecia. Porque a verdade pode tardar, (e quem diz a «verdade», diz a «justiça») mas nunca falha.
E ela chegou, bramante, sonora, altíssima.
Na quarta-feira da semana passada, o presidente indultou «Courage» e «Caroline», dois insignes perus que, por esta via, se salvaram de ser cozinhados no tradicional jantar de Acção de Graças, cerimónia que milhões e milhões de famílias norte-americanas cumprem escrupulosamente.
Segundo relatou a LUSA, agencia noticiosa nacional fazendo eco de outras tantas centrais de notícias do mundo inteiro, numa cerimónia realizada no alpendre da Casa Branca, Obama, acompanhado pelas filhas Malia e Sasha, perdoou a vida de «Caroline» e «Courage», que se pavoneavam, mais ou menos indiferentes, diz-se, perante o olhar atento dos jornalistas. «Courage» ainda ostentava na peitaça uma placa que dizia «bom apetite senhor presidente». Felizmente que a perua não sabia ler nem escrever. E mesmo que soubesse, leria a placa ao contrário. Do mal, o menos.
Os dois perus têm, até, para lá de nome, bilhete de identidade e passaporte devidamente carimbados: «Courage» viajou desde uma quinta de Goldsboro, na Carolina do Norte, onde cresceu sob os cuidados de Walter Pelletier, director executivo da Federação Nacional do Peru, presente no acto. De «Caroline» não se conhece tão detalhadamente a história, pelo menos a avaliar pela notícia que consultei, mas deve ser, em tudo, idêntica ao do seu companheiro. Ou companheira.
Parece que, segundo a tradição, os presidentes americanos são presenteados nesta ocasião, com dois perus, oferecidos pela Federação Nacional do Peru. Não o Peru-país, mas o peru-animal. Nada de confusões, que de imperialismos está o mundo cheio. Esta tradição, diz-se, remonta ao tempo do presidente Abraham Lincoln. Mas é, desde o mandato de Kennedy, que o destino dos animais deixou de ser o prato do presidente, e passou a ser instituições de caridade, primeiro, e mais recentemente, como neste caso, a Disney e o mundo do espectáculo.
Antes de serem entregues ao presidente, para a cerimónia de indulto – os americanos sabiam – os animais pernoitaram no Willard, um hotel de luxo situado a dois passos da Casa Branca. "Ficaram numa casa de banho, protegidos por uma lona e um monte de palha», esclareceu Barbara Bahny, porta-voz do hotel.
Toma!
Isto só para calar aqueles vozes que diziam que Obama não mereceu o Nobel da paz.
Mas lembram-se? Já Bush, o presidente anterior, tinha poupado perus (pelo menos dezasseis) e apesar disso, nada. Até se tinha feito filmar, hélas, entregando um peru de plástico às forças armadas americanas, estacionadas, creio que no Afeganistão. E nem por isso recebeu o Nobel. Pelo contrário. Riram-se dele. Eu incluído.
Há presidentes que merecem mais que outros, essa é que é essa.

uma história com Mário Barradas, como se fosse uma homenagem

2009-11-23T23:59:00.000+02:00

Não sei o que nos passara pela cabeça. Naquele dia, estávamos todos, uma cambada de putos, a jogar a bola no Salão Nobre do Teatro Garcia de Resende, em Évora. Ora, já se sabe, um Salão Nobre não serve para que nele se jogue à bola. É perigoso. Não que o do Garcia de Resende tivesse muita talha dourada para espatifar, nem muitas minudências que pudessem ser destruídas, «credo!, aqui del rei que partiram o candelabro». E mesmo que tivesse. Nós queríamos lá saber. Éramos uma cambada de selvagens a jogar à bola com toda a vontade, fazendo de cada lance um caso de vida ou de morte. Aquela era, naquele momento, a coisa mais importante do mundo e assim é que estava bem.
Importa dizer, à laia de explicação, que havia por lá uma bola – pacata bola de borracha, que mesmo que por muito afinco com que a chutássemos, pouco poderia partir – porque esse objecto era instrumento obrigatório dos exercícios que, com o Mário Barradas, trabalhávamos nessa fase da nossa formação. Estávamos a improvisar a partir de máscaras, qualquer coisa que nos era proposto fazer acontecer, ao nosso corpo, à nossa voz, a tudo, a partir de uma máscara que nos era oferecida. Umas máscaras velhas, de plástico, que já haviam percorrido outros rostos, já haviam iluminado outras almas. E, lá está, havia uma bola. Que às vezes era arremessada pelo Mário a cada um de nós. Ou seja, era uma bola que fazia perguntas. Que sinalizava perguntas. Por exemplo: quem és tu? E a máscara, que éramos nós, tinha de encontrar uma resposta, ou várias respostas se entendíamos a pergunta como coisa mais complexa.
Por isso é que estava ali, naquele espaço impróprio, uma bola.
E estávamos nós naquilo, naquele afinco, quando chega O Velho. Nós, em surdina, chamávamos-lhe assim: O Velho. Mas O Velho com maiúscula. O Velho com o respeito devido aos teimosos, aos intransigentes, aos destemidos, aos do «antes quebrar que torcer», mesmo.
Bem, chega O Velho e nós a jogar à bola. Coisa absolutamente proibida pela D. Inácia, uma espécie de mordoma do Teatro Garcia de Resende. Mordoma ou guarda, vigilante, cão-polícia (com todo o respeito), autoridade enfim.
(Do que eu me fui agora lembrar. Da D. Inácia. O que será feito dela? Terá já desistido disto? Terá regressado à terrinha? Ela que, se bem me lembro, era do norte.)
Bom, O Velho entra no Salão antes da hora, e nós naquilo.
Com a chegada dele, parámos, surpreendidos.
Ou como diria o Cesariny,
«e esta? não era costume
personagem tão nobre entrar assim
quando a peça vai ainda no ensaio…»
O ensaio, aqui, já se compreende, era a jogatana.
E ali estávamos nós, naquela fracção de segundo, apanhados em flagrante, à espera da reprimenda, coisa bem berrada, e o Mário, nada! Calado que nem um rato. Se não estava a fumar, deve ter puxado por um cigarro, que naquele tempo podia-se fumar nos teatros, em qualquer sítio, creio, até nos Salões por mais Nobres que fossem.
E quando a boca dele se abriu, calculávamos nós, para a tareia verbal, disse: «passa aí a bola». Com um sotaquezinho no «ó» da palavra bola. Não como ele fazia quando nos lançava a bola, decidida, que fazia perguntas, a bola lá foi ao encontro dele, pin pin pin pingona, tímida. Enquanto a mão manuseava o cigarro – tinha de estar a fumar… só podia – os pés começaram a dar toques na bola, desajeitados toques, mas toques. A bola ganhou ânimo e no instante seguinte estava ele a passá-la a um de nós e a pedi-la de novo. E a fazer fintas ao que estava mais próximo. Às raparigas não foi difícil enganá-las, mesmo ele, sem especial jeito para o jogo. O pior foi quando o entusiasmo o levou a querer fintar os rapazes mais sabidolas.
Escusado será dizer que de um momento para o outro estávamos todos a correr que nem almas perdidas naquele Salão Nobre, mascarado de Estádio da Luz. Um camarada mais jeitosinho para as coisas do futebol, num momento da peladinha, ganhou a bola e fez duas fintas malandras – e corajosas – ao Mário, que sentiu a humilhação. Vai daí, atacou o gozador com mais ânimo, de modo a repor a dignidade futebolística perdida. O nosso companheiro fez-lhe outra finta, daquelas que humilham mesmo e, mais à frente, já junto à porta, deu-lhe a cheirar a bola. Pô-la (parecia) ao alcance do seu pé, esquerdo ou direito, não me lembro. O Mário viu ali uma oportunidade de redenção e caiu na esparrela. Com um pouco mais de afinco estendeu a perna para lhe tirar a bola. Só que, quando o pé chegou ao sítio onde a bola deveria estar, já ela estava a quilómetros, raios a partam, e em seu lugar estava, porra!, a esquina da parede. O pé do Mário bateu no gesso com violência. «Ai Jesus!, que O Velho deu cabo do pé», pensámos. E O Velho, disfarçando a dor, o embaraço, a fazer-se forte, disse, ou gemeu, entre dentes: «vamos trabalhar, cambada, vamos trabalhar, que já estamos atrasados». E o sotaque a brilhar numa curva da língua.
Sentou-se, escondido, atrás da sua mesa e trabalhámos.
A sessão terminou mais cedo que o habitual, porque o Mário queria dar-nos um «prémio» pelo fantástico trabalho que realizáramos nessa tarde. Porreiro. Feriado. E a história da bola foi esquecida.
À noite havia espectáculo, ou qualquer outra coisa no Teatro. Nós muitas vezes, para lá de passarmos o dia na escola, às vezes, à noite, fazíamos trabalho no teatro. Como muitas vezes acontecia, o Mário estava presente, mesmo se não estivesse directamente envolvido na actividade que lá se desenrolava. Mas, hélas, naquela noite, e muletas e com o pé engessado.
Conclusão: o Velho aguentara uma luxação ou que raio fora aquilo, toda a tarde, sem dar parte de fraco e, já não suportando as dores, mandara-nos embora, e ido ao hospital. Creio que com a D. Inácia, a quem ele terá contado o episódio, que o respeitinho era muito bonito. Ela terá dito que era bem feito, que o salão não era para nele se jogar a bola e sabe-se lá que mais.
A D. Inácia passou a vigar-nos de muito mais perto. Por nossa culpa, é que o senhor doutor estava naquele estado, que o tínhamos enfeitiçado com o raio da bola.
O Mário também era assim.
Morreu na quinta-feira da semana passada.
Não digo paz à sua alma, porque o Mário não deveria gostar. Ele que tinha a alma mais intranquila de todas as almas que conheço. Paz o quê? Para quê? O homem quer-se a ferver, atento a todas as revoluções.

MÁRIO BARRADAS

2009-11-20T13:43:00.002+02:00

Há dias assim.

Hoje, dia em que se estreia um espectáculo em que participo, com pessoas de quem gosto, de quem sou amigo, deveria ser um dia de felicidade. Mas, contrariamente ao que seria de esperar, é um dia de tristeza.
A notícia chegou-me ontem à noite, já depois do ensaio geral. Morrera MÁRIO BARRADAS, um dos nomes mais importantes do teatro português e a quem devo grande parte da minha formação. A quem devo grande parte do que sou, como homem e artista que tento ser. Se não sou melhor, se não aprendi mais do meu ofício, culpa não é sua. A mim, como a tantos, tentou passar o que de mais importante sabia. E sabia tanto.
Guardo muitas lições na memória. Lições d’O Velho, que na nossa boca, há trinta anos, queria dizer sábio, teimoso, militante, apaixonado, intenso, intransigente.
O funeral é hoje e não vou poder estar presente como deveria.
Aplaudo-te daqui, querido mestre. E mais logo, em cima de um palco, que é onde o aplauso chega mais emocionado. O que for para mim, se o merecer e os meus camaradas não se incomodarem com o meu desejo calado, reencaminhá-lo-ei para ti.

um muro com vinte anos

2009-11-12T01:17:00.000+02:00

Passei por lá em 1992.
Ainda havia vestígios do muro. Mais que vestígios, ainda havia pedaços dele, grandes pedaços, metros de muro intacto, que se oferecia aos turistas para, a golpes consentidos, se esvaziar de mais um pedaço, pequenos os pedaços, que o muro devia chegar para todos.
Ainda guardo em casa um pedacinho desse cimento histórico que trouxe de Berlim, do muro que restava do muro em 92. E havia um grande pedaço de muro defendido dos martelos turísticos, para ser isso mesmo, um pedaço de turismo da Berlim religada. Eu não vi, mas quase me apetece pensar que, em 92, durante a noite, reconstruía-se um pedaço do muro para ser demolido no dia seguinte por mais uma horda de turistas, até porque, milagrosamente, os martelos apareciam nas mãos de todos nós, e mesmo escopro, lembro-me bem, e nos sítios onde era permitido, ou consentido, escavacar um pedacinho da história.
Percorri as ruas abertas das Berlins que por lá havia, à procura do Berliner Ensemble, o teatro de Bertolt Brecht, que acabaria por não encontrar. Mas fui ao teatro, ver um Molière, na falta do grande mestre bávaro. E pelas ruas cruzei-me com monumentos improvisados, ainda improvisados, que lembravam histórias passadas, trágicas algumas, heróicas outras. E saltitei de um lado para o outro, como de uma outra vez em que em Londres, saltitei de um meridiano para o outro, de metade da terra para a outra metade, com a ligeireza de uma borboleta. Também ali, onde o mundo se afirmava como uma espécie de tubo de ensaio, balão de experiências antropológicas, eu caminhei e joguei ao pé-coxinho com a história.
Três anos depois do muro ter sido derrubado, eu passei por lá. Com um atraso de três anos, Nada de extraordinário.
Consta que, aquele muro derrubado há vinte anos, recomeçou a ser construído noutras paragens, em Israel, por exemplo, dividindo o território com a Palestina; e em outras paragens, mesmo que não assuma o papel de muro, coisa de betão, construída pelos homens com as mãos que não se tocam, com os punhos cerrados que carregam para a luta.
No sítio onde antes de erguia um muro que divida os alemães, ergue-se hoje um outro, que talvez nunca tenha sido derrubado efectivamente, e que separa os homens que vivem naquela cidade entre gente de primeira e de segunda.
Um muro que chega até aqui, até cada um de nós.
Quantos muros ainda nos falta derrubar?

nova táctica terrorista

2009-11-05T23:22:00.000+02:00

«A necessidade aguça o engenho», é uma das expressões que o povo usa, para descrever com mais acuidade, a imaginação na resolução deste ou daquele problema. Com mais ou menos criatividade, os homens unem-se à volta das ideias, mas das ideias em acção, para inventar caminhos, de modo a chegar aos destinos desejados. E as soluções encontradas, mais ou menos imaginosas, sendo preferencialmente coisas que honram o homem, podem porém não o ser. O engenho mantém-se, dir-se-á, a necessidade é que é discutível.
Vem isto a propósito de uma notícia que li aqui há semanas, e que dava conta da dificuldade que a rede terrorista Al-Qaeda estava a experimentar para prosseguir com sucesso, os atentados suicidas que vem patrocinando desde há que tempos. Tem sido cada vez mais difícil introduzir os operacionais armadilhados nos sítios e junto das personalidades que querem fazer explodir, quer porque os sistemas de detecção dos materiais é cada vez mais sofisticado, quer pela atenção cada vez mais aguda com que estas situações são previstas pelas normas de segurança profilácticas.
Assim, porque «a necessidade aguça o engenho», lá está, a Al-Qaeda, li, começou uma nova era: o tempo do uso das bombas-supositório.
A imaginação humana não tem limites, é o que é. O engenho é muito, ora aí está, a necessidade é que é discutível. Não para os terroristas, claro.
A descoberta e sinalização desta metodologia, foi feita em Agosto passado, quando um terrorista suicida do grupo de Bin Laden se fez explodir a poucos metros do Príncipe saudita Mohammed bin Nayef, não o matando por um triz. Nas horas que antecederam o atentado, o suicida, soube-se, passara por todos os controlos de segurança, detectores de metais de vários aeroportos e, contra todas as expectativas imagináveis à posteriori, nenhum material lhe foi detectado.
Na verdade, o suicida transportava a bomba dentro do corpo.
Trata-se de pequenas cápsulas de explosivo plástico, acopladas a um mini-detonador activado por rádio frequência, que são introduzidas no recto do bombista suicida, alojando-se no intestino, e que são activadas com uma simples chamada de telemóvel. Como se tratam de explosivos plásticos, são impossíveis de detectar nos aeroportos. E foi precisamente isso que aconteceu em Agosto.
A imaginação humana não pára de nos surpreender. É ou não verdade?

solidão

2009-10-29T01:21:00.000+02:00

O abandono e a solidão profundos, proporcionam histórias desadequadas aos tempos que correm, histórias que aparentemente parecem impossíveis de concretizar-se, num tempo em que tudo concorre para que se faça precisamente ao contrário do que vai acontecendo. Quando tudo possibilita um encontro permanente de uns com os outros; quando os nossos passos são espiados por câmaras ocultas montadas nas esquinas mais esconsas para sossego do comercio local; quando o telemóvel permite que se saiba, momento a momento por onde andamos; e assim por diante.
E no entanto, histórias como a que venho aqui contar-vos hoje, acontecem cada vez em maior número a tantos homens e tantas mulheres no mundo inteiro. Sabê-mo-lo de outras tantas histórias que vamos lendo, ou que nos contam, ou que conhecemos por nos terem acontecido ou acontecido a pessoas que conhecemos, quase vizinhos, quase parentes, quase nós mesmos.
Esta, a história de hoje, chega-nos de Paris. Antigamente uma terra tão longe e hoje aqui mesmo ao lado, à distância de uma hora e meia e cinquenta ou sessenta euros de viagem voadora, feita para lá e para cá.
Li-a há umas semanas, num jornal, notícia pequena, corpo mínimo para tanta solidão.
Aparentemente, nas primeiras linhas, nada de anormal, num tempo – se calhar desde sempre – em que a morte deixou de ser notícia. Ou é-o desde que acontecida em circunstâncias especiais.
Um cidadão português, por acaso ou sabe-se lá porquê, foi descoberto morto, no seu apartamento parisiense, depois de dois anos de ausência social. E agora é que a notícia verdadeiramente começa: o desaparecimento de que a notícia fala, deve-se à circunstância de ter estado – voilà – morto, durante o hiato de dois anos. Morreu sentado, porventura a ver televisão, surpreendido por uma morte aparentemente inesperada. Vivia sozinho e ninguém se interessou pelo seu desaparecimento. Se família tinha, não foi procurado. Se amigos tinha, não o procuraram. O seu ocaso, misterioso ou nem por isso, não interessou a ninguém. A ninguém. Ou porque a renda da casa continuou a ser paga por débito bancário directo, e porque a conta continuasse a ter dinheiro para sustentar essa despesa. Nem quando a companhia de gás cortou o abastecimento desse produto essencial; idem a companhia da electricidade; idem aspas a companhia da água, telefone e demais serviços. Nada. Ninguém o procurou.
O português, descoberto por força do mau cheiro de que há tanto tempo os moradores do prédio se queixavam, foi encontrado mumificado, dois anos depois da sua morte, porventura sentado no sofá, os olhos postos na televisão desligada. À falta de quem presencialmente o fizesse, foi identificado pelo auricular que ainda tinha no ouvido decomposto, por possuir um número de série, que batia certo com o cliente que o adquirira.
Se isto não é solidão, não sei o que o seja.
A múmia descoberta era portuguesa. Como algumas solidões também o são.

os pê pês que há neles

2009-10-23T22:53:00.001+02:00

De «Calote político», acusou o ministro da agricultura, Jaime Silva, o seu principal opositor, a sua outra imagem do lado inverso do espelho, o autentico ministro sombra da lavoura, Paulo Portas. «Calote político». Eu não sei o que seja, mas deve querer dizer alguma coisa, e qualquer coisa embaraçante, sim, das duras, das difíceis de digerir. Tanto que Portas não gostou do epíteto. «Calote político»? E, como é inteligente, percebeu. Calote, penso eu, é, por exemplo, não pagar o que se deve. Portas, não terá pago, deduzo então, na palavra ainda ministerial, o preço político de alguma coisa. E no caso, alguma coisa relacionada com a agricultura ou as pescas, porque era isso que estava em equação. Vai daí, afinou. Pudera. E com requintes, preparou-lhe, em lume brando, uma acção em Tribunal. Como nestas coisas jurídicas ou judiciais, é necessário um advogado, Portas recorreu ao melhor. Isto a crer nas suas palavras. Para o representar na querela, Paulo Portas escolheu o advogado (tan-tan-tan-tan) Garcia Pereira. Ficaram pasmados? Não fiquem, porque uma coisa é ser-se político, outra bem diferente, é ser-se cidadão, com direitos e deveres. Nada de anormal, portanto. Garcia Pereira é advogado, e dos bons, consta… Ora, foi a sua opinião jurídica que foi consultada, não a sua opinião política. Essa é que parece, na palavra dos dois, coisa inconciliável.
Adiante.
Mesmo não sendo para aqui chamada, a coisa política – politicamente - fia mais fino, porque se sabe, e é isso que é o mais interessante nesta história, é que Paulo Portas é o líder do CDS-PP, e Garcia Pereira é o porta-voz e principal dirigente do directório do MRPP. Um é de direita, Paulo Portas; o outro é de esquerda, Garcia Pereira. Mais: um é de extrema-direita (não sei se se pode dizer assim, mas creio que hoje, consabidamente e assumido pelos próprios, o CDS já não é do centro – se é que o foi em algum momento – mas sim de extrema direita), e o outro, de extrema-esquerda, ainda que alguns teimem em chamar-lhe sociais-fascistas. O que é que os unia? O que é quem em tempos os uniu politicamente? O mesmo que os continua a unir: o PP da sigla. A seguir ao nome de um, CDS; e a seguir à metade inicial do nome do outro, MR. Cê dê esse, PÊ PÊ, lá está, e éme erre PÊ PÊ. Num e noutro, PP, que é a volta que o mundo dá, o mundo político, em direcção à mesmíssima coisa.
Convenhamos: o que a política separa, une o interesse profissional. Mantém-se a relação típica: o patrão continua a ser do CDS, e o trabalhador do MRPP. Há coisas que nunca mudam. Arnaldo Matos, o grande educador da classe operária, é que tinha razão. Garcia Pereira é que parece não ter lido a mesmo cartilha.
É curioso. Mas só isso.
«Calote político», disse o ministro. No meio de tanta asneira e incapacidade, Jaime Silva algum dia tinha de ter razão.

dúvidas néticas

2009-10-18T20:52:00.000+02:00

Interrompo as minhas breves crónicas, às vezes não tão breves quanto isso, mas enfim, para, desta feita, partilhar com os senhores leitores, as minhas mais íntimas preocupações acerca do meu computador portátil, já mais que uma ferramenta, um amigo, um irmão, que pode estar sob vigilância, vá á saber-se de que malandros, e quantos.
Desconfio disto por causa das palavras do senhor presidente da república. E por estar cada vez mais lento. Junto uma coisa à outra e, eis a desconfiança.
Eu abro-o, e enquanto ele chega a um sítio específico onde tenho as pastas que me dão sustento e onde me apoio, parece que lhe dá a camuéca e lá fica, em êxtase, uma eternidade. E essa eternidade, eu creio intimamente – e agora proclamo-o em público… lá se vai a intimidade, portanto – é o momento em que se instalam sistemas que lêem as minhas palavras, a minha mente, que intuem o meu pensamento antecipado, o meu voto e sei lá que mais.
Cavaco Silva apareceu naquela que é a sua roupagem mais íntima, em frente às câmaras de televisão, a denunciar aquela desconfiança que o caracteriza, desta feira relativamente à possibilidade de ter o seu computador e os computadores da presidência da república, sob o veredicto de estranhos, não tão estranhos quanto isso, claro.
Diz que não fala de segurança, mas diz que pediu a uns quantos peritos que lhe fossem dar uma visa de olhos aos computadores do Palácio de Belém, e tornassem mais claras, a s possibilidades de haver intrusos nas comunicações.
Não fala em segurança, mas mandou – diz a imprensa e eu sei que nem sempre e deve confiar nesses energúmenos – que vasculhassem telefones e demais sítios onde pudessem estar alojados, ouvidos indiscretos.
Prefere falar de intromissões que vão para lá do aceitável e do tolerável, de jornalistas e de políticos que ouvem os jornalistas, e aponta para o partido socialista, de tentar colar o presidente da república a um partido político e mais, a obrigá-lo a sair do seu sítio quentinho e equidistante.
Pois, mas não é verdade que estava entre a sua criadagem (a expressão é quase sua) alguns dos que escreveram o programa político do partido social democrata? E no que diz respeito à agricultura, ou à lavoura, não foi um seu ajudante, em que o CDS se apoiou para escrever e dizer o que disse, relativamente às políticas do governo sócretista?
Não teria sido mais certo questionar se, em nome da cidadania, qualquer português pudesse participar nas reflexões que se exigem, mesmo que a escrever programas partidários, que suportariam as estratégias e doutrinas, dos diversos agrupamentos presentes no boletim de voto dos portugas?
O que é menos tolerável, é ver publicado – e antes da publicação, ver distribuído e descobrir esses caminhos tortuosos praticados – um mail onde um seu distinto ajudante, ajudante com ais de 20 anos de ajudas e ombro cúmplice, a envolver-se com um director de jornal e de jornalistas, vendendo-lhes uma história de espionagem, e estabelecendo parcerias para a sua publicação selectiva. Isso é que parece suspeito. E isso é que fragiliza a política e os políticos.
Então, afinal de contas, quem é que manipula a informação? Que órgãos de comunicação social estão ao serviço de que forças partidárias. Tudo se torna mais claro com estas denúncias, com estas zangas de comadres.
Tal como há uns dias dizia neste mesmo espaço, os órgãos de comunicação social são empresas que objectivam o lucro, logo, têm patrões, e os patrões fazem tudo e mais alguma coisa para ganhar mais euros. Até mesmo vender a alma ao diabo, salvo seja.
Sejam felizes.

votando

2009-10-11T19:17:00.004+02:00

Saí do sítio onde por estes dias apresento espectáculos, às nove da manhã.
Na plateia de ontem (na plateia «instalada» pelo pintor João Vieira...), estavam psiquiatras. Montes deles. Estivemos à conversa, um pouco, terminada a função. Eles a querer saber da «esquizofrenia» de se estar no lugar de tantas pessoas, e eu a querer saber se ainda eram prescritos «electrochoques». Sinto que, no copinho que bebi com uma data deles (e delas… ! Eram tantas. Mais que eles.) fui analisado em pormenor. Quase dissecado.
Passei na Figueira da Foz.
Já agora, voto, pensei.
Encontrei amigos nas mesas de voto, em serviço. Olá, pá. Há que tempo. Se não estivesse aqui preso íamos beber um café. Eu também não posso. Tenho de seguir. Número tantos e tal. E o meu amigo: António blá blá blá, e por aí fora, o meu nome todo, que é coisa comprida. E acrescentou: também conhecido por... e lá sai o petit nom, um grito de da quase infância. Que saudades.
Posso dizer – mesmo que ainda não sejam horas para confidências destas (até acho que é ilegal) – que votei no meu amigo candidato-enfermeiro, velho enfermeiro, e nas diferentes listas que o partido que o propõe, apresenta. Afinal de contas, não é impunemente que posso dizer que tenho um amigo enfermeiro de quem nunca apanhei nenhuma injecção. As conversas eram sempre – e digo «eram» porque os anos nos separaram e as nossas conversas são, agora, coisas ocasionais, de verão – coisa agradável.
Cheguei a Braga e verifico que está instalada uma expectativa fora do comum. Que quer indiciar o quê?
Daqui a bocado saberemos.
Talvez nada.
Eu acho que nada, de qualquer maneira.